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Chamusquina

Por Tankian - 21 de Septiembre, 2006, 0:13, Categoría: General

Todo anda mal, la gente me da miedo, los ojos cada vez están más locos y yo siento que pierdo la cola del grupo, toda esta manada de hijos he hijas de la gran puta han demarrado y nos vamos todos de cabeza al precipicio.

Uno ya desconfía cuando alguien sonríe, cuando ofrece algo desinteresadamente, te tensas esperando el engaño, la burla, el robo, el empujón, el desprecio; la gente cada vez es más mala, la gente de a pie, no hablemos ya de los ricachones, de los jefes, de los que están a otro nivel, de puntillas en el retrete, con los pies llenos de mierda pero con la ilusión de que solamente son los pies…por ahora.

La gente no se levanta en el autobús para que se siente quien lo necesite, los que no lo necesitan fingen para no levantarse o para quitarle el sitio a alguien, los autobuses están llenos de viejas perras que gritan y de jovencitos y jovencitas subnormales que se hacen los dormidos para que no les levanten. Los conductores te miran idiotizados cuando golpeas la puerta para que te abran, te miran y se van, y se divierten viendo como mascullas, aunque la gente ya suele golpear la puerta con una sonrisa boba, la mueca del que sabe que le van a soltar la colleja.

La gente te miente y sin disimular, los amigos se evaporan, y si antes tú buscabas excusas para no ver a alguien ahora reconoces esa mezquindad en los demás que no quieren saber de ti. No, ya no hay amigos, los amigos solamente existen cuando eres niño, cuando no estás intoxicado, cuando todavía no le has encontrado la gracia a eso de la hipocresía. Cada uno va a lo suyo y si no quieres sentirte herido mejor haz lo mismo, pasa de la gente, miente, da la espalda y nunca la cara. Sé cobarde porque a la larga se  le coge el gustillo.

Yo ya pasé la etapa en la que me creía excepcional, en la que pensaba que era un tío encantador que tenía que quitarse de encima a tanta gente que quería estar conmigo. Sí, me pasaba eso, me venían a pedir consejo, me contaban intimidades, me buscaban…fue una época en la que debí tener una especie de resplandor o simplemente cara de gilipollas con mucho tiempo libre.

Desde hace tiempo veo que eso no es así, que si fue real ese resplandor hace tiempo que se extinguió, que la gente tiene cosas mejores que hacer que quedar con uno, que o lo dices a las claras o te comes las excusas, que al fin y al cabo es lo más sencillo porque a la larga te das cuenta de que tú no te mueres tampoco por tener vida social.

Simplemente vivo camuflado con los demás, un imbécil más apretujado en el bus con el sobaco de un quinqui  en la oreja izquierda, una teta morena en el codo derecho y el paquete haciendo equilibrios  para no abrirle el culo a la novia del quinqui, que encima hace por buscarte. Esas cosas son mis anécdotas diarias, así de apasionante es mi existencia de figurante en esto que se suele llamar vida, de eso puedo hablaros, en eso me tengo que basar para escribir mi novela, porque al fin y al cabo se supone que todos escribimos sobre nosotros mismos, y los grandes aconsejan hacerlo, escribir siempre sobre lo que conoce. Por muy bien que se documente uno para escribir un libro, como no sepas de qué hablas escribirás un ensayo falso.

Puedes apuntarte a la moda y contar lo mísero que eres y lo grande que quieres ser, con suerte tendrás a gente que te anime y que te  siga por ser tan triste, por ser la voz de los desamparados, por ser tan tonto. Puedes hacer un blog para contar cómo follas con las africanas de la casa de campo, cómo se asustan hablando del vudú, y tu te descojonas, le metes el rabo durante un minuto y la despides con un cachete en el culo. Como hay mucho subnormal que hace lo mismo pues se creará ese rollo de hermandad, de legionario, y triunfarás en la red y las putas dirán que te las follaste para ser famosas.

Puedes hablar de la gente conocida que se te ha muerto y encontrarás a la gente que disfruta con todo eso, las mujeres que se van juntas a urgencias como el que se va de picnic, las viejas que murmuran como nadie en los funerales, con un tonillo metálico, una especie de zumbido que sale de ellas como si fueran un enjambre. El calor alrededor de un cadáver.

Puedo hablar de lo que follaba cuando era jovencillo, de lo que cabrón que era y de lo cabronas que eran las tías, de cómo te llevabas a casa a una rubia cañón que iba de guarrona y luego era una niñata que no sabía ni quitarse las bragas, de cómo la tímida del bareto luego folla como Marilyn Chambers…de las borracheras, de  vomitar en una esquina antes de meterle la lengua en la boca a alguien, de lo guay que eras borracho o drogado, de que sientes nostalgia porque esa gente que dice que la droga es mala es tonta y sosa, de que todos sabemos, amiguetes, que mola ser un adicto, de que mola mucho tambalearse entre la gente agitando la cabeza al ritmo de la música, echando miradas de reojo a las titis que te ven como un dios, que se relamen soñando con lamerte el capullo.

Con un blog sobre eso triunfo, porque en España tenemos ese rollo de que ser joven es poder emborracharse y hacer un poco el tonto porque, que coño, todos lo hemos hecho y es una etapa. Con un blog así, de malote, tienes un amplio espectro de lectores.

Sí, hay varias fórmulas para tener éxito con un blog y con la gente, pero todas las que conozco se basan en fingir, en mentir, en interpretar, en posar…y no me sale de la polla. No soy así, no voy a ser lo que no soy para que la gente me adore, para que los que eran amigos quieran volver a serlo, para que me dejen sentarme en el bus, para ligar…y una mierda, soy yo, soy como soy y os pueden dar a todos por culo.

Este blog va de lo que se me ocurra, de lo que me gusta, de lo que no me gusta, de que me cago en todos los blogs falsos y en sus falsos autores. De que esto cada vez huele peor, internet es el reflejo del mundo real, no os engañéis, no entráis en la red para desconectar, para relajaros…no, lo hacéis para mentir y para tragaros mentiras, lo mismito que hacéis al salir a la calle, a ver quien jode más a los demás.

Sí, esto apesta, esto apesta a chamusquina y yo, de momento,  no he sido.

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