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6 de Octubre, 2006

Cómo coño lo hace???

Por Tankian - 6 de Octubre, 2006, 16:22, Categoría: General

He encontrado en youtube este video resúmen de una actuación de Jim Carrey en sus comienzos, cuando actuaba en clubs como imitador ¡de caras!...simplemente por hacer esas cosas merece toda mi admiración, porque no entiendo cómo cojones hace eso. En fin, los comienzos de un actorazo, le pese a quien le pese.

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Por el euribor te la hinco

Por Tankian - 6 de Octubre, 2006, 0:04, Categoría: General

Desde que puedo recordar he escuchado lo que llamo “frases de vieja”, afirmaciones que hace años, cuando se originaron, seguramente eran válidas, pero dejaron de serlo y el hecho de repetirlas perjudica más que ayuda.

“Si te tocas te saldrán ganas y luego te quedarás ciego”, “Suda que así te bajará la fiebre”, “Es que los jóvenes sois unos vagos”, “Si fumas  te crecerá el bigote”…y la que me ocupa hoy, inexplicablemente vigente, peligrosamente numantina: “Cómprate una casa…así el día de mañana tendrás algo tuyo”.

Esa frase la sigo oyendo por ahí, hoy mismo lo decían dos cacatúas en el bus hablando del nieto de una de ellas, cargadas de razón, con ese aire despreciable de algunas personas mayores de  que lo saben todo por ser viejos, de que sus frases hechas son lecciones para los más jóvenes, como si los años borraran la mezquindad y la ignorancia de muchas personas.

Lo malo es que esas ancianas tuvieron hijos que a su vez les dieron nietos y muchos de esos hijos les transmitieron esa frase estúpida a los suyos, por eso estamos condenados unos añitos más a ser tan paletos con la vivienda, a comprar porque sí sin atender a razones, porque en este país nuestro las cosas más brutas, incoherentes y ridículas se hacen “por tradición”, porque la tradición es el escudo español y hay que morir con ello. Por eso mismo en Italia siguen masacrándose luchadores en los circos o se echa a los leones a los mendigos, por eso en México o Perú se sacrifican a jovencillas para sus dioses, por eso aquí se sigue masacrando a un animal para que la gente lo pase bien..mmm, bueno, lo último es cierto.

¿Para cuando una versión flamenca del Tradition de “El violinista en el tejado”?

El caso es que se sigue comprando vivienda porque claro, si te esperas acabarás comprando pero más caro, y ya te lo dice tu mama “hijo, el día de mañana tendrás algo tuyo…que mira nosotros como tenemos el piso pagao y a nuestro nombre y estamos tan bien”. El dato de que el precio de la vivienda haya subido unas 14 veces más que los sueldos no tiene nada que ver, ni que un piso que hace 20 años se pagaba en 10 ahora se pague en unos 30 mínimo…coño, si hasta los bancos bajaron los intereses hipotecarias hasta el 4 o menos cuando en aquella época eran del doble o más, y todos sabeos que los bancos no son altruistas, quieren sacar dinero, y como hace 20 años los precios de los pisos no les daban suficiente tenían que sacarlos de los intereses, pero con los precios actuales hasta los bancos se avergüenzan de los beneficios y bajan los intereses, eso sí, con el euribor de la mano.

Sí, el euribor tampoco importa a la hora de comprarte un piso, no pasa nada porque este mes de repente la hipoteca media suba casi 150 euros al mes, porque si llegas a salvo dentro de 30 años tendrás algo tuyo, el piso, y de paso una angustia acumulada por el ahogo de la hipoteca, por los años de casa al trabajo y del trabajo a  casa, por los viajes no realizados, por las cenas no compartidas, por la vida desperdiciada para estar entre esas cuatro paredes, porque es mejor poder morirte en una casa a tu nombre sin haber vivido que vivir desahogado y morir en un piso a nombre de otro.

Pero claro, es que un anexo de la frase de las pelotas es que el alquiler es un dinero tirado, y si lo es también lo es el dinero que pagas por ir al cine, por comprar una barra de pan o por coger un tren, es una curiosa forma de definir el mercado, si tu das un dinero por la posesión o disfrute de algo estás tirando el dinero, porque ya me dirás si pagar el alquiler no es pagar por el usufructo de la casa donde vives.

De todos modos pongamos que realmente es tirar el dinero, aunque yo creo que la cuestión problemática no es si el dinero se tira, se fuma o se rompe, sino la cantidad con la que se hagan esas cosas. Pero bien, seamos maduros y demos la razón a la frase, el dinero de alquiler es dinero  tirado…¿y es tirado el dinero que se paga en concepto de intereses en al mensualidad de la hipoteca?, ¿o es que si se tira al banco es mejor que si se tira al arrendador?...si el piso que tenéis comprado lo tuvierais de alquiler deberíais pagar ese alquiler durante más de 15 años para que los intereses empezaran a ser más rentables más que la mensualidad del alquiler. Es decir, que lo que pagamos por el alquiler lo pagaríamos más alto todavía simplemente en intereses entre los 15 y 20 primeros años de hipoteca, y claro, también hay que pagar la mensualidad de la hipoteca aparte de los intereses, y luego todos los impuestos por tener ese piso, y los muebles, y las reformas, las reparaciones, la subidas del tipo de interés que vayan surgiendo (en el alquiler sube la mensualidad con el IRPF).

Y claro, si te metes en una hipoteca olvídate de vivir tranquilo de disfrutar el dinero que te ganas trabajando, pero ríete de los que lo hacen, porque dentro de 30 años tu seguirás en tu pisito y podrás viajar con el inserso y esos inconscientes tendrán que seguir de alquiler con su pensión y el dinero que han ahorrado al no pagar la hipoteca...ja ja, que tontos, no tendrán nada a su nombre, con lo que mola.

En fin, que siga comprando la gente, que el resto de Europa no se entera, que los listos somos nosotros por pagar pisos al doble de su valor y endeudándonos hasta que nos empiece a joder la próstata…gracias a los lisos esto seguirá subiendo  si algún día explota que se jodan con sus pisos cuando pierdan el valor artificial que tenían al comprarlo.

Lo dicho, si algún pueblo ofrece casa y trabajo para una pareja joven y responsable (bueno, no tanto) que me lo digan que yo me voy de la gran ciudad sin pensarlo dos veces. Si sale mal el invento siempre me queda volver al pecaminoso mundo del alquiler.

 

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El rencor

Por Tankian - 6 de Octubre, 2006, 0:03, Categoría: Paranoids

Un crujido, mínimo, débil, había que estar atento para escucharlo, pero en ese preciso instante acabó un anuncio y un silencio microscópico  se derramó por los altavoces del televisor, y ese silencio fue el fondo apropiado para que el crujido llegara a los oídos de la mujer.

Tensó el cuello, instintivamente, como un arce olisqueando el aire, tanteó con los dedos ciegos la superficie de la mesa y quitó el sonido del siguiente anuncio, un hombre alto que regalaba helados a los niños sin sonreír. El crujido se repitió, a los cinco segundos sonó un golpe agudo de baja intensidad, el tipo de sonido que resultaría de una uña  golpeando una madera.

La mujer se llevo una mano al cuello, frotó, nerviosa, se puso de pie y se dejó caer de nuevo en el sillón; dejó quieta la mirada en dirección a la pantalla, veía colores, muchos granos de colores, inspiró y expiró sonoramente, cerró los ojos con fuerza y los abrió. Todo estaba en silencio, no se escuchaba absolutamente nada. La mujer cogió el mando, los granos luminosos empezaban a formar imágenes en movimiento, se quedó parada un segundo con el dedo acariciando la tecla Mute.

Algo golpeó una puerta con violencia, dos golpes más, luego el sonido de algo rascando la madera.

La mujer dejó caer el mando, se levantó frotando las manos con las caderas, las frotaba sin ser consciente de ello, le sangraba el labio inferior porque se estaba mordiendo.

El pasillo estaba oscuro, no encendió la luz porque estaba convencida de que algo le tocaría la mano, se pegó a la pared derecha y avanzó despacio, muy despacio.

Los golpes eran fuertes y continuos, lo que estaba en la habitación quería salir, la mujer sollozaba, la habitación estaba al fondo del pasillo, cerrada con llave. Ella misma la había cerrado una semana atrás al volver del entierro de su hijo.

Su hijo tenía pesadillas y golpeaba la puerta de la habitación para despertarla. No gritaba, se despertaba y golpeaba la pared y la puerta. Le atropelló un autobús. Tenía 2 años, volvían del parque y se quedó mirando a un perro mientras esperaban a cruzar la carretera, le gustaban los perros y siempre que veía uno le gustaba mirarlos, a veces le devolvían la mirada; el perro le miró salió corriendo. Se soltó de la  mano de su madre y corrió cuatro pasos, al momento siguiente era carne pegada a un neumático. Ella se quedo con la mano extendida, los dedos aún agarrando una mano pequeña que ahora asomaba agarrotada entre los restos. Se quedó congelada, apuñalada por la culpa, sucia y detestable.

Su hijo estaba enfadado y quería tirar la puerta, y cuando la puerta cayera correría a por ella y la destrozaría en ese pasillo y ella desearía haber caído bajo las ruedas, lo desearía en los descansos que el dolor quisiera permitirle.

Llegó al final del pasillo y posó las palmas de las manos en la puerta, lloraba, cayó de rodillas, la fuerza de los golpes le recorría el cuerpo como un calambre. Le pidió perdón, gritó, arañó la puerta, se derrumbó a los pies de la puerta pidiendo perdón en una letanía húmeda.

Los golpes cesaron, el llanto de la madre era un murmullo en el pasillo negro, la puerta era una boca. La boca se abrió y la negrura se lo tragó todo.

La puerta se cerró.

Todo quedó tranquilo, tranquilo como una tumba.

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