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Mayo del 2006

If i were a killer man

Por Tankian - 29 de Mayo, 2006, 10:56, Categoría: Paranoids

De pequeño solía tener muchas pesadillas  y solía recordarlas perfectamente al despertarme, casi todas eran terroríficas y supongo que eso influyó en la tendencia a lo macabro que me acompaña desde que puedo recordar.

De pequeño pedía que me compraran monstruos, recuerdo aún una calavera con smoking que me compraron con 5 años, horrorizados, y yo contentísimo. Tenía un camión de juguete y me gustaba echar matamosquitos en las cortinas y llenar el vagón de moscas muertas o, mejor aún, agonizantes, con ese bzzz bzzzz que tanto me intrigaba.

Se podía decir que solo me faltaba que me vistieran de niña y me violara un vecino para ser un asesino en serie en potencia. Pero no, me he quedado con esas ideas extrañas en la cabeza, hace tiempo calmadas, aletargadas…aunque a veces pegan algún grito, por si las moscas (bzzz bzzz); supongo que es moralmente mejor, y mi vida es más tranquila así que dedicándome a matar a la gente.

Creo que era Ted Bundy el que decía que ellos, los asesinos psicopáticos, eran humanos, y eso es precisamente lo que a los demás nos asusta más; añadía que eran más aún que la mayoría de la gente porque eran libres de hacer lo que realmente querían,  a todos se nos pasa por la cabeza dañar o matar a alguien, pero nos asustamos o simplemente nos sentimos sucios, culpables…y creo que Bundy en cierto modo tenía razón, lo malo de su teoría es que puedes acabar toda tu vida en la cárcel o muerto si tienes la mala suerte de estar en USA.

Confieso que siempre he sentido fascinación por los grandes serial killers, leo libros sobre ellos, más que nada por conocer sus vidas, las entrevistas que les hicieron…lo que menos me importa es cómo mataron a sus víctimas ni ver fotos de los cadáveres. Sinceramente creo que no he llegado a matar a nadie porque me aterra la violencia en sí, el momento de ver la sangre y darte cuenta de que has matado a una persona, me da miedo eso y la posibilidad de que me descubra la policía.

Lo he pensado muchas veces, sobre todo cuando tenía 15 o 16 años, planeaba asesinatos con un amigo, siempre empezábamos de cachondeo y llegaba un momento en que nos excitábamos con la idea y teníamos que romper la tensión bebiendo, fumando un porro o simplemente haciendo el gilipollas. Supongo que los chavales que organizan matanzas o matan a sus padres empiezan así, fantaseando, de ahí planean y en un momento dado, a lo mejor sin llegar a pensarlo, lo hacen.

Me fascina la figura del hombre superdotado que mata sin sentir culpa, casi ni alegría, matar por matar…y ha habido gente así, muchísima, y los sigue habiendo; muchos de ellos se meten en los ejércitos para tener un contexto que les ampare.

Se hablan barbaridades de soldados americanos que violaban a niñas y las desmembraban, y vietnamitas que castraban a soldados y les torturaban con mucha paciencia y entre risas. Y hablo de Vietnam igual que de las guerras mundiales, el Golfo, Sierra Leona y tantos otros conflictos.

Hay una escena en el libro "American Psycho", obviamente descartada en la película, en la que Patrick Bateman presencia en un zoo cómo un niño sufre un ataque, no sé si al corazón, y se hace pasar por médico simplemente para mirar a los ojos del pequeño para ver cómo se moría. Es algo que muchos psicópatas comentan, el placer de ver cómo muere la víctima, de ahí que muchos usen el estrangulamiento como método, ya que permite mirar a la víctima a los ojos y sentirse amo de lo que le va quedando de vida.

Creo que cada vez hay más asesinos que sorprenden a su entorno, gente normal que un día se levanta y se cepilla a unos cuantos en un parque o en la oficina; y es que nos estamos volviendo locos, el ritmo de la vida, los problemas, las presiones…somos copos de maíz en un microondas y vamos explotando poco a poco, y cuando uno explota se lleva por delante a los que tiene más cerca, y me parece normal, no me sorprende en absoluto.

Hay miles de razones para matar a gente, creo que más que para portarte bien con el prójimo; hay mucha gente que merece morir, cada vez hay menos bondad en el aire, cuando uno habla de amor, regalar o ayudar le tachan de ingenuo o de gilipollas…y creo que tienen razón, hoy día ser bueno con alguien es todo un riesgo, porque tienes muchas papeletas para que ese alguien te apuñale. La gente te empuja en la calle, hablan solos, tienen tics, tus amigos acaban echándote del trabajo, si te quejas de los precios de los pisos aparecen los que lo justifican o simplemente te discuten porque cada vez da más gusto  llevar la contraria, los niños te insultan, los mayores te desprecian, los de tu edad desconfían…somos todos unos hijos de puta que quieren el sitio del hijo de puta que tienen delante. En Navidad la gente se opera la boca para fingir una sonrisa, regalan balones a los niños africanos que los fabricaron y cuando acaban las fiestas follan y tienen hijos, más niños para un planeta en el que muere un niño cada cinco segundos por el hambre y la enfermedad. Al menos tendrán un balón junto al que morirse…que no se puede tener todo…pero somos todos tan despreciables que para todo hay respuesta y explicación, para eso hay frases como "no puedes cambiar el mundo, ingenuo" o "es que toda mujer debe saber lo que es dar a luz" y ya está, que son barbaridades y que seguimos matando a varios niños por cada uno que tenemos…pues nada, qué mas da si en el telemaratón les di 100 euros.

Con un mundo así mis primitivas tendencias al homicidio bullen y me regalan escenarios para mis pesadillas. Y casi puedo llegar a la conclusión de que no soy un asesino en serie porque soy un cobarde, porque personalmente tengo varias personas a las que me encantaría hacer daño, y me parece que si se me fuera la mano el mundo no iba a perderse mucho.

Pero no, solo soy un pecador de pensamiento, y eso hoy por hoy no es delito. Eso sí, lo soy por falta de huevos, no de ganas.

Uno ve el telediario, lee el periódico o simplemente ve pasar a la gentuza que circula por esta recepción y se acuerda de Ford Farlaine y su "Cuánto gilipollas y qué pocas balas".

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Jo, una española no

Por Tankian - 25 de Mayo, 2006, 23:42, Categoría: General

Creo que he escuchado eso de “El cine español está en crisis” tantas veces como he visto los logos de las subvenciones en los títulos de crédito de las películas españolas que veo. Seguramente esas subvenciones deberían estar mejor repartidas, pero me parece que no es ese el principal causante de la mala salud del cine patrio.

Humildemente creo el problema es el mismo de que “El código Da Vinci” y sucedáneos sean el principal atrezzo del metro  y los buses, de que “Salsa de corazón” y “Tomate Rosa” sean los reyes de la audiencia o de que una aberración como “O.T” haya sido un fenómeno social de terribles e incalculables  secuelas. El problema es que nos dan mierda y nos la comemos con ansia, nos da lo mismo ocho que ochenta y así nos va.

No creo que la telebasura exista porque es lo que la gente quiere, o al menos me resisto a creerlo, sino porque es lo que hay, porque es lo más barato para las cadenas coger a los cuatro anormales y sentarlos para que insulten a la zorra del momento. Aunque no creo que fuera más caro sentar a cuatro periodistas a preguntarle cosas a algún personaje con algún tipo de mérito, que haberlos haylos.

A mi me encanta el cine, mi sueño es ser un escritor y colaborador de Fotogramas o alguna otra revista de cine, dedicar mi vida a ir a festivales, pases de prensa y a presentaciones de adaptaciones de mis propios libros…sería la hostia. Veo mucho cine, de todo, películas malas y buenas, mierdas y maravillas…y sinceramente, si escojo lo mejor que he visto en la última década hay una abrumadora mayoría de cine europeo y, dentro del mismo, español; no es chovinismo, es lo que veo.

Aquí los productores, distribuidores, directores…babean por el modelo francés, en el que sus propias producciones copan los rankings y son las americanadas las que tienen que ganarse el tiempo de taquilla a fuerza de calidad. Mientras aquí se compre una buena película en el mismo paquete de cuatro mierdas no hay nada que hacer, mientras en los putos multicines se usen cinco de ocho salas a “El código Da Vinci” y películas remarcables como “El habitante incierto” duren una sola semana en taquilla la crisis seguirá empeorando.

Que la gente sepa quien es Orlando Bloom y no quien es Unax Ugalde es un mal signo, películas como “Frio sol de invierno”, “Volverás”, “La noche del hermano”, “Smooking Room”, “Son de mar”, “El método”, “La vida de nadie”, “La vida mancha”,  “Báilame el agua”, “La caja 507”…y  solo cito películas de los últimos 5 años, han tenido seguramente menos taquilla que las mierdas  de Jennifer López que nos hemos comido, por no hablar de “Torrente 3”, que es preferible que la cuota se mantenga baja como es que ser maquillada con semejante truño…el dinero que se usó para hacer esa cosa habría ayudado a hacer algunas buenas operas primas, que tenemos uno de los mejores panoramas en cortometrajes y muchos directores no pasan de ahí….aunque lo de los cortos también tiene gracia, porque luego llega a los Oscar esa chorradita de Nacho Vigalondo, que se ha superado con otra chorradita más grande que se llama “Choque”.

Nos comemos los subproductos yanquis igual que nos comemos sus hamburguesas y su estética ( bueno, Aznar les comió el rabo, así  que nos queda ese consuelo). Nos venden un cine repetitivo, refríen los guiones, copian,  se burlan de los libros que adaptan…pero se forran gracias en parte a nosotros, que teniendo una media de calidad mucho mayor les compramos lo que nos vendan.

Ernesto Alterio, Javier Bardem, Eduard Fernández, Unax Ugalde o Leonardo Sbaraglia son actores que trabajan en nuestro cine y que en Hollywood sueñan con tener, pero les hace poca falta mientras sigan vendiéndonos estrellitas de fábrica.

Pero bueno, en un país en el que no se ve cine en versión original “porque hay que leer” uno ya se puede esperar cualquier cosa; si somos tan felices viendo a los actores sin escuchar sus voces qué más da que nos vendan a Ben Affleck como actor o “Papá Canguro” como película. Al fin y al cabo me parece que sí tenemos lo que nos merecemos.

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DeGeneración

Por Tankian - 25 de Mayo, 2006, 0:15, Categoría: General

Os hablo a vosotros, sí, a vosotros los niñatos del autobús. Ibais en la línea 28 a las 14, los dos sentados juntos, espatarrados y hablando a gritos para sentirse guays como los de Santa Justa Clan, mínimo. Os he estado mirando durante todo el trayecto y me he quedado pensando en lo que quería deciros, y no lo he dicho; los años y mi dejadez me han hecho más prudente (o cobarde, no sé) y ya no salto con los puños por delante cuando algo no me gusta.

Os estaba mirando cuando ha subido la anciana encorvada y se ha puesto a dar golpecitos con el bastón, arrastrando las pantunflas. La señora ha mirado a todos lados, a los asientos ocupados, gimiendo para dentro y aguantándose las ganas de partirle los morros a alguien de un bastonazo.

Y vosotros le habéis mirado y no le habéis cedido el asiento, os habéis quedado sentados, desparramados con vuestras caras de imbéciles. Hasta ahí nada nuevo bajo el sol, no se puede esperar nada mejor de gentuza como vosotros, todo lo que sea sacaros del banco del parque sin vuestras novias verduleras es pediros demasiado.

Pero es que os habéis cachondeado del señor que ha cedido su sitio y os ha mirado de mala manera; le habéis llamado pringaete y le habéis deseado un buen viaje de pie.

No hace tantos años que yo era un zangano como vosotros, en esos años uno se cree el más genuino, el más alto el más fuerte, el gracioso…pero no recuerdo haber sido tan ridículo y despreciable como vosotros y la mayoría de vuestros compis de generación. Seguramente en mi época nos contentábamos siendo unos payasotes con pelusilla en el bigote, éramos más ingenuos o simplemente no éramos tan zafios.

Pero si nos remontamos a los años en que la anciana de bastón tenía vuestra edad no encontramos sitio para la ingenuidad, las muecas y los despatarramientos. Sencillamente esa señora cuando era una quinceañera no se podía permitir ser guay porque tenía que buscarse la vida por los subterráneos cuando había bombardeo, puede que con un hermano pequeño con la cara llena de mocos o lágrimas enganchado de las faldas.

Cuando se apretujaba con el resto en el metro se encogía en sí misma con cada bombazo y no tenía problemas como el de ceder asiento a los mayores…habría soñado con que esos fueran sus problemas. Y esa niña creció siendo lista a la fuerza, sobreviviendo en una época en la que ser mujer era un papelón muy poco deseado, cosiendo al lado de la ventana para contribuir a la casa, cuidando a un hijo con cada mano y aguantando las tonterías de su marido, que el pobre trabajaba mucho y se tenía que desahogar, tal y como le recordaba el señor cura de tanto en tanto.

Ahora esa mujer está mayor, viste luto y tantea el suelo con un bastón buscando algún agujero para dejarse caer y volver a empezar sin bombas y sin miserias. Porque ahora que está libre no le acompaña el cuerpo y se le parte el alma cuando ve en qué se ha convertido la juventud; la señora gime al sentarse porque llega a la conclusión de que las imágenes sepias de sus años mozos en las calles pobres son el paraíso al lado de la postal de dos niñatos hijos de puta despatarrados en un autobús.

Y es que eso de “juventud, divino tesoro” cada día suena más a sarcasmo y ganas de tocar las pelotas.

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Perdón

Por Tankian - 22 de Mayo, 2006, 10:35, Categoría: Paranoids

Y subes las escaleras, alguien chilla a lo lejos, una mujer, y subes apoyando las manos en las rodillas, balanceándote como una barca. Te cambias la mochila de hombro, y la mujer chilla, y tú subes y entonces la mujer ya no chilla, resoplas en el último descansillo y tres chicos bajan a saltos, uno te empuja contra la pared y dices <<perdón>>, no te contestan y desparecen a saltos, dan un portazo al salir a la calle.

Subes los últimos peldaños sacando las llaves del bolsillo, metes la llave en la cerradura y la puerta está abierta, no has tenido que girar la llave y entonces sientes como una patada en el estómago y caes de rodillas porque al abrirse la puerta ves unas líneas de sangre en la pared y unas gotas en la cortina.

Entras arrastrando los pies y no llamas a tu mujer, dejas la mochila en el sofá,   te resbalas en la sangre del suelo y te caes, te quedas tumbado. El ventilador del techo da vueltas y en un aspa una camiseta de tu mujer está empapada, de sangre, y con el movimiento salpica las paredes y la televisión.

Miras a la habitación y tu mujer está desnuda,  derrumbada, entre la cama y el suelo, le miras tumbado, de lado, y ella está boca abajo, mueve los labios y le tiemblan los brazos. Te mira y tose, te arrastras y lloras y ella empieza a llorar también, pero suena como un globo deshinchándose con la boquilla apretada y es porque tiene una grieta en la garganta y corres a gatas para tumbarle, para que no suene así su garganta, y te mira y no puede hablar; y tiene 20 años y ha conseguido un buen trabajo y le prometiste que estarías en casa para comer y son las seis de la tarde, no estabas con ella cuando le han violado y le han matado, y piensas en eso y en más cosas mirando a la pared y un gorgoteo te hace parpadear y vuelves a estar sentado en el suelo, cogiendo una mano de tu mujer que te la aprieta con mucha fuerza, te hace daño y es porque es muy joven y no quiere morirse, y le miras a los ojos, la sangre le sale de la boca y se muere.

Y la policía sube a saltos mientras tu lloras y besas a tu amor muerto y le dices <<perdón>>.

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Borreguitos hipotecados

Por Tankian - 17 de Mayo, 2006, 0:27, Categoría: General

Para ser justos debo empezar diciendo que yo a las 17 del pasado domingo no estaba en Sol, estaba tirado en el sofá mirando al techo; la etapa del Giro había terminado y me quedé mirando al techo, rumiando con los sesos.

Mi novia me comentó lo de la sentada y el mismo sábado por la noche quedamos en que íbamos, faltaba más. Pues eso, a las 17 me estaba tocando las bolas en el sofá, mirando FIU FIU las hélices del ventilador del techo y en una de las vueltas que dio me di cuenta de que estaba portándome como un imbécil. No me extrañaría que hubieran aparecido en casa Espe, Gallardón, los de Tecnocasa y la puta madre de todos ellos para darme las gracias y, de paso, darme el empujoncito para que me animara a comprar piso.

Y es que es lo que se lleva, comprar piso, es el virus que se contrae con nuestro paletismo de años y años; mientras en los países más avanzados de Europa (arriba del mapa) se potencia el alquiler y cada vez son menos los propietarios aquí se ponen los alquileres al nivel de las hipotecas millonarias.. Claro, entre estos alquileres y los consejitos de los papis y los que ya se han metido en la rueda de la estafa inmobiliaria…pues eso, que al final uno acaba pringando.

Aquí los que ganan son los mismos de siempre, los que más tienen, los especuladores, los banqueros, los politicuchos…y siempre ha pasado lo mismo, la propiedad del suelo, el poder comer del pastel inmobiliario,…eso es lo que lleva a mucho mequetrefe ridículo e incompetente  a meterse en la política, por eso se tiran de los pelos y se la comen a quien haga falta por meterse en la concejalía de urbanismo del ayuntamiento que corresponda.

Se ha dejado rodar tanto esta bola de mierda que ha seguido creciendo y creciendo, y ahora es gigante y se está llevando por delante a demasiada gente, se alimenta de ellos. Cuando uno se rinde y compra un piso ya forma parte del problema, es como  los zombies que muerden a la chorba de la peli y se transforma en zombie, y ya ni te conoce ni quiere saber nada de ti, solo comerte. En la manifestación del domingo pasado no estaban los jóvenes que ya están hipotecados, ya no es su problema, y quizás deberían haber visto al cincuentón que increpaba a mi lado, en Princesa, a los policias y a los mayores que miraban con distancia a los que allí estábamos “¡Por vuestros hijos, y por vuestros nietos!” gritaba el señor, seguramente con su piso pagado y ahí tocando a tecla. Y es que es así, los que ya tienen piso puede que tengan hijos, y esos hijos tendrán a su vez hijos y así seguirá la cosa…y si miran a los que nos quejamos con distancia se están alejando ellos mismo de sus espejos y llegará el momento en que cuando nos miremos al espejo veremos todo negro. Es la negrura del egoísmo, de la indiferencia.

Cuando fui a manifestarme contra la guerra de Irak a mí no me estaban bombardeando, podía haberme quedado en casa, pero estuve allí con millones de personas; aunque hubiera sido militante del PP habría estado allí porque intento no perder la conciencia, que de lo poco que tenemos nuestro y de nadie más.

Pero es que el problema de la vivienda no es exclusivo de los jóvenes, es de todos, y lo se escucha es el run run de los cabrones y cabronas que pasan del tema. Los que han pagado 300.000 € por un piso de 90 m² no quieren que ese piso de repente valga 200.000 €, normal, porque ahora son como los despreciables estafadores que les convencieron de pagar lo que pagaron. Hostias, yo no tengo que pagar que un fulano haya dado su brazo a torcer, que ellos no hayan aguantado es problema suyo, a invertir se va a la bolsa, los pisos se compran para vivir en ellos. Es que hay mucho espabilado que compra un piso para hacer negocio, y al final los listos acaban en el saco que les toca.

Yo me remuevo de asco cuando pienso en que tardé en unirme a la manifestación, así que los que siguen tranquilos y tocándose los huevos no deben oler su asco porque llevan años acostumbrados a su olor, no veo otra explicación. Vivimos en un país de ovejitas, de envidiosos, egoístas, hipócritas y apuñaladores, y  con el tiempo a uno se le caen los ideales y se da cuenta de que quedan dos caminos, o te conviertes en mas hijo de puta que los demás o sacas las garras y te los cargas. Lo de ser un hijo de puta es relativamente fácil, los cojones hacen falta para plantarles cara.

Mi antes admirado Carlos Herrera comentaba la manifestación diciendo “En cualquier botellón se reúnen más jóvenes que en las manifestaciones de ayer” recurriendo a la salida fácil para ahorrarse el analizar el problema, para intentar comprender que no todos somos unos pijos acomodados como él, que no todos chupamos culos para seguir la estela de Jiménez Losantos, que hay gente que se rebela contra las injusticias y no se pasan la madrugada buscando la manera de darle la vuelta para poder vender la moto todas las mañanas. Yo le diría a Herrera que también es más difícil verle a él en una manifestación contra la injusticia que en una corrida de toros, y es que es lo que tiene no poder hablar en contra de tus amigos cuando tus amigos son tan cabrones.

Cuando hay un macrobotellón las televisiones se pelean por hacer la cobertura más grande y guardan las imágenes como oro en paño para bajarle los humos a esta generación de porreros,  borrachos y vividores; y sí, yo mismo veo botellones y veo a mucho borracho y a mucho niñato gilipollas jugando con la navajita…pero ese es otro problema, esos no estaban en la manifestación, estaban comprando birras en los chinos, pasando de todo.

Y en la manifestación no pedíamos casas gratis, como decía un facha frente al Palacio Real “Sudároslo, que lo queréis gratis” y eso, al menos en lo que a mi respecta, no es así. Yo hago más horas que un reloj para ganar cuatro duros y pido que mi sueldo sea acorde al precio de la vivienda. Que en los últimos diez años el precio de los pisos ha subido 14 veces más que los sueldos.

Muchos señores me cuentan que no hace tanto las hipotecas tenían intereses del 16%, que cómo nos quejamos ahora; y es que ese 16% era una para un piso de 15 millones que hoy vale 50 millones por lo menos…calcula. ¿O es que los bancos son muy buenos y por eso han bajado los intereses?. De eso nada, objetivamente el esfuerzo con un mismo sueldo para un mismo piso es 4 veces mayor ahora que hace 15 años, y eso es lo que a mí me vale. Yo cobro aproximadamente el 14% más que en 2001 y los pisos han subido un 89% en el mismo periodo…en fin, las matemáticas son implacables.

También quiero remarcar, porque se ha difundido  muy poquito, que fue una manifestación absolutamente pacífica y que la policía aprovecho que al final quedaban cuatro gatos para abrir cabezas con las porras y dando pelotazos.  Que unos policías reciban una denuncia contra dos persona identificadas y los llamen para que tomen declaración cuesta 8 años de inhabilitación (para los despistados, hablo del reciente Caso Bono); sale mucho más barato salir con tu trajecito de power ranger y aprovechar que queda poca gente para desahogarte a hostias…que coño barato, sale gratis. Aún tengo en la cabeza la imagen de la chica que ayudaba a un amigo en Cibeles cuando un mono le rompió la cabeza de un porrazo…y ahí seguirá el hijo de puta, cobarde y acomplejado, sin dar la cara. Por si se la rompen.

 Por cierto, el próximo domingo 21 ser repite la manifestación, yo no puedo ir porque tengo que trabajar para poder seguir sin comprarme un piso, espero que mi ausencia la suplan miles de personas…que la gente salga a la calle a gritarle a estos desgraciados que se acaba el chollo, que se corte la M30, que se moleste de verdad, porque está claro que cuando te enfrentas a gentuza como la que nos manda lo único que vale es el lenguaje del puño.

Y no tenéis que pensar nada, tenéis que ir, es vuestra obligación, que luego si la cosa funcionara todo el mundo querrá subirse al barco, y eso no es así, por mi parte no aguantaré ninguna queja por parte de nadie que haya faltado pudiendo haber ido.

Por si acaso, si me lee alguien en algún pueblecito en el que haya trabajo para mí y mi novia que me lo diga, que voy de cabeza. Repoblemos los pueblos y que estos cabrones les vendan los pisos a sus putas madres.

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Perra vida

Por Tankian - 13 de Mayo, 2006, 0:00, Categoría: General

Leía el otro día que cada vez son más los perros abandonados por sus dueños, a veces los tiran de los coches en marcha metidos en bolsas, así con el golpe pueden quedar agonizando en las cunetas si es que no los revienta un coche.

Y es que está clarito que somos más salvajes que ayer pero menos que mañana, y nos inflamos al reconocerlo, porque son demasiadas veces ya las que oigo a cabrones con pintas farfullar en el bar sobre cómo controlan a la parienta, cómo levantan de una oreja al anormal del niño y luego se van de putas, a ser posible menores y africanas, que son más baratas.

Pero mira, esas mujeres que reciben candela por la cena fría o por no me mires así, zorra,  tienen la posibilidad de meterle con la puerta en el morro y llevarse al niño a las autoridades, que se ganen el sueldo, digo yo. Las que se quedan escondiendo  los moratones y tapando la boca del niño que llora confunden su miedo con la cobardía, y gracias a esa cobardía su hijo le zumbará su mujer cuando crezca y así hasta el fin de los días, sobre todo con la publicidad gratuita que los medio siguen dando a estos desgraciados.

Pero es que los perros  no tienen esa posibilidad, si les pegas te lamen la mano y mueven el rabo para que no te vuelvas a enfadar. Me pongo malo cuando veo a perros tirados por la calle o cuando leo noticias como aquella sobre tres hijos de puta que reventaron a una perra con petardos; y había gente por ahí y nadie hizo nada, eh, que es lo que digo, que tan culpable es el canalla que monta el show como el público animal que contempla.

Hace pocos días se presentó el tan comentado proyecto “Gran Simio” en el que se piden para los simios los derechos a la vida y a la dignidad, algo que en el mundo ha sido acogido con un “ya era hora” y aquí, en nuestra España, ha sido usado por nuestra vomitiva clase política, por las sectarias tertulias radiofónicas (y es que hasta la radio se está yendo a tomar por saco, polarizada, rencorosa, embustera…no me extraña que Gabilondo se haya marchado, y me da mucha pena que Carlos Herrera haya vendido su integridad al mejor postor para hacer de monaguillo de Losantos, pero bueno, ya hablaré de eso) y los no menos sectarios periódicos.

Pues bien, apoyo ese proyecto (leed en qué consiste) y propongo el proyecto “Gran Can” para que se defiendan sin excepciones los derechos de los perros, que han demostrado muchísimo más que los humanos ser merecedores de ellos. Si por mí fuera se aplicaría la ley del Talión; si uno ve a un hijo de puta patear a un perro tiene derecho a patearle, y si se carga al perro tiene no ya el derecho, sino la obligación legal de matarle. Pero bueno, me conformaría con  las mismas penas de cárcel al que mate a un perro que a su cuñado el fontanero.

Mucho amor y lealtad debería demostrar el ser humano durante siglos seguidos (algunos, como Bush o su chapero Aznar durante varias vidas) para merecer la misma consideración que los perros.

Cuando un niño es atacado por un perro a los tertulianos se les abre el culo mintiendo sobre los perros asesinos, la genética de los dobermann por culpa de los nazis, la tendencia natural del perro a dañar…burradas que salen gratis; de los dueños que maltratan a los perros y los maleducan para que sean agresivos…total, para qué, los perros no van a protestar.

Coge a un bebé y pégale todos los dias, enrabiétalo, enséñale a morder a los desconocidos…y lo hará y será un animal peligroso. Total, lo somos sin necesidad de esa educación. Todos los días llegan noticias de gente que se vuelve loca y mata al prójimo y no se escucha que seamos una especie peligrosa. Si un fulano de Torrelodones (por decir un sitio) entra en un parque y mata a una niña que jugaba tan tranquila no se dice que los de Torrelodones son peligrosos porque sería una gilipollez decirlo.

Pues lo mismo pasa con las famosas listas de razas peligrosas; ayer mismo hablaban en la puta COPE de que una niña había sido atacada brutalmente por un perro de la “peligrosísima raza” de los shar pei…lo venía escuchando en el bus y me dio la risa floja escuchando al imbécil del locutor con su entonación de peli de terror.

Yo tengo un Shar Pei, bueno,  ahora lo tienen mis padres, pero es lo mismo. Se llama Rugui y es la criatura más bondadosa y fiel que he conocido en mi vida, y he conocido a bastantes; yo he estado depresivo y me sentaba en  un escalón asqueado del mundo y Rugui venía, me miraba gimiendo y se sentaba a mi lado, dando empujones con el lomo para que me viniera arriba. Mirándole a los ojos veía comprensión y ánimo, y en esos momentos uno sabe que es difícil encontrar eso hoy día en una mirada humana, por no decir que es imposible.

Yo creo que la mayoría de peluches de perros son de Shar Peis, visto el tema no tardaran en prohibirlos para que los niños no se duerman abrazando a esos tiernos pero feroces asesinos natos.

 

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Mis amigos los diPUTAdos

Por Tankian - 11 de Mayo, 2006, 0:36, Categoría: General

Me pregunto si uno puede hacerse finlandés, sueco o algo así, si habrá alguna oficina en la que te nacionalicen al instante; si no la hay  debería haberla porque, visto lo visto, se forrarían. Yo iría de puntillas o haciendo el pino hasta el mismo Oslo con tal de que no se me relacione con la gente que manda en esta nuestra amada España.

Hace ya tiempo que no hay políticos que merezcan serlo, no hay discursos como los de Azaña, Roca o Pujol, por poner tres ejemplos diferenciados de grandes oradores de mente preclara.

Uno lee  a veces sobre las sesiones del senado romano, las mordaces pullas entre los poderosos griegos…y uno se pone como un mono cuando ve que desde entonces hemos ido para atrás, en muchas cosas, pero también en los fulanos que nos gobiernan.

A veces me veo en la tele o escucho por la radio las sesiones extraordinarias del congreso porque, no nos engañemos, esa gente está ahí para hablar de las cosas que nos interesan, para decir sobre lo que nos va a pasar…o al menos deberían hacerlo, porque normalmente no es así. No, que va, ahora lo que hacen estos payasos es discutir sobre cómo, cuando y por qué van a alcanzar el poder o sobre por qué los que lo tienen ahora merecen morir en el averno.

Según el momento me vienen distintas sensaciones cuando pienso en estos ignorantes pijos y analfabetos que se ríen de nosotros todos los días, unas veces es asco, otras odio, otras me da la risa Marisa ya a veces me rindo y me invade la indiferencia. Pero es que ya hay demasiado indiferente danzando para como estamos, y una cosa está clara, la historia no está escrita por los indiferentes. Ya sé que suena muy grandilocuente y que me saldrán con el cuento de que “tú eres un ingenuo, uno solo no puede cambiar el mundo”y yo contesto que el que pasa del tema diciendo que no le gusta la política es un cobarde, un vago y merece que se rían de él aquí y en el extranjero.

Parece que Franco tuvo la suerte de dormir a este país, que es el mismo que fue en su momento el Imperio más grande en el planeta (sí, no es  la guerra de las galaxias, es verdad) y que hace 200 años echó a pedradas a los franceses que se estaban pasando a Europa por la piedra sin sacársela. El mismo país de Quevedo, Góngora, Cervantes, Severo Ochoa, Ortega, Servet, Séneca y tantos otros mindundis que no se dedicaron a pasar…que de aquellos hayamos llegado a tener a subnormales como Acebes, Blanco, Zaplana o Carod manejando el cotarro debería dar que pensar.

Tanto se habla de la transición cuando un punto importante a destacar es que ese período fue posible porque los perdedores de la guerra civil accedieron a olvidar todo lo que había pasado por el bien general. Se olvidaron los 40 años de represión salvaje e inhumana, los cientos de cadáveres no identificados y los que aún siguen enterrados en algún sitio, los 40 años de recochineo, de seguir pisoteando a quien no estuviera con un ridículo enano que tuvo a este país apartado del mundo, y eso lo seguimos pagando.

Que se vea que me he limitado a los 40 años desde que terminó la guerra hasta que la palmó el pequeño gran hijo de puta, no he hablado de la guerra porque todas las guerras son una puta mierda y en ellas los humanos dejan de serlo. Pero que no se olvidé que esa guerra empezó porque los señoritos, los militares y los curas no aguantaban estar en la sombra y decidieron llegar al poder por la fuerza, ya que por votos no podían.

Pero es que tenemos poquita memoria y menos ganas todavía de leer, y es que las cosas como la fe en la iglesia y  la derecha se curan leyendo, y eso resulta demasiado caro para mucha gente.

Hace unos días mis primos los alelaos de IU consiguieron que se recAñadir imagenonociera, así por encima, a los muertos republicanos y a sus familias, que siguen esperando de verdad ese reconocimiento. Pues no veas tú como se pusieron los sinvergüenzas de la derechota pepera, con Acebes el susurrante a la cabeza, revolviéndose como las putas hienas que son, que si eso es reabrir heridas innecesariamente, hurgar en el pasado…asco es lo que me da.

Esta gentuza se despedaza por gobernar, se mean en los muertos del terrorismo, en los contratos basura, en los estatutos…se mean en nosotros si no les interesa el tema para lo suyo, para regatear, amenazar, mentir…

Y es que mentir es lo que se lleva,  tia, es lo que mola, si eres político del pp o del Psoe y no mientes más que hablas acabas de embajador en el Vaticano como Paco Vázquez o siendo regañado en publico por la tita Espe, como Gallardón, que sí, tiene Madrid del revés, pero me parece de lo poquito digno de los ultraderechistas estos.

Y lo triste, lo que más me cabrea del tema, es que los que están gobernando, los que se supone son socialistas y obreros, son una panda de autistas, les falta un hervor.

Uno ve a Rajoy y piensa que cuando era ministro parecía un buen tío, simpaticote y todo, y eso es como más grave, que un tío así se haya transformado en un cabrón sin remordimientos es peor, si hasta se le ha puesto una cara de tonto y de cura pedófilo que no tenía antes.

Pero es que cruzas el río, morena, y te encuentras con Bambi, con su hablar forzado de anuncio de seguros, sus mofletillos estirables y esa mirada de muñequita de porcelana que acojona.

Seguramente Zapatero ha sido la oposición más ridícula que ha conocido la política moderna, tanto que no habría sido capaz de ganar al pp sin  el  11-M; y mira que estaba mal la cosa con el pp, que hasta Roldán les habría barrido con grilletes y todo después de la minidictadura que se montaron los compadres desde la mayoría absoluta.

En fin, que se le quitan a uno las ganas de leer lo que hace esta gente con nuestro dinero y con nuestros cuerpos serranos, uno se pillaría la litrona y se iría al parque a pasar de todo, pero es que resulta que no me sale de las pelotas hacérselo tan fácil a estos payasos.

O no, que ser payaso me parece un oficio muy digno y necesario, no quisiera ofender a ningún payaso pudiendo llamar a estos que nos gobiernan y a los que se les oponen hijos de la gran puta. Y que me perdonen las putas..

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Qué bien me lee el niño!!!

Por Tankian - 9 de Mayo, 2006, 10:27, Categoría: General

No fui capaz de leerme el  “Ulises” de Joyce, lo confieso…soy un ignorante victima de mis circunstancias, he caído en el abismo de la literatura actual, tan vacua y pobre comparada por “los viejos y gloriosos tiempos”. No doy más de sí, Joyce es demasiado bueno para mí…snif…snif…solamente puedo aspirar a Stephen King o a Pérez Reverte, así de abajo vivo, mis ilustrados amigotes.

Seguramente King no ha leído ninguna novela de Pérez Reverte (a lo mejor con el estreno de “Alatriste” puede interesarse) y Pérez Reverte ha pasado de King, y si no fuera así tampoco creo que lo dijera, que el peso de la RAE es considerable. Pero vamos, frente al escuadrón clásico están en el mismo saco; como me comentaba un colega, son buena literatura “para empezar a leer”.

Oigo tertulias en la radio, leo comentarios en webs, veo programas en la tele y me río viendo posar a tanto falso y tanta falsa con sus frases rebuscadas “Oh, fijate tú, venía precisamente leyéndome el Quijote en el tasis”, o revisando, que es como se dice, revisar en vez de leer porque está claro que todos lo han leído  todo, faltaría más.

Hay un tal Juan Cruz que trabaja en la Ser y habla de literatura, entre otras cosas, con una pedantería y un pretendido aire de genio desbocado que me parece gracioso.

El otro día llamó una oyente y le preguntó sobre un autor belga o algo así, pongamos que se llamaba Pepin du les Palottes, y Juan Cruz dijo “Síii,…claro…mmm(carraspeo)” y la presentadora les rescató de los leones diciendo que no tenían tiempo, que a la siguiente semana hablarían del señor du les Palottes.

Efectivamente, a la siguiente semana resultaba que el sabio Cruz era gran amante de la obra del insigne ensayista belga, incluso había sorbeteado limas con una sobrina del señor en una divertida tarde en Niza. Como dice el Dr. Maligno “Siii claaaro”.

Pues hay muchos personajillos así deambulando, comiéndome la cabeza y contándome cosas que no me interesan; creo que, en el fondo, todos aspiramos al pensamiento único, eso sí, que sea el nuestro.

Si se supone que hay que leer a los que hay que leer, pues se lee lo que hay que leer, o mejor se dice que se ha leído que es más cómodo y se pierde menos tiempo.

Da igual que “El código Da Vinci” sea una puta mierda, porque la gente se lo lee para sentirse parte de algo, y los hipócritas que hablan de Zola, Pérez Galdos, Baroja y Stendhal como si fueran las cuatro esquinitas de su cama se leen la bazofia de Dan Brown y, es más, muchos disfrutan y se sienten pecadores, se meten en el baño a leerlo y dan respingos con cualquier sonido. Y es que para pertenecer a algo hay que currárselo.

Me revientan los fulanos que te miran con guasa si les dices que te encanta Pérez Reverte, te miran y hacen ji ji ji y tú haces fuerzas para no quitarle la sonrisa de una hostia.  Y es que da la casualidad de que la mayoría de esa gente no han leído un libro de Pérez Reverte en su triste vida, seguramente se quedaron en “Teo se va de compras” o “Lulú se depila el chicha”. Pero claro, hay que ser guay para poder sentirse mejor que los demás, y es que con dedicación y entusiasmo cualquiera se puede sentir superior a otro…lo de serlo ya es otra historia.

Personalmente creo que lo suyo es empezar a leer cosas divertidas: Dickens, Verne, Stevenson…para que uno mismo vaya tirando por donde le pida el cuerpo; algunos tiran por la generación perdida para sentirse como Rimbauds de la era cibernética, otros se quedan enganchados con la generación del 98 y la de 27 que se comieron en el instituto, otros se aficionan a Agatha Christie y de ahí tiran por la Highsmith y acaban con librillos ligeros de asesinatos…hay miles de caminos, que a su vez se pueden entrecruzar y empezar uno con Teo, de ahí a Mortadelo, de ahí a Barco de Vapor, Elige tu historia, La Isla del Tesoro, Dumas, El cuentacuentos, Poe, King, Lovecraft, Goethe, los libros del instituto, El perfume, libros de historia, novelas históricas, Pérez Reverte, Churchill y su excelente historia, Easton Ellis, …y lo que uno va viendo por ahí y le interesa, porque estoy convencido de que los libros llaman a quien tiene que llamar, y por su nombre. A mí me pasa, cuando voy a la biblioteca o a la librería los libros que brillan sé que me van a gustar, raramente me ha disgustado un libro que hubiera escogido yo sin influencias ajenas.

Hay millones de libros y tenemos poco tiempo para leer, a no ser que seas millonario y te sobre el tiempo; como uno va pasando por etapas pues a veces te da por leer lo que te recomiendan, otras te guías por el resumen de las contraportadas…y al final llega un momento en el que tienes clarito lo que quieres leer, aguantando ese resquemor de saber que te estás dejando muchos libros por el camino.

En fin, el caso es que no me interesa que no te guste King, Pérez Reverte, Palahniuk, Easton Ellis o quien sea, no me importa que seas muy inteligente y solo leas libros del año de la polka, me la suda. Yo leo lo que leo y estoy contento, un día me leo un libro de Swift, otro día uno de Welsh, el otro “El código Da Vinci”…y me quedo tan pancho, intento sacar todo lo bueno hasta de las mierdas que leo y con eso me sobra.

Así que iros a tomar por culo con vuestros exquisitos gustos, hipócritas míos.

 

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Tengo un relatillo en un concurso, podeis votar

Por Tankian - 9 de Mayo, 2006, 10:24, Categoría: General

El concurso consiste en enviar un relato como continuación del primer capítulo del libro Fantasmas del autor Chuck Palahniuk.


 

En la página se puede descargar ese primer capítulo y luego a la izquierda se puede ver un apartado donde se lee y se vota lo que ya han publicado de todos los concursantes.

Para votar hay que registrarse, pero es gratis y tampoco requiere mucho esfuerzo,  es por votación popular y agradecería muchísimo si al menos os pasáis por la página y lo leéis, si me votáis ya sería la hostia.

Mi novia también ha puesto un artículo para hacer más publicidad, a ver si así entre los que visitáis mi blog y los que visitan el suyo, con un poco de suerte consigo muchos votos y quien sabe si con vuestra ayuda gano el concurso.

Pues eso, se llama "La coartada del suicida", el autor es Jose Andrés Cortés y la fecha de publicación 30.4.2006, si podéis votar las que veces que podáis, mejor que mejor;total, se puede votar una vez por día, así que si teneis un minuto cada día pues más oportunidades habrá.

Gracias.



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Cómo ser Charlie Kauffman

Por Tankian - 8 de Mayo, 2006, 10:06, Categoría: Paranoids

 

Ya de niño yo era rarito, si cierro los ojos aún puedo ver las bocas entreabiertas y la mirada escrutadora de los niños que me escuchaban en el recreo. En una película de Hollywood la cámara subiría con una grúa y el patio estaría lleno de niños y niñas mirando extrañados y yo en el centro, como una isla, hablando de mis cosas.

Les contaba mis charlas con Charlie, mi amigo imaginario, y ellos se debatían entre la burla y la envidia, porque en el fondo un amigo invisible es muy útil cuando eres niño; puede uno practicar para de mayor estar loco sin tanto trauma.

Les contaba que debajo del tobogán del patio, en el hueco entre la escalera y la rampa, había una entrada al despacho de Don Alejandro, el tutor, que yo cuando había examen me metía un momento allí con Charlie y copiaba para saber las respuestas, de ahí mis notas. Se reían de mí, yo levantaba una ceja y miraba a Charlie, que levantaba los hombros y resoplaba. Muchos de los que se reían intentaban luego encontrar esa entrada del tobogán, como disimuladamente; tiraban el balón a posta para que quedara por ahí y pasaban por debajo del tobogán como sin querer. Pero que yo sepa ninguno lo consiguió.

A medida que crecía me salieron granos, sobretodo en la espalda (demasiados, aún hoy día la tengo plagada de marcas, recuerdos de la infancia), seguramente a raíz del feliz descubrimiento de la masturbación, algo que moldeó mi personalidad mucho más allá de Barrio Sésamo, Mazinger Z y su puta madre. El caso es que Charlie cada día se parecía más a mí  y llego el día que me levanté, le miré y creí que estaba delante de un espejo…era mi calco, pero desnudo, porque Charlie siempre iba desnudo, nunca le pregunté por qué…todos tenemos nuestras manías.

Charlie se sentaba conmigo en la habitación, uno decía un tema y los dos nos poníamos a escribir rápido, lanzándonos miradas furtivas; escribíamos un folio sobre el tema y luego los leíamos en voz alta. Siempre ganaba Charlie, el cabrón, incluso cuando yo penaba que había escrito una maravilla él se encogía de hombros y leía su historia que siempre, absolutamente siempre, era extraña y rara; cuando empezaba yo sonreía porque no se ceñía al tema,  pero a final siempre lo mismo,  acababa siendo la mejor historia que se podía escribir sobre el tema que fuera.

Yo escribía a escondidas de Charlie para ganarle alguna vez, escribía andando al colegio primero, luego al instituto…escribía cagando, escribía mentalmente con los ojos cerrados debajo de la ducha, mientras comía imaginaba temas que decir la siguiente vez, temas sobre los que ya tuviera alguna historia cojonuda en mente.

Nada, Charlie me ganaba siempre y me animaba a seguir intentándolo, lo cual me tocaba mucho las pelotas, era como recochineo, y así se lo hice una vez, justo el día en que empecé Derecho, de camino a la facultad.

<<Estoy hasta la polla de que te rías de mí, Charlie…eres un prepotente de mierda>>

<<No tío, si yo te doy ánimos, escribes muy bien, desde pequeño, y si yo me esfuerzo en ganarte es para que tu te esfuerces más aún y me acabes ganando…lo hago para ayudarte>>

<<Si eres tan bueno escribiendo qué coño haces siendo un amigo imaginario, ni siquiera la gente ve lo que escribes, nadie excepto yo sabe que existes, así que me parece que eres un puto fracasado, un triste ser invisible que no es capaz de vivir de lo que le gusta…un cobarde maricón>>

<<Vale, lo que quieras, con 18 años ya es hora de que dejes de tener un amigo imaginario, retrasado mental, es fuerte que hasta ahora me hayas necesitado; y lo peor  es que me has despedido ahora porque no has conseguido mejorarme, me has despedido porque eres un inútil que no sabe usar el único don que tiene, lo único que sabe hacer…eso es lo triste, que haya gente que sueña con saber escribir y no tienen el don, y que lo tengan  tarados como tú…nos veremos en la tele, fracasado>>

<<Si, en los teletubbies te voy a ver, fantasmón>>

Y no he vuelto a hablar con él, aunque no tardaron muchos años en cumplirse sus palabras. Una noche estaba viendo los Oscar en un bar y le dieron el premio al mejor guión original a un tal Charlie Kauffman, salió a recogerlo, delgado, pálido y rarito, como un fantasma…eso, como un fantasma, porque al coger la estatuilla e encogió de hombros, resopló y miró a la cámara, a mí…y movió los labios <<fra-ca-sa-do>>.

Volví a casa, miré en el imdb la ficha de Charlie Kauffman, las guiones que hizo a partir de mis 18 años…y me di cabezazos contra el teclado…había visto esas películas…en "Cómo ser John Malkovich" no era un tobogán, era una oficina en un piso bajito…en Adaptation dos gemelos compartían sus ideas, y uno de ellos era genial y el otro, que para colmo había escrito "Cómo ser John Malkovich", un fracasado pesimista y llorón.

El hijo de puta me ha robado mis ideas, ha usado nuestra relación para escribir sus guiones, ahora es un guionista famoso y se está riendo de mí, en mi recepción…bien, muy bien, Charlie, ríe mientras puedas, pero en "Adaptation" el gemelo-genio muere.

Hoy he visto "Pesadilla en Elm Street 10" con guión de Charlie Kauffman, y las niñas saltan a la comba cantando "Quisiera ser tan bueno como Chaaarlie Kauffman, Ay Ay, como Chaaarlie Kauffman, como Charlie Kauffman".

En breve me encontraré una película sobre un escritor al que su amigo imaginario le roba las ideas y se hace famoso y, obviamente, el guión será de Charlie Kauffman.

Puto traidor.

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