PROYECTO KICKAPOO

   Crecen como la mala hierba, la blogosfera y las librerías son un prado apenas con parches verdes que se resisten, el resto es hierba muerta color mierda. Los Bukowskis nos invaden, cada día encuentro a más gente joven con libros de Bukowski o de Houellebecq ese, que como soy un ignorante puede que me equivoque, pero me parecen timos muy parecidos…son los Paulo Coelho heavies.

Yo creo que el quid de la cuestión es que si uno les lee piensa que escribir es fácil, y como los demás piensan lo mismo ocurre lo de siempre, que una mentira mil veces repetida se convierte en verdad. Ahora juntar frases cortas con puntuación dudosa para hablar de tus borracheras, tus traumas, el asco que das, la pena que quieres dar…todo eso tan sucio que es glamour del siglo XXI…eso es escribir, y además es escribir bien.

Pues yo creo que no, y los que piensen que sí pues enhorabuena si de verdad creen que eso es literatura (en el sentido en el que no llamemos literatura a todo lo que se escriba), porque además como se te ocurra decirlo te comen vivo los jovenzuelos y los modernillos que llevan gafas de pasta. Hace un tiempo estaba viendo el programa de Sánchez Dragó en Telemadrid y uno nombró a Bukowski como lo que yo veo, un chaval que empezó a deshogarse contando sus miserias y que siguió envejeciendo y deteriorándose sin mejorar…y uno de los tertulianos, que dirigía una editorial con varios títulos del borrachín, dijo que al menos tenía humor, y que eso era la bueno de sus libros. Esa fue la defensa del editor, pero para leer humor leo a Groucho Marx o, si me apuras, al fachita de Ussía. No le encuentro la gracia a un abuelo sudoroso cociéndose a chupitos tecleando una máquina de escribir con una mano mientras se rasca las pelotas con la otra a la espera del recurso de irse al 24 horas a por bebida para emborracharse…borrachos con talento, cojonudo, pero borrachos a secas, patético.

Y esos modernillos encumbran esa forma de escribir porque sienten que ellos son así o quieren serlo, y lo demás lo ven condescendientes, ciegos de tanta tontería. Como suelen decir, “eso está bien para iniciarse en la literatura”…pues Bukowski ni para eso, lo que hacía ese tío está bien para empezar a escribir, como ejercicio para retomar el hábito.

Yo mismo escribí unas pequeñas memorias en mi blog anterior y las empecé así, de ese rollo, frases cortas, rápido, palabrotas, sexo, vicios, nihilismo adolescente…y me sirvió para soltarme, otra cosa es que una vez  más suelto siguiera escribiendo mierda, pero ya está en el talento, o la falta del mismo, de cada uno.

Pero de ahí a venderme la burra no, eso es mierda y vale para lo que vale, que es bien poco. Prefiero muy por delante no solamente a Poe, Goethe, Stendhal, Burguess o Galdós, si no a King, Pérez Reverte, Rowling (no recuerdo cómo se escribe, la de Harry Potter), Easton Ellis, Lovecraft, S.Thompson,…y un casi infinito etcétera, y ese casi es porque aún prefiero leer a Bukowski que a Jiménez Lozanitos.

Feliz año y lo defensores del guarreras podéis ahorraros los comentarios, me la suda, soy feliz en mi ignorancia.