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Noviembre del 2006

Leed sus labios

Por Tankian - 30 de Noviembre, 2006, 23:41, Categoría: Paranoids

Se queja, el hombre, le duele la espalda de estar tan tieso durante el desfile. Toma sorbos de agua templada arrugando la cara como un cuervo, se queda mirando el vaso durante un minuto, buscando algo que nadie más puede ver, o eso es lo piensa él, que ve cosas que solo él puede alcanzar.  Se acaricia el bigote, me mira.

Siempre me mira serio durante un instante, luego me reconoce y tuerce la boca en un amago de sonrisa o incluso eleva un poco una mano y tamborilea en el aire con sus dedos cortos y pelados. Quiere ser simpático, cuando le conviene, claro. Yo realmente le evito, me quedo siempre a una distancia relativa, como si no estuviera, como si yo fuera un trozo de la pared, una arruga en la cortina o una simple silla; me quedo quieto y le observo, él muchas veces olvida que estoy y es cuando le capto como es, dudando, serio, pensativo, extraño, loco…y él es consciente de que es todo eso, al menos lo es hasta cierto punto, y por eso cuando me reconoce actúa, se comporta como un hombre que saluda a una cámara, torpe y con buenas intenciones, sin gracia, artificial.

En los discursos se retuerce, grita escupiendo nubes de saliva, enrojece, aprieta tanto los puños que a veces se hace marcas sangrantes con las uñas. En esos momentos me giro a la audiencia y siempre doy un respingo, aunque sé lo que voy a ver, un manto de caras enajenadas, ojos desbordados de lágrimas, emocionados, manos en alto, respeto, miedo…una amalgama de emociones que penetran por la lente y me sacuden siempre, cada vez que les miro, el poder de su imagen supera a la del hombre que les posee de esta forma obscena y poderosa.

A veces voy a su casa en la montaña, me siento en un tronco y observo cómo acaricia a sus perros, cómo les hace brincar, les susurra cosas con una vez serena, incluso dulce, una voz que en sus discursos seguramente se acurruca detrás de su pecho, contra su espalda. La lente duda, enfoco y desenfoco su rostro cuando habla con sus mascotas, intento asegurarme de que sonríe, de que su cara parece más joven, y yo dudo también, desconfío porque le sigo siempre, incluso cuando dormita en la silla de su despacho entre visita y visita. Duerme con el ceño fruncido y a veces levanta un dedo acusador y lo baja lentamente; cuando golpean a la puerta es como si saltaran uso fotogramas, le vuelvo a enfocar recto sobre el respaldo, las manos cuadrando los documentos, la cabeza alta, alerta, tenso.

Me han despertado, quiere verme, que le acompañe, algo importante, rumorean, se acaba el Reich, sollozan, caminamos, casi corremos, por lo pasillos blancos, paramos en la sala donde los mandos están inclinados sobre un plano, como estatuas, moviendo los labios y parece que en vez de hablar explotan, y eso es arriba, en el mundo, y las bombas, los disparos, se cuelan en sus bocas y ellos mueven las manos, señalan batallones de soldados que ya han muerto, ordenan movimientos, demasiado tarde, <<si no hay puesto en es plaza se inventa>> clama uno golpeando la mesa. Capto el plano a la luz blanca de los tubos, sus dedos rebotando, arrastrándose, moribundos. Salimos y siguen gritando, reventando.

Llegamos, abren la puerta y él me dice que me sienta, Eva sonríe y bebe algo humeante. Él me mira como nunca antes lo ha hecho, fijamente, como si no hubiera nada en esa habitación, solamente él y yo, mi cámara y yo, y habla, habla durante minutos, durante horas, apilo película sobre la mesa vacía, y él se explica, revela sus secretos, llora, ríe, calla durante eternos segundos, en mi oído izquierdo sorbe Eva, pero no habla, escucha. Y yo escucho, pero no la cámara, ella observa, es el último ojo abierto ante su discurso, el último poseído.

Él se levanta y deja la pistola en la mano de Eva, es como si le regalara algo, un pequeño detalle sin importancia; ella le besa y me sonríe, se pega un tiro, en la frente, queda sentada con la cabeza sobre el pecho. Ya no sorbe.

Me acerco a su cuerpo, le acoso el rostro, me agacho, le miro desde todas partes, en todos los ángulos. El recoge el arma y pronuncia la última frase, se despide de mí. Oigo el click del percutor, me giro con la cámara…

 

Hace unos días leí que un software para la lectura de labios había permitido conocer lo que decía Hitler en las numerosas grabaciones caseras que existen, casi siempre filmadas por su prometida (supuestamente esposa in extremis) Eva Braun.

Por ahora solo se han dado a conocer comentarios intranscendentes en momentos relajados del psicópata de Adolfo, pero estoy seguro de que con el tiempo se irán conociendo más cosas.

El final cortado es un voto de confianza a esas tesis tan argumentadas y discutidas que aseguran que Hitler no murió en ese Bunker, sino que se retiro a Suiza, a jugar con sus perros en el campo, y que murió de viejo, recordando con lágrimas en los ojos esos buenos años en los que masacró a millones de seres humanos, judíos y no judíos.

Quién sabe si no se filmó ese momento final en el que se vuela los sesos o simplemente desaparece tras la puerta.

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Acuse de recibo

Por Tankian - 30 de Noviembre, 2006, 1:28, Categoría: General

Bueno, un conocido de la red, Rafa Fernández, último ganador del Concurso 20 blogs y blogger y columnista de "20 minutos" recuerda en su último post, que será a su vez su columna en la edición impresa de este jueves 30 de noviembre, mi opinión sobre dicho concurso cuando él se presentó. Teniendo en cuenta que he inscrito este blog en la presente edición creo justo invitaros a leerlo pinchando aquí

Eso sí, me reafirmo, vuestros votos serán recibidos de mil amores, pero más vuestras visitas. Siempre.

Sinceramente.

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Lynch, genio y figura

Por Tankian - 18 de Noviembre, 2006, 9:47, Categoría: Cine

Flipado estoy al encontrar este video en youtube. dos tíos que van en el coche por Los Angeles y de repente ven un corrillo de gente alrededor de una vaca y alguíen sentado en una silla....el puto David Lynch promocionando "Inland Empire", su última y dicen que rarísima (incluso para Lynch) película.

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CELL, King avisa

Por Tankian - 15 de Noviembre, 2006, 22:34, Categoría: General

Acabo de terminar “Cell”, la última novela editada en castellano de Stephen King; ante todo agradezco la impecable traducción de la gente de Ka-Tet Corp, donde podéis encontrar traducidos en formato digital prácticamente todos los libros editados de King.

No hace mucho reivindiqué la figura de King como motor para mi afición a la escritura como referente en mis comienzos como Lector Constante. También he escuchado cosas como que no escribe él, sino que tiene una oficina de negros que le ahorra el trabajo, o que lleva años escribiendo tonterías y que las vende por el nombre.

Negros tiene Ken Follet y no se le discute cuando el nivel de su escritura lo encuentro a años luz del de King. Follet tiene un amplio equipo e investigadores que le dan todas las pieza para que él las una como le apetezca y firme el resultado. Chapeau por él si es lo que entiende por ser un autor.

Más claro es el caso de Alejandro Dumas padre (el de La dama de las camelias era el hijo, si no recuerdo mal) que tenía una verdadera maquinaria de “colaboradores” que le escribían hasta obras enteras y él las presentaba como propias…en fin, casos de denuncias de negros a grandes escritores hay varios y seguramente muchos serán ciertos, pero otros tantos son el resultado de algo muy arraigado en la literatura: la envidia. Personalmente pienso que ese es el caso de King, la envidia y la ignorancia, pues creo que cualquier lector medianamente fiel a King puede diferenciarle de un copiador, sea bueno o malo.

Lo de que vende chorradas por el nombre es innegable, pero eso se lo ha ganado en los últimos 30 años, si todo lo que ha escrito fuera bueno estaríamos hablando de un milagro; para eso tendrías que ser Salinger, escribir algo bueno y plantarte. (aunque “el guardián entre el centeno” tiene más de mitología que palpable enjundia, al menos en mi opinión”.

El caso es que “Cell” me parece una de las mejores novelas de King, no está a la altura de “IT”, “Un saco de huesos”  o “El resplandor” pero si lo considero un hermano pequeño de “Apocalipsis” solamente en extensión, porque ésta historia me ha llegado más que la de Apocalipsis, seguramente porque la creo más posible, más cercana.

La idea básica es que alguien, un grupo, una persona o lo que sea (no le importa a King, lo cuál lo hace más aterrador) emite un tono por satélite, un código que hace enloquecer a los que lo reciben por el móvil. Por lo que todos los que usan el móvil se convierten en una especie de zombies, pero no zombies en el sentido clásico, no están muertos, y eso me parece más triste, porque son personas que han sido formateadas y a partir de ahí van a ser reprogramadas, van a evolucionar ante los “normales” que queden, tornándose más peligrosos a cada momento.

La novela es la típica de King en la que un grupo de desconocidos se une contra un escenario hostil y lucha contra los malos y a su vez contra sus propios sentimientos. Muy fácil de resumir pero no tanto de desarrollar. Lo que destaco del libro es esa idea básica que King deja caer en una parte libro cuando uno de los personajes se pregunta cómo siguen infectándose personas si ya no hay electricidad que alimente los repetidores y otro le contesta que se invirtió muchísimo dinero en generadores que mantuvieran el sistema de comunicaciones operativo en caso de un ataque terrorista masivo (King explica en una nota aclaratoria que eso no es real, pero que esos generadores existen en muchos repetidores aunque no tenga ver, que se sepa, con la seguridad ante el terrorismo).

Esa idea me ha inquietado, porque realmente no es nuevo eso de que las verjas que construyes para apresar a tus enemigos pueden acabar apresándote a ti, y eso es lo que puede pasar, que toda la paranoia, las medidas que conocemos y, sobre todo, las que nos conocemos pueden volverse contra nosotros.

King sigue suelto como dialoguista y mantiene ese talento que tanto envidio para hacer que el lector se preocupe por unos personajes que pueden caer fácilmente en el mero estereotipo. El prota preocupado por su familia, la chica joven y el niño, ambos casualmente maduros (quizás una llamada de atención a una generación de niños adictos al móvil y menos sociables), el amigo gay sensible y comprometido, la embarazada como símbolo del futuro esperanzador (ese nacimiento simbólico en “Apocalipsis”),…todos personajes que nos suenan y que aquí sentimos reales, nos identificamos fácilmente ante un espectro tan amplio de personalidades.

Un libro muy recomendado para tod@s l@s que no pueden vivir sin el móvil y, por ejemplo, darán a luz con el dedo pulgar más ancho de tanto tocar las putas teclas.  A los que se pasan por el arco el tema de las antenas repetidoras y las ondas que generan…a todos nosotros, al fin y al cabo, porque todos usamos el móvil y no imaginamos un mundo sin él.

Todos no, queda gente reacia, y quién sabe si un día de estos nos verán pasar horrorizados por el vacío atormentado de nuestros ojos de zombies. Cosas peores se han visto…por si acaso Stephen King no tiene móvil, y no será por falta de dinero.

Corre, corre, que te llaman.

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Concurso de blogs de 20 minutos

Por Tankian - 15 de Noviembre, 2006, 0:07, Categoría: General

He leído en 20 minutos que hoy comienza el período de inscripción para el 2º edición de los premios 20blogs, y he decidido presentar este por pura egolatría. Sé que no ganaré, ni siquiera estaré cerca, porque para eso tienes que tener muchos lectores lo suficientemente interesados como para votarte cada día; la verdad es que yo no lo haría, hace poco participé en un concurso de relatos en el que te podías autovotar y al cabo de poco tiempo me cansé y dejé de hacerlo.

Por principios no me gustan los concursos que se resuelven por votaciones porque creo que, más bien estoy seguro, no es mejor algo por recibir más votos. Una persona puede tener un blog de nulo interés pero tener a 500 personas que le votan a diario y otro puede tener el blog más maravilloso de la red y no tener a nadie que le vote. Pero que sensación más cojonuda mirar la clasificación para ver como vas diciendo "na, si es por mirar, ya sé que no me ha votado nadie…me la suda" pero si no te han votado te jode, y tanto que te jode, porque el reconocimiento es placentero, nos pongamos como nos pongamos, y cualquiera prefiere ser votado a no serlo.

Supongo que en este concurso la mayoría se apuntará con el claro objetivo de ganar, al menos como objetivo último, por si la moscas…pero también los habrán que lo hagan simplemente para ser leídos, y yo me inclinó más por lo último, creo que me gustaría más ver cómo sube el número de lectores que el de votos, y es que mi ego se alimenta de eso más que de dinero.

Claro que no soy gilipollas y me molaría tener los 3000 euros del premio, y la figurita que te dan, pero creo que el verdadero premio es que te paguen por escribir, que cuando alguien te pregunte qué eres puedas contestar que eres escritor sin saber que estás mintiendo como me ha pasado algunas veces. Y es que no tengo claro si uno es escritor a partir de que cobra por ello, lo cual sería entender escritor como el oficio, o puedes ser escritor aunque te ganes la vida como recepcionista, lo que sería entender escritor como identidad.

Yo me siento escritor por rachas, como los goleadores en el fútbol; cuando escribo mucho durante un período de tiempo y disfruto haciéndolo me siento un escritor que por circunstancias se gana la vida (bastante mal ganada) en una recepción, pero si estoy en una etapa de escribir poco y mal siento que soy un recepcionista que ha perdido muchas cosas por algo tan improbable como llegar a ser escritor. Es como aquello de si soñamos lo que vivimos o vivimos lo que soñamos, el que cada uno prefiera creer qué es lo real y por qué.

No sé cuál será el mecanismo de votación de esta edición, si seguirá como en la anterior o no, tengo que llegar a casa y verlo al inscribirme, pero si es lo mismo de un voto por persona y día lo dejaré dicho aquí por si alguien se anima, y si no pues a ver si al menos gano en lectores (cuantitativamente, porque el nivel no creo que pueda subir por muy pelotero que suene).

Eso sí, si gano seguro que por ser bloguero y columnista de 20 minutos cobro más que en mi curro actual, así que mandaría a la mierda a la gentuza que trabaja en este edificio y los negreros incompetentes de mis superiores. Buff, solo pensarlo me empalmo…en fin, mejor no pensarlo.

NOTA:Ya lo he inscrito con el nombre Tankian is Back! en la categoría de Personales. Hasta enero no comienzan las votaciones, así que ya informaré.

Ah, aprovecho para decir que quedé segundo hace unos días en el V concurso literario  de la web Ka-Tet Corp. No gané pero dadas las circunstancias esto contento con el resultado...yo me entiendo.

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ETA y su puta madre

Por Tankian - 15 de Noviembre, 2006, 0:06, Categoría: General

Cabrones asesinos hijos de perra enfermos tarados desgraciados psicópatas hijos de puta anormales animales espero que os pudráis y que sufráis mucho en vuestra muerte y que vuestros seres queridos pasen lo que pasan los familiares de vuestras víctimas. Cobardes asquerosos, que no tenéis huevos ni para dar la cara, que pegar un tiro en la nuca a alguien lo puede hacer un puto mono, que no merecéis vivir y que cualquier muerte sería eufemística para vosotros. Que ojalá los Gal se hubieran montado bien y estuvierais todos reventados, putas ratas. Que hay que ser muy demócrata y muy amante de la libertad para miraros a la cara y más aún para hablaros, que no quepo en mi rabia al pensar que hay que negociar con morralla como vosotros para que hagáis lo que tenéis que hacer por cojones, no matar, que algo está mal en la democracia para que esta sea la única salida para esta situación.

Dais asco, mierdas, que cuando era pequeño me daba vergüenza decir que nací en Bilbao porque pensaba que era ser etarra…pero me gustaría teneros cara a cara, sin pistolas, que me encantaría morir matando a alguno de vosotros.

Pero ante todo deseo que todo salga bien y se acabe esto y la despreciable oposición se de cuenta de lo indigno que es lo que están haciendo, que deberían morirse de la pena al verse en la tele diciendo las barbaridades que dicen. Que todos querríamos que estos hijos de la gran puta dejaran las armas y reventaran como cucarachas pero resulta que esto es el mundo real y que hay que sentarse con ellos aguantándose las arcadas porque es lo que hay. Que el hecho de poner trabas a algo que ya de por sí es tan asqueroso lo dice todo sobre quien las ponga.

 

Me hierve la sangre cada vez que leo sobre el tema, pero me he quedado un poquito más a gusto. Que les dejen votar la autodeterminación a ver si pierden y se quedan sin los pocos argumentos que crean tener. Y si ganan, lo siento mucho por los vascos de bien, que se vayan y los dejen solos matándose entre ellos y cagándose en las cuevas, que es lo que quieren,

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Teo va a la escuela

Por Tankian - 13 de Noviembre, 2006, 23:16, Categoría: Paranoids

"Un estúpido puede que no sepa mucho de casi nada, puede que tenga el labio inferior colgando como una babosa, puede que te mire como si estuvieras

un kilómetro detrás de donde estás…pero un estúpido puede matarte,

no lo olvides."

Un estúpido

Teo escupió en el espejo del aseo, perseguía los hilillos hasta que llegaban al marco, se echó agua helada en la cara y se carcajeó sabiendo que quería hacerlo. Se abotonó la camisa mientras recorría el pasillo, se agachó, sacó la hoja del cuchillo de la espalda de su hermana y se incorporó con las manos en las rodillas, gimiendo.

Teo enarcó una ceja mirándose en el espejo del ascensor con el cuchillo rojo entre los dientes. Al sonreír tuvo que coger el cuchillo en un microsegundo, pues en ese momento era rapidísimo a la par que tremendamente fuerte. Rayó el espejo con la punta del cuchillo sin dejar de sonreír; se frotó una manchita de sangre en el puño de la camisa con un dedo ensalivado...resultó un borrón rosa, parecía vino, vino rosado, vino caro.

Teo abrió en canal al portero del edificio con hastío, pues habría preferido que estuviera su hijo, que solía darle pescozones llamándole retrasadete y tonto de baba. Ciertamente imaginó que el padre era el hijo mientras se retorcía en los escalones intentando sujetarse las tripas. Teo giró veloz sobre sus talones y salió a la calle con el cuchillo en el bolsillo del pantalón, el mango era oscuro y apenas se apreciaba.

Teo llegó silbando a la puerta del colegio para tontos al que acudía cada día y el conserje le saludó sin mirarle con su voz de ogro enfadado. Teo le hundió la hoja del cuchillo entera en el estómago, atravesando el periódico que sonó como muchas palomas aleteando. Limpió la sangre con una hoja, quedo reluciente…sonrió satisfecho.

Teo entró en el aula y todos sus amiguitos gritaron felices y le levantaron en hombros cuando le rebanó el cuello a la señorita Cristina. Era un héroe y todos le querían mucho.

Teo soltó el cuchillo y le bajaron y una amiguita recogió el cuchillo y salió al pasillo dando grititos eufóricos y todos les siguieron a la cocina, todos cantaban y saltaban y Teo escupió desde lejos en las gafas de la seño y se quedó mirando su reflejo amorfo.

Teo se sentó satisfecho en el pupitre escuchando con los ojos entornados..en su oído derecho el entrechocar de los cuchillos de la cocina y los chillidos de los profesores…en el izquierdo el creciente ulular de las sirenas acercándose.

Teo se levantó y caminó despacio a la cocina, flotaba por el pasillo orgulloso y contento, con muchísimas ganas de jugar.

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Cómo escribir una página en 21 minutos sin pensar

Por Tankian - 10 de Noviembre, 2006, 23:27, Categoría: Paranoids

Seguro que si te pones delante del blanco y dejas ir los dedos surge algo, al menos esta línea. Si me mantengo terco sigo rellenando espacios después del punto y aparte, y no es que esto sea una maravilla, ni siquiera es algo, pero es el fruto de querer crear algo, y eso lo convierte por definición en fruto.

Muchos autores, sobre todo británicos, ejercitaban la escritura automática por si sonaba la flauta. Es como asomarte a un pozo por si en el fondo brillara algo; sabes que te llenarás las manos de piedrecitas y el fondo será tan negro y húmedo como de costumbre, pero el intentarlo te hace sentir  creador.

Pienso en los pobres ignorantes que tienen en la cabeza obras maestras que se pudrirán con ellos, los gusanos reventaran de gordos mordisqueando cerebros sin usar, relucientes, y eso es como darle caviar a los cerdos. Pienso a su vez en la enorme cantidad de personajes nulos para la escritura que viven de ella y que incluso son citados como ejemplo. Y la diferencia entre unos y otros es, aparte de la posición social de cada uno, es que unos se han lanzado y otros no.

Yo tengo la certeza de que en la cabeza tengo novelas o algo similar, pero lo que me preocupa es que no tengo las fuerzas para encaramarme al borde del pozo, cada vez menos. Cuelgo cosas en este blog como el que tira semillas en un descampado, haciéndome el indiferente pero mirando de reojo; de vez en cuando miro las estadísticas por puro ego de escritor, por ver quién me lee, me imagino a los tíos que me leen pensando en lo que escribo cuando van al trabajo o a la universidad, reflexionando sobre las gilipolleces que vomito, y eso me pone mucho, pensar que lo que yo escribo puede tener cierta importancia para gente que no se ha tomado un puto café conmigo.

También es malo porque en los momentos ególatras me convenzo de que Tankian el que lleva este blog es más interesante que yo, y la gente que me lee y hasta llega a admirarme me miraría cara a cara con un una sonrisa congelada, con la máscara que se pone uno cuando abre la caja del barco pirata de playmobil y ve que no hay agua ni isla ni na de na, y además los muñecos no se mueven solos. Tan gris soy que un ente simplón y tópico brilla más que yo.

En la calle la gente no me dice qué tengo ideas interesantes o que soy un creador cojonudo, soy uno más en la cloaca y paso desapercibido. En Internet tengo un blog que no figura en ningún ranking porque lo que para mí es un abrumador número de fieles para el resto son migajas para un blog de mierda escrito por un ser que no existe, que es Tankian. No sé si es peor sentir que en la realidad soy una nulidad o pensar que en este blog soy un escritor potencial, creo que es igual de injusto por mi parte.

Al fin y al cabo yo estoy detrás de Tankian y escribo lo que escribo y me leen los que me leen simplemente por eso, no hago campañas de publicidad para atraer a los aburridos, no invento historias, no me fotografío la polla ni cuelgo fotos de mis ex… no inundo mis artículos de marcas y nombres famosos para que esto aparezca más y mejor en los buscadores. Todo eso puede hacerlo cualquiera sin necesidad de talento, y si algún día llegara a la conclusión de que no tengo talento…no sé lo que haría, pero no sería descabellado montar un blog sobre un Tankian demoníaco follador…hay mucha insatisfecha por internet y si no pudiera ganarme la vida escribiendo que mejor que endulzar la derrota con orgías, tríos y perversiones varias.

Lo dicho, que voy seguir dejando las manos tontas para ver lo que sale y mientras el fruto sea al menos una página sin demasiados fallos seguiré dando saltos al borde del pozo, a ver si en uno lo consigo.

 

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Web Oficial de BRICK

Por Tankian - 10 de Noviembre, 2006, 13:45, Categoría: Cine

Bueno, ya hablé sobre "Brick" en su momento. Se acerca su estreno en España y por cuestiones personales me apetece recomendaros la web que Versus se ha currado para la peli.

El enlace es este, a ver si le echáis un vistazo para ayudar a estos valientes que se están jugando los cuartos en un momento tan chungo para distribuir cine. Y si luego vais a ver la película ya cojonudo.

Saludos.

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Lo que hay que oir

Por Tankian - 8 de Noviembre, 2006, 23:59, Categoría: General

El Boss me parece un coñazo, un cansino, si señor, Bruce Springteen es uno de los intocables que me parecen supervalorados, inflados por las modas o por lo que sea. Es un tío que lleva como 30 años dando gritos vestido de camionero  y que va de artista total y por eso da conciertos él solo con una guitarra y con la peña roncando; eso sí, luego dicen que ha sido superemotivo, que han sido todos un solo ser con el tío Bruce y que ha sido una experiencia mágica, porque a ver con que cara de gilipollas reconoces que has pagado 60 talegos por dormirte. Qué pereza me da.

En esa onda de artistas sobrevalorados que me duermen como un gorrino hastiado están los nunca bien ponderados Tina Turner, Neil Young, Serrat, Rocío Jurado, Sabina, Genesis, Pink Floyd (casi todo, pero lo que salvo me parece genial),los Rolling (me parece el mayor timo de la historia del rock), los Sex Pistols ( un disco de mierda y aún viven de eso), Sinatra, Celine Dion, los Fu Gees y todo ese tipo de música negra que consiste en hacer gorgoritos a mil voces hasta que mis manos agarrotadas buscan la biodramina, Peter Gabriel, Elton John (prácticamente todo lo que ha hecho en serio, solo me gustan cosillas ligeras), Inxs, Brian May fuera de Queen, Roger Taylor fuera de Queen, The Doors sin Jim, los malabaristas de la guitarra tipo Steve Vai, Yngwie Malsteem o Satriani (sobre todo cuando se juntan),…y mucho más.

Pero todos esos merecen un mínimo reconocimiento porque son capaces de crear cosas buenas en mayor o menor medida, incluido Springteen. Pero hay muchos grupos o solistas que me provocan desde las más tímidas arcadas hasta el asco más violento pasando por loa pena, la rabia, la risa y otros tantos estadios negativos que para mí son lo contrario de lo que busco en la música.

Quiero dejar claro para los que no tienen vida social y se sienten bien dándose por aludidos o sacando a la luz el redactor de la Cope que tienen dentro que me limito a plasmar mi opinión, y que si los grupos que he nombrado y los que nombrare me parecen una mierdecita o directamente una puta mierda será seguramente porque no tengo ni zorra, pero me lo parecen .

En la actualidad hay un saco de grupos y cantantes españoles y latinos que me hacen temblar al pronunciar sus nombres, aunque la Trinidad que parece inalcanzable es La oreja de Van Gogh, Café Quijano y Amaral.

Lo de La oreja es algo como una tipa cantando con voz de niña sobre el amor y lo cotidiano y de fondo un puñao de maleantes que blanden sus instrumentos en nombre de la noñez y la simplicidad más ramplante.

Café Quijano utiliza el antiguo truco del almendruco: tocar siempre la misma canción con ligeros cambios. Seguramente su gurú es Pau Donés, que lleva años y años repitiendo lo mismo con distinto nombre, depende, bonito, la flaca….y claro, si repitieron la novena sinfonía ole sus huevos, pero repiten melodías dignas del Casiotone más lleno de mierda.

Lo de Amaral me daña especialmente porque le veo en entrevistas y van de roqueros, la minifaldera ha salido cantando con Bunbury y hablando del rock setentero, el de la gorra contando que se ha comprado una fender la hostia de cara….que lástima, el Fender no hizo esas guitarras para maltratarlas de esa manera, que si sustituyes su guitarra por una zambomba no pierde nada la canción. Me jode que vayan de roqueros tocando las pijoladas que tocan con sus letras mecaneras.

Y es que Mecano es total, cómo se están forrando con un repertorio que deja a Miliki como Alice Cooper. A ellos debemos las letras más ridículas, incoherentes, infantiloides y falsas de la historia de la música, muy por debajo de las de Georgie Dan, que al menos no pretendía contar nada trascendental. Solamente hay que ver lo que han hecho los hermanitos compositores en solitario, una bazofia detrás de otra.

No puedo olvidar mencionar a toda  la pues que sigue brotando de esa herida mortal de necesidad que es Operación Triunfo, que ahora con el paso del tiempo quieren vender a Bisbal, Bustamante  o Chenoa como grandes de la canción, como si no nos acordáramos de dónde vienen y, lo que es peor, dónde están y adónde van, a seguir grabando discos mil veces copiados, a seguir vendiendo la idea de que la música se aprende en dos meses…lo que se aprende en dos meses son las nociones de la canción latina intranscendente o el pop del Super Pop, y en eso acabará toda la música, porque gracias a gente así los compositores de verdad se están extinguiendo y la música con ellos.

También está mas al fondo aún de la ciénaga el rollo este del regaetton que es la negación de la música como yo la entiendo, un equivalente de nuevo siglo de lo que era el bacalao, ahora ya ruido residual de tribus ridículas tipo niñato rapao con novia en chándal con el pelo oxigenao y moto trucada…precioso. Al menos ya no son la plaga que eran cuando yo salía por ahí, más viviendo en Alicante. Ahora son lo que tenían que haber sido siempre, cuatro gatos marginados.

En fin, no tenía ganas de escribir y me he limitado a nombrar grupos que requiere menos esfuerzo, pero lo  que pretendo con esto es quejarme de la mierda de música que se escucha por la radio, de cómo se están cargando a las siguientes generaciones de melómanos que escuchan a Bisbal y no saben quién era Jeff Lyne, o si me apuras hasta Hendrix.

Después de unos cuántos siglos de excelente salud musical creo que estamos en los estertores, y gracias a las discográficas y a las emisoras estamos acelerando la muerte, y ojalá se siga potenciando el intercambio por internet para que lo bueno que queda, que lo hay, se de a conocer y no tengamos que tragarnos las mierdas que nos quieren meter a la fuerza. Que estoy hasta las pelotas de grupos de diseño y de música prefabricada.

La imaginación al poder.

 

 

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