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Enero del 2007

Mi reino por un asiento!!

Por Tankian - 30 de Enero, 2007, 23:51, Categoría: General

Hoy cumplo una semana sin mi uña, donde ella estaba ahora hay una herida que, si bien ya no se pega a las vendas (me duele recordarlo) no deja de dar por culo; mientras escribo esto siento el latido constante, ese tipo de dolor que te acaba dando angustia porque no es excesivo pero es mareante y monótono. Espero que no sea así hasta que me vuelva a crecer la uña porque cojo unas tenazas  y a tomar por culo el dedo, que me sirve de poco.

Durante toda esta semana he cogido el autobús a diario; me operaron el martes 23, así que lo cogí para ir al hospital y para volver a casa; el miércoles 24 ida y vuelta para la primera cura, el jueves 25 lo mismo, el 26, 27 y 28 trabajé de noche, así que ponle una ida y vuelta cada día…en fin, unos 20 viajes en bus esta semana (para el curro cojo dos buses de ida y dos de vuelta) y nadie me ha cedido su asiento…ni un amago, oiga, ni un gestito equívoco que oliera un poco a deferencia. Nada, al enemigo ni agua.

Hoy lo ha pagado una maruja zumbona, una hija de perra de esas que tienes que mirarlas desde varios ángulos para atreverte a decir si es macho o hembra. Ha pagado el pato, le ha tocado el perrito piloto.

He subido al bus como viene siendo costumbre estos días, con una zapatilla de estar por casa en el pie derecho y dando tumbos a lo Fraga…o soy un cachondo o voy cojo, debo tener pinta de cachondo, mucha.

Como viene pasando la gente mira mi pie de reojo y optan por clavar la mirada en la ventanilla o destensar las cervicales para ofrecer un bamboleo bambolea con la cabeza como si una mosca tse tse les hubiera picado en el mismo orto…y se hacen los dormidos.

Pero ella no, la criatura me ha mirado el pie, me ha mirado a los ojos, ha expulsado aire por las narices y, frunciendo el labio superior con exasperante lascivia, ha reubicado su culámen y ha permanecido impávida, inasequible al desaliento.

Mediado el camino, observando con creciente regodeo intestinal cómo la gente se abalanzaba sobre los sitios que iban quedando libres lanzándome miradas desafiantes, ha subido al bus una monja, con su uniforme grisecito y su carita de mal follada, unos 50 tacos de amargor que han examinado el terreno cuan terminador, en unos segundos me ha mirado el pie, ha mirado a la maruja y se a puesto delante mía, ha tosido, dos veces.

Sí, la maruja se ha levantado y le ha cedido su asiento a la monja, la cual lo aceptando musitando algo y se ha sentado meneando las caderas, supongo que para sentir el tintineo de las bolas chinas.

La criatura, ese cruce entre David el gnomo y el troll del moco colgando, me ha mirado, ha levantado una ceja y…ha sonreído. Ha sido la chispa que ha encendido la mecha.

-Qué hija de puta que eres- he dicho claro, sorprendido yo el primero. La criatura ha abierto mucho los ojos- hay que ser mala gente-

-Yo no he visto que estuviera cojo-ha lanzado en un chillido desagradable. Todos los que me había negado asiento miraban con disimulo-

-Yo no he dicho nada de eso, por algo lo habrás dicho…gilipollas. La vida da muchas vueltas y espero verte con muletas que el que te ceda el asiento se come una y tú la otra-

-No tenéis educación los jóvenes, hay que verlo para creerlo, el sinvergüenza- ha dicho un señor barbudo que ocupaba una plaza de minusválidos y ancianos por sus cojones-

-Ya tiene que hablar el de siempre, el bocazas que está quitando el sitio a la gente para la que está reservado. Gracias a todos por no ofrecerme el asiento, pero por mis huevos que no vuelvo a ofrecerlo yo cuando lo tenga. Van a pagar justos por pecadores pero está visto que hay que ser un mierda para relacionarse con gentuza.

Y han seguido hablando pero yo me he puesto los auriculares y al rato le he dirigido un <<cállate ya>> al barbudo, que se ha puesto rojo y se ha girado para darle la brasa a la de al lado.

Seguro que me han puesto a caer de un burro, y puede que con gran parte de razón porque seguramente con las formas he estropeado el fondo, pero es lo que hay, es una muestra más de que no puedo con la gente, que la peña es cada vez más odiosa, que dan asco y que para ponerte a su altura te acabas convirtiendo en una mierda más y me revienta.

Qué asco de ciudad, quiero vivir en un pueblecito, no quiero discutir nunca, no quiero gritar, no quiero escuchar sonidos fuertes, quiero que me susurren todo y no quiero preocuparme por nada importante. A falta de eso me gustaría fumar un poco de maría, para relajarme.

Oh yeah,  i shoot the sheriff…

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Tus últimos pasos

Por Tankian - 27 de Enero, 2007, 10:24, Categoría: General

Como cada noche, suspira dos veces y se incorpora, le escuecen los ojo, las sábanas pesan como un muerto, tantea el suelo con los dedos de los pies y rescata una de las zapatillas de debajo de la cama. Se tambalea medio dormida por el pasillo mientras se abrocha la bata. La voz que sale de su hijo resuena como un murmullo, una letanía diaria que sigue arrancándole lágrimas impotentes.

-Ya, ya…sss, ya está-enciende la lamparilla y se sienta al borde de la cama, le pone una mano en la frente, empapada, fría. Le limpia con una toallita y le coloca la sábana por debajo de los brazos…unos brazos delgados y retorcidos, los mismos que la levantaban en vilo cuado su hijo bromeaba, tan fuertes y él tan risueño.

Le besa en la frente, él sigue mirando al techo, temblando, balbucea y golpea la cama con una mano, un espasmo. Ella traga saliva con dificultad y le acaricia el pelo con cansancio, sin dejar de mirarle. Él mira al techo y no cierra la boca, siempre una O, un vacío en el que sigue estando su hijo.

-Yo estaba contigo cuando diste tus primero pasos, hijo, tu padre ya no vivía con nosotros y yo estaba en la cocina haciéndome una infusión. Me giré para coger un vaso y ahí estabas, de pie en la puerta, mirándome con las manos levantadas hacia mí…-sonreía recordándole dando pasos como un pato, con una angustia cómica en la cara, pidiéndole que le recogiera-se me cayó el vaso y el ruido me despertó, di un salto y te cogí en brazos para que no te cortaras. Me abrazaste fuerte el cuello y me eché a llorar de alegría porque en ese momento estábamos los dos solos y abrazados y no hacía falta nadie más, y no había vaso, no había cocina, no había papá…tú, cariño, y yo, fundidos, tú apretándome ansioso y yo llorando de pura felicidad-

Y entonces le miró y su hijo le estaba mirando a los ojos, no temblaba, y una lágrima describía una línea perfectamente recta desde su ojo derecho hasta la almohada. En sus ojos se reflejaba la misma angustia de aquel día, la desesperación, hoy nada cómica, del naufrago que intenta agarrar un tablón. Ella le secó la lágrima con un dedo y le besó las mejillas un millón de veces.

Ella no dejó de mirarle, sus miradas se fundieron y no había nada más. La angustia de su hijo desapareció detrás de la almohada y ella lloraba apretándole, las manos retorcidas temblaron y dieron unos golpes, una cuenta atrás.

Levantó la almohada y le cerró los ojos sin mirarle, se levantó, apagó la luz y caminó despacio por el pasillo. Se acostó y se durmió llorando, soñó con su hijo a los pies de la cama, soñó que la cogía en brazos, soñó que eran lo único en el mundo.

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Cinco años con mi chati

Por Tankian - 25 de Enero, 2007, 8:18, Categoría: General

Pues eso, hoy cumplimos 5 años de relación y no reconozco ya a aquel golfo que juraba y perjuraba que jamás tendría una relación seria.

Por otros 5 y que vosotros lo leáiis, y los 5 siguientes, y los otros, y los otros...qué vértigo.

Aquí dejo la foto de nuestro compromiso con nuestro asesor matrimonial.

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El valiente mosqueado

Por Tankian - 23 de Enero, 2007, 0:43, Categoría: General

Desde hace tiempo tengo problemas en las uñas de los dedos pulgares de los pies, me crecen clavándose en la carne, sobre todo en los extremos, por lo que vengo sabiendo que tengo que cortármelas guiándome por el dolor.

He ido solucionando el tema usando el abrelatas de un cortaúñas para escarbar y sacar la uña clava para poder ir cortando con otro cortaúñas. Un show, me suelo dejar los dedos sangrientos porque a veces me saco un huevo de uña del interior del dedo.

Hace como 4 meses me corté las uñas y el dolor en el dedo del pie derecho seguía latiendo, y eso que después del corte suele parar hasta nueva orden. La razón es había uña que seguía hundiéndose en la carne y a la que era imposible llegar por los medios habituales. Empleé de todo en el intento y el resultado fue una infección en el dedo, lo que decuplicó, mínimo, el dolor habitual, haciéndome preso de una paranoia que me hacía encoger el pie ante cualquier objeto o persona que pasara a menos de 1 metro.

No me gusta ir al médico porque creo que en el fondo soy hipocondríaco y tengo la intuición ronroneante de que algún día tendré cáncer; claro que sin ir al médico es más difícil encontrar un cáncer a tiempo, pero id con la lógica a otros, yo soy un hipocondríaco en potencia que odia ir al médico

El dolor del dedo y la insistencia de mi pareja me llevaron a pedir cita, mi primera cita con la médico de cabecera que me toca desde que estoy en Madrid, y la segunda cita con mi médico de cabecera en toda mi vida. Soy tan subnormal que suelo pasar las enfermedades trabajando, me jode pero es lo que hago, el imbécil.

La doctora me agarró el pie y empezó a apretarme el puto dedo hasta que los lagrimones me resbalaron por la mejilla, mis ojos encharcados, los labios apretados y unos débiles ay como tímida manifestación del calvario. Y además preguntaba si me dolía, como con recochineo.

Me recetó un antibiótico para la infección y me mandó a la consulta de cirugía, y de esa consulta me mandaron a la lista de espera para quirófano porque tienen que quitarme la uña.

 A principios de este mes fui a que me viera el cirujano que me va a operar, me dio que me quitaría la uña para que me creciera de nuevo (y no saben si crecerá bien) y la semana pasada, el martes, me confirmaron que mañana martes 23 me operan. Solamente sé que me dormirán el pie sobre las 11 de la mañana, no me han dicho cuánto será la intervención (supongo que poco) ni cuánto tardará después en despertarse el pie.

De ahí iré a pedir cita, mi segunda cita, con mi médico de cabecera, que es joven y monilla, para que me dé baja desde mañana hasta el jueves inclusive. Supongo que con esos tres días valdrá, y es que con la poca información que me han dado tengo que suponer.

Yo me cogería más días de baja, por lo menos una semanita, pero en mi curro no sale rentable porque perdería muchas horas.

En fin, cuelgo esto tan tonto y tan poco interesante, nada interesante, porque en mis casi 29 tacos esta será la tercera vez que entre en un quirófano. La primera fue a los 3 o 4 años de fimosis, en Irún, y me tuvieron que prometer una tortilla de patatas para meterme en la camilla.

La segunda fue de los pies, que los tenia cavos (creo que se dice así, no tenía curva porque tenía rígidos los tendones de las dos plantas) y fue a los 14 años (creo) y a los días de la operación me abrí las heridas jugando al fútbol con las muletas.

Esta será la tercera, y ojalá la última porque no me molan los hospitales. No me gusta su olor, los guantes, las agujas, el no saber si me va a doler algo…

Pues nada, aquí tenéis a vuestro humilde servidor avanzando con la cabeza alta hacía su desconcertante destino, inasequible al desaliento, valiente como él solo. Pero mosqueado, ante todo moqueado.

 

 

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Whis your wish here

Por Tankian - 18 de Enero, 2007, 23:49, Categoría: General

Esto no es una lista de últimos deseos, o sí, si así fuera sería inconsciente, premonitoria…no lo sé, que no es una lista de últimos deseos, es una lista de deseos a secas. Quiero conocer muchos sitios y hacer muchas cosas y lo quiero con cierta urgencia porque no quiero que me entre la prisa si me descubren un cáncer porque seguro que hace ilusión cumplir esos anhelos antes de morir, pero el que sea precisamente por eso le quita algo de alegría al tema, supongo.

Quiero escribir una novela, aún no sé sobre qué, supongo que sobre la vida de otros porque la mía daría para un folletín aburrido y hueco, dejo para otros lo de venderse como personaje a falta de algo mejor.

Quiero que la novela sea un bombazo, o al menos que venda lo suficiente como para que la editorial me pida más. Quiero que las televisiones me acribillen a propuestas para entrevistarme y poder decirles NO a todas. Quiero que mi nombre sea conocido, pero no mi cara. No escribo con la cara. Por suerte.

Quiero atravesar Estados Unidos en un descapotable por la Ruta 66, desde el Este al Oeste. Quiero parar en gasolineras cochambrosas y tomar tarta de limón en la barra escuchando country a lo lejos, muy bajito. Quiero empaparme de la historia de plástico de los americanos, tan bien explotada y tan atractivamente envuelta y adornada.

Quiero escuchar los gemidos de los coyotes no lejos del borde de la carretera. Quiero descansar en un motel con una cama de esas que echas unos centavos y vibra, y vibraría hasta el mareo, hasta la nausea, mientras Oprah me cuenta cosas y los de al lado gritan fucks, you knows,asholes…me encantaría.

Quiero sentarme en una terraza de Buenos Aires a escuchar tangos, aunque no me gusten, y a que me regale el oído ese hablar tan dulce de trileros y psicoanalistas. Quiero conocer Argentina para saber si es tan especial como parece o es todo marketing, porque para eso son los más grandes. Quizá Argentina luego es un país chiquito y ellos lo venden como grande para romper las pelotas. Si es como lo venden quiero comprarlo.

Quiero que me toque algún premio, aunque no juego a nada, para poder comprar un piso con el dinero en la mano, un piso mediano en el que poder vivir tranquilo,  mi ritmo.

Quiero escribir un relato de terror gótico en un escritorio de madera pegado a la ventana de una buhardilla de Paris con vistas al Sena. Levantaría la cabeza después de cada punto y aparte y me quedaría mirando por la ventana hasta empezar el siguiente párrafo, quién sabe cuando.

Quiero despertarme temprano en Paris y pasear un poco entre los ecos de las pisadas de la revolución de esos hijos de…Francia y meterme una croissanterie y tomar un café au lait de esos que saben a café con leche de verdad y lo acompañaría de un croissant caliente, uno de verdad, uno francés. Luego caminaría por Pêre Lachaise y saldría corriendo a la buhardilla para seguir escribiendo.

Quiero ser capaz de ser sincero del todo con todos, de que lo que pienso apenas se altere antes de soltarlo por la boca. No quiero hipocresía, prefiero quedar mal con los demás que conmigo mismo. Quien se ofenda por oír una verdad no me merece la pena y por eso quiero ser sincero, para filtrarlos, para separar el grano de la paja

Quiero que todos sepáis lo que pienso de vosotros, y quiero saber lo que pensáis de mí para poder mandaros a la mierda si me molesta. No quiero falsas sonrisas ni excusas baratas, me paso todo eso por el arco…du triomphe.

Quiero visitar los lugares que han sido escenario del horror humano para ver si me vuelvo más humilde y más razonable.

Quiero que cuando muera la gente que odio hable mal de mí y la que aprecio, que es poca, se indigne por ello y me defienda.

Cuando muera quiero poder ser un fantasma y revolucionar la comunicación con los vivos. Hablaría siempre que me apeteciera y podría hacer sufrir a quien quisiera. Si la muerte es una oscuridad que asusta no quiero morir.

Quiero que la gente que no me gusta deje de hablarme, que se den cuenta y se ahorren el esfuerzo. No os equivocáis, no, es verdad lo que imaginas, así que no me hables.

Quiero hacer un trío con una tía que predique la normalidad sexual con el ejemplo. Al ser consciente de que eso es ciencia ficción formulo el deseo sin convicción ni erección. No obstante dejo una pequeña rendija a la esperanza, puede que haya perros, o perras, que ladren y además muerdan.

Quiero que nos invadan unos entes que desintegren a los políticos y que empecemos una civilización buena desde cero. Es un deseo muy amplio y ramificado, si me da por ahí le dedicaré más tiempo en el futuro.

Quiero que haya un permiso de armas especial para volarle los sesos a cualquiera que dañe a los animales, sobretodo a los perros. La ejecución de quien golpee, explote o asesine a un perro será no ya legal, sino aplaudida.

Quiero recorrer los países nórdicos y maravillarme, remar por los fiordos noruegos y sentarme en un parque de Estocolmo a ver pasar suecas. Quiero ver cómo funciona un país, cómo debería funcionar.

Quiero ir a Stonehenge a ver si me tropiezo con ese viejo que dice ser el Rey Arturo y con todos sus seguidores. Quiero pasar la noche apoyado en un dolmen, tapado por una manta y escuchando historias locales.

Quiero ganar un billete de oro de Vueling; con el billete de oro puede volar gratis toda la vida. Sería la hostia, cualquier día libre me iría a algún sitio…podría cumplir aquello de ir a tomar el té a Londres y volver.

Quiero ver al fantasma de la torre de Londres y recorrer Charing Cross con un libro sobre Jack el destripador en la mano. Quiero que haya una niebla densa y que me asusten las sombras. Quiero que los ingleses aprendan a cocinar más allá del fish and chips y el roast beef…quiero fumarme un porro frente a la estación de autobuses de Cambridge y comprar discos fumado en la tienda Virgin que hay al lado.

Quiero conocer la universidad de Cambridge por dentro porque allí ha estudiado gente muy importante, como Hug Laurie, el de House…y otros.

Quiero muchas más cosas…

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Un Hulk en nuestro interior

Por Tankian - 18 de Enero, 2007, 0:19, Categoría: General

Siempre me ha fascinado la fragilidad de nuestra condición, la facilidad con la que nuestra personalidad, que creemos tan conocida  y controlada, puede retorcerse y sorprendernos a nosotros mismos. La historia, eso que parece demodé, nos lo recuerda millones de veces y ahora solamente hay que ver el telediario o leer un periódico para que no se nos olvide.

He empezado a leer el libro “Auschwitz: Los nazis y la solución final” de Laurence Rees, de la colección II Guerra Mundial de Planeta DeAgostini (24 € en la Casa del Libro, 4’99€ en el Vips de la plaza de los cubos) y en su introducción incide mucho en esa idea como conclusión después de muchas entrevistas a supervivientes de Auschwitz, a sus verdugos y a otros nazis, también a asesinos de la Rusia de Stalin o del Japón de Hiro Hito.

Otra de las conclusiones es que si hay que medir el salvajismo de rusos, japoneses y alemanes en aquellos años seguramente el Reich se llevaría el bronce. Lo que parece que diferencia a los entrevistados nazis de los demás es que la gran mayoría mantiene sus ideas y no se arrepiente de sus crímenes, mientras que rusos o japoneses suelen escudarse en la fórmula “cumplía ordenes” bajo riesgo de muerte por desobediencia. Cabe recordar que el castigo a un soldado nazi era mucho mayor por robar a un prisionero asesinado que por negarse a ejecutarlo…así de esquematizado estaba todo en el nazismo, esa era su escala moral.

Como decía, muchos de los que sobrevivieron a Auschwitz coinciden en decir que lo que aprendieron de aquello, entre otras cosas, es que la persona más simpática y educada puede convertirse en el ser más sádico y cruel si las circunstancias son propicias. Luego cabe pensar que el contexto nos coarta y que realmente la crueldad está en nuestra naturaleza o al revés. Personalmente creo que son muchos siglos de guerras y salvajismo para que en unos pocos pretendamos ser tan civilizados y virginales.

Supongo que hay mucha gente que juraría y perjuraría que es  incapaz de matar a alguien, es eso de “ese no mataría ni a una mosca”. Pues es cuestión de cabrearles, de desquiciarles lo suficiente, todos tenemos un límite y un cerebro que se nos escapa  casi en su totalidad.

Hace unos años leí en los periódicos sobre un caso que el domingo recordaban en “Cuarto milenio”. Una mujer que llevó a su bebé al médico porque este no dejaba de llorar, y al hacerle unas radiografía se descubrieron 27 agujas en el interior del cuerpo, sobre todo en el abdomen y algunas en la cabeza, con la “suerte” extrañísima de que ninguna de ellas tocaba ningún centro vital y el niño se recuperó sin problemas.

Pues había sido la madre la que le había hecho eso a su propio hijo víctima de una depresión postparto brutal que le hacía querer matar a su hijo, aunque el instinto maternal le hizo querer que muriera sin dolor, de ahí la cautela extrema con la que introducía las agujas.

La mujer fue internada en un manicomio y a los 5 meses fue puesta en libertad porque se había curado totalmente; hoy día vive una vida perfectamente normal y los médicos dicen que fue una depresión que ya pasó, una enajenación delimitada en el tiempo.

Eso es lo terrorífico, que una persona pueda hacer algo así sin realmente querer, víctima de su propia cabeza. Y hablo de ese caso, pero no es raro el de alguien que se despierta y ve que han asesinado a su familia y luego ha sido él; también leí sobre un tipo que mató a hachazos a su vecino porque le había aparcado parte del coche en su aparcamiento y luego él mismo se horrorizaba ante la idea de lo que había hecho, incapaz de explicarlo.

Todos somos capaces de hacer lo que ahora nos resulta cruel, todos hemos hecho cosas que ahora nos parecen despreciables, como pegar a un compañero de clase porque sí o insultar a la niña que acaba de “convertirse en mujer” en gimnasia, en la tradición de Carrie y su “tapónate tapónate”.

Y es que viendo a los niños uno se reafirma en la idea de que somos civilizados, dentro de lo que cabe, por la educación que recibimos, porque no hay nada más cruel que un niño, si bien también son capaces de los gestos más hermosos. Pero es cuestión de adiestramiento, igual que los perros, que por naturaleza son fieles y bondadosos y pueden convertirse en máquinas de matar si se les prepara para ellos.

Es como lo de La Masa, que se convertía en una bestia si le tocaban un poco las bolas a raíz de un accidente en el laboratorio. ¿Y si el accidente químico tiene lugar en nuestra cabecita? ¿Cómo se escapa uno de eso?

Vemos de lejos todo esto porque tenemos más o menos todo al alcance y no tenemos que pelearnos por comer o tener un techo, incluso los que viven en la calle no corren el peligro de que los monten en un tren camino al horror. Creo que estamos atontándonos demasiado para como pinta el panorama y si, ojalá que no, mañana estalla una guerra mundial nos vamos a llevar las hostias a pares y mucho mayores porque cuanto más alto estés mayor será la caída.

Somos muy urbanitas, muy autosuficientes, muy mezquinos y encantadores, pero como se nos acabe el falso estado del bienestar que nos tiene ensimismados nos daremos cuenta de golpe de lo hijos de puta vengativos que somos…yo ya tengo un par de nombres anotados por si acaso.

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Mis 5...

Por Tankian - 15 de Enero, 2007, 10:51, Categoría: General

Mis 5 películas.-

-El padrino (la trilogía), de Francis Ford Coppola

-La naranja mecánica, de Stanley Kubrick

-Magnolia, de Paul Thomas Anderson

-En el nombre del padre, de Jim Sheridan

-Las reglas del juego, de Roger Avary

 

Mis 5 libros.-

-Poderes terrenales, de Anthony Burgess

-Un saco de huesos, de Stephen King

-American Psycho, de Bret Easton Ellis

-Rimas y leyendas, de Gustavo Adolfo Becquer

-Narraciones extraordinarias, de Edgar Allan Poe

 

Mis 5 canciones.-

-All the young dudes, de David Bowie

-Holy Mountains, de System of a Down

-Sucede, de Extremoduro

-In my defence, de Freddie Mercury

-The fairy feller master stroke, Ogre Battle, Nevermore y The march of the Black Queen, como un todo, de Queen

 

Mis 5 personajes históricos.-

-Napoleón Bonaparte

-Churchill

-Leonardo Da Vinci

-Miguel Ángel

-Mozart

 

Mis 5 ídolos (es decir, me parecen ejemplos a seguir, con sus defectos, les

admiro por eso, aparte de por su faceta profesional).-

-Michael Jordan

-Freddie Mercury

-Vicente Ferrer

-Zinedine Zidane

-Gandhi

 

Podría seguir poniendo listas pero con esto vale, es para que los que quieran pongan las suyas y, si quieren, añadan nuevas que confeccionar. Es una chorrada, vale, pero es curioso compararlas con las que hayamos podido hacer hace un tiempo, y es que casi nunca coinciden.

Pues eso, que participéis, que no hay premio pero es gratis, algo es algo.

 

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Cinema descerebrato

Por Tankian - 12 de Enero, 2007, 23:07, Categoría: General

No hace falta ser un lumbreras para saber que para hacer una buena película no es tan necesario el dinero como el talento. Con un pastizal pero sin talento (o sin su uso, que es lo más sangrante, gente con talento que no lo hace ver) se paren truños como “El señor de los anillos”, la última trilogía de “Star Wars” o la saga sectaria de “Matrix”. Con poco dinero y mucho talento se han hecho cosas como “Pi”, “La conversación”, “Tesis” o “Smoking Room”, en cada caso el término “poco dinero” es distinto, puesto que e  nivel en Hollywood no es comparable al del la industria española.

Quizás por eso creo que desde hace algunos años el mejor cine a nivel general se está haciendo en Europa, y sobre todo en España, aunque suele pasar que las mejores películas son las que menos se ven, en parte porque el empuje de las mierdas importadas las empuja de la cartelera en pocos días. He ahí la verdadera razón de ser del p2p, el poder ver lo que la industria nos oculta, más si no vives en una gran ciudad.

Tenemos la manía cargante de recordar lo pasado como lo mejor, siempre, lo que nos hace caer en comentarios ridículos en algunas ocasiones (en mis tiempos de BUP los mayores decían que en su época, la dictadura, si que se enseñaba lo que había que ensayar: los reyes godos, los ríos, las gloriosas cruzadas, las aventuras del padre Damián en Molokai…).

Ahora recordamos como cojonudas comedias como  “Desmadre a la americana”, “Despedida de soltero” o “Porky’s”, y es que lo son, de vez en cuando tragarme una de esas me deja como dios. Imágenes como Pee  Wee huyendo despavorido perseguido por el supuseto chulo negro de Chicha, el burro en la suite o John Belushi atracando el buffet me hacen reír, y eso es bueno, digo yo. Para ver cosas más serias siempre hay tiempo, cada cosa a su tiempo.

Mientras las recordamos despreciamos películas similares que en ocasiones las superan, y dentro de unos años las reivindicaremos. Hablo de la trilogía de American Pie, con un plantel de talentos cómicos encabezado por ese genio de la comedia llamado Sean William Scott, cuyo “Stifmaster” ha pasado a los anales del entretenimiento guarro y juvenil, además de sus papeles en “Viaje de pirados”, “Colega, dónde está mi coche” y otras.

Había fotos más características de Sean William Scott, pero después de la dedicatoria de Cziffra solamente quiero ver fotos de torsos.

 Reivindico esas pelis, y también  “2 colgaos muy fumaos”, sobre ese momento tan familiar de fumarte unos porros con tus colegas y ser invadidos por un hambre atroz que se convierte en lo único y principal. Buenísima la aparición del prota de la serie “Médico precoz” como un puto vicioso drogata, alcohólico y putero, quién sabe si interpretado, porque no ha vuelto a hacer nada desde aquella serie.

Tienen su punto “Van Wilder” con esa escena en la que se relaciona un perro y unos pasteles de crema (joder, no verla comiendo) o “Los feos también mojan”, básicamente por la escena  en la que Eliza Dushku (la niña repelente de “Vida de este chico”) se prueba ropita…si no te empalmas con eso estás muerto.

Una gran sorpresa fue en su día  “No es otra estúpida película americana”, que sirve de puente entre el cine juvenil ochenteno (aparte de las tres que he mencionado al principio hay clásicos como “El club de los cinco”, “Class” o “La chica de rosa”) al que parodia-homenajea y el actual que yo reivindico, del que toma de todo un poco y del que forma parte.

De todos modos, al igual que ese tipo de cine se engendró a partir de “Desmadre a la americana” ahora el que se hace sale de “American Pie”, que a su vez sale de la misma, por lo que el círculo vicioso y guarrete sigue su curso.

También es recomendable ver el reverso de estas películas, magistralmente retratado por Bret Easton Ellis en su novela “The rules of attraction” y adaptada con igual acierto por Roger Avary (el rubio que recogió el oscar por el guión de “Pulp Fiction” junto con Tarantino, mejor director que Quentin pero peor comercial) en la película homónima (en los países coherentes, aquí se llamó “Las reglas del juego y se vendió como una comedia juvenil, por lo que mucha gente se quedó sin disfrutarla).

En esta obra maestra sabemos que el guaperas es un ser que ni siente, ni padece y no puede llorar, que la guapa virginal es violada por unos borrachos (es lo primero que se muestra, para que sepamos de qué va el tema…probablemente uno de los mejores inicios de la historia del cine), el gay es un egoísta insensible y dolorido porque recibe lo mismo, o menos…es el  habitual microcosmos de las comedias universitarias pero sin máscaras. En esta película no nos escapamos ni los que la vemos porque llegado el momento nos sentimos tan despreciables como el protagonista porque tampoco hemos reparado en la chica que acaba como acaba por la indiferencia que se respira, también la nuestra. Recomendable, muy recomendable.

Y pensar que esto iba a ser una crítica de “Tenacious D in The pick of destiny”, la divertidísima película de Jack Black y Kyle Gass (sin fecha prevista para España, como suele pasar) con una banda sonora que ningún aficionado a la buena música debe dejar pasar. Peli y BSO cabalgan en la mula.

Pues eso,  a ver un poco de cine descerebrado, que donde esté una lucha de bailes como la de Stifler en “American Pie 3” se puede ir yendo a tomar por saco Lydia Bosch llorando junto a la ventana en “You’re the one”, de Garci, ese hombre que fuma y hace como que hace pelis (salvo “El crack”, otro clásico a reivindicar).

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Escamas y asco en Las Vegas

Por Tankian - 11 de Enero, 2007, 23:09, Categoría: Paranoids

Muchas veces me paro a pensar qué tendría que pasarme para querer quitarme de en medio. Es un incesante goteo de nuevas situaciones para mi lista negra, y hoy he encontrado otra viendo una foto que me tiene asqueado y lleno de picores.

Se pueden ver las piernas y los brazos de un chino de 18 años que padece una enfermedad que le hace tener todo el cuerpo cubierto de escamas rojizas y marrones…joder, y solamente se ve lo que se ve. Imagínate el cuerpo entero, el desnudo que tiene que tener el pobre chaval, sobre todo si tiene la cola igual, que no podrá ni masturbarse porque parece ser que la piel se le cuartea y rompe con cierta facilidad.

Nadie quiere estar con él, por eso el gobierno le paga una pensión, para que pueda subsistir sin necesidad de acudir a un trabajo. Qué vida tendrá ese chico metido en casa, notando como se le levantan las escamas cuando dobla un codo o mueve un pie, y con el picor que da sólo verlo y si se rascas se deshacen las escamas en polvillo blanco y se le cuela por debajo de las uñas.

Cómo será ese cuerpo lleno de costras al ducharse, todo reblandecido como cuando te bañabas de niño y apretabas las costras mojadas y pensabas que te ibas a quedar sin pierna. Y se tendrá que limpiar el culo después de plantar un pino…y tendrá escamas a lo largo de la raja del culo y al limpiarse hará trizas el papel higiénico…y sentirá ese picor en el que no puedes dejar de rascarte aunque te duela y es tan profundo el picor que te pones nervioso y empieza a picarte todo, cada vez que te rasca algo salta al otro lado, y tú te quieres morir.

No me imagino cómo debe ser saber que no vas a follar jamás, que no la vas a meter en caliente y tú viendo en la tele  en las revistas a tías buenorras mirándote con la puntita de la lengua rosada al aire, esa lengua que te gustaría que humedeciera tus escamas podridas y te despiertas por la mañana empalmado, con los bordes de las escamas del rabo blancos y estirados. Y empiezas  a pensar en cosas horribles para que se baje y entonces, como cada día, te levantas y te quedas plantado delante del espejo y se te baja todo, absolutamente todo.

Yo así prefiero morirme, la verdad, a lo mejor es que soy un insensible y un ignorante, quizás si eres así de nacimiento lo ves con otros ojos…pero a mí me llega esa enfermedad y se me llena el cuerpo de escamas y me pego un tiro, sin dudarlo. Si a mí cuando tenía unos 11 años se me llenó la espalda de granos (un huevo de médicos y ninguno supo qué era) y andaba depresivo perdido con el tema, y eso que es la espalda, que es una zona no muy visible. Hoy día conservo un huevo de marcas y si alguna me salen granos parece que esa zona tiene preferencia…pero bueno, a estas alturas no me preocupa, no es para tanto y hace ya unos años que descubrí que la apariencia no me quita el sueño.

También querría morirme si me quedo tetrapléjico, si fuera parapléjico podría sobrellevarlo, creo, aunque deber ser un putadón estar siempre sentado, no poder depender 100% de ti mismo, que me parece básico para poder disfrutar de ser humano.

No sé si llegaría a querer morirme, pero uno de mis más angustiantes terrores es quedarme ciego. Recuerdo un telefilme de un chaval que un día se levanta y se ha quedado para la Once, de repente…bufff, es  que veo a una persona invidente, sobre todo si es joven, y se me hace una bola en el estómago. Había una escena en la peli que él esta en la universidad y se pasa una noche entera para escribir un trabajo y cuando se levanta el compañero de habitación ve que al rato de empezar se le había terminado la tinta de la máquina…te cagas, yo mando la puta máquina a Cuenca, mínimo.

Aunque suene mal, por muy mal que te veas siempre encontrarás a alguien que se ve mucho peor, que eso te quite un peso de encima o, mejor dicho, no me seas gilipollas y quéjate cuando el tema lo merezca. Que vale que puedes tener barriga, puedes ser muy feo, puedes tener las tetas caídas, celulitis, las orejas despegadas, la nariz inmensa y además doblada…puedes tener una o varias de esas características de serie y hasta que no llegue el día que te des cuenta de que eso importa lo justo, cuando importa, no podrás disfrutar del coche, que será feo, pero rinde de la hostia y, ante todo, es fiable.

 La foto del chino con escamas no la tengo a mano ahora mismo, a ver si mañana la escaneo y al pongo. Como ejemplo dejo esta, aunque a este por lo menos le quedan algunos trozos de piel sana, porque el otro ni un cm.

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La tele me ha hecho pensar

Por Tankian - 8 de Enero, 2007, 10:43, Categoría: General

Una noche en mi trabajo puede dar para mucho o para nada, según me dé. En ocasiones vengo sin nada pensado y al final entre leer, escribir y la radio se pasa el tiempo volando; otras veces me vengo con todo planeado, cargado con la play, películas, revistas, con cosas que quiero ver  en la tv…y al final me entra la modorra, un dolor de cabeza o lo que sea y se me pasan los minutos leeentos y pesados.

Esta noche (ahora mismo son las 6:20) se me ha hecho larga pero me ha hecho pensar en algo en lo que acabo pensando muy a menudo. Me ha dado tiempo al principio de la noche a zapear, he visto trozos de Sorpresa, Sorpresa (será una cursilada de programa, pero se dedica a hacer feliz  a la gente, eso creo que disculpa muchos defectos), de Los simuladores (ese quiero y no puedo tan elegante) y de El rondo (hoy menos, ha perdido el Madrid). A medianoche más o menos he puesto en la Sexta ese programa de Olga Viza en el que un famoso recibe visitas inesperadas en una habitación del Palace y le entrevistan…me parece un buen programa como idea, aunque depende mucho del invitado: aún recuerdo el de Ana Botella, tan facha fashión, tan falsa y condescendiente con el ex reportero de CQC llamado Javi Martín, el mismo que contribuye al ridículo de Los Irrepetibles, ese culto a la mediocridad que le hace a uno pensar en el Saturday Night Live y echarse a llorar.

Esta vez el invitado fue Fernando Tejero, actor que me conmovió en su breve papel en "Los Lunes al sol" y me hizo reír en "Días de fútbol", aunque ahí el crack era Ernesto Alterio. Luego ya llegó la serie esa de los vecinos y he perdido el interés por verle, aunque parece que la ha dejado y se va a dedicar a demostrar que es un buen actor, ojalá.

Es un tío el tal Tejero que siempre me cayó bien, es de esa gente que parecen buenos, sencillos…con todo lo relativo que se vuelve eso cuando lo ves a través de una pantalla, aunque lo ví fugazmente en persona en dos ocasiones: en el FICEB de 2005 y hace unos meses a la salida del Hamlet de Eduard Fernández en el Teatro Español; en las dos ocasiones me dio impresión de tío normal que no se lo hace, y después de mi época de pases de prensa y preestrenos he visto a muchos famosos en persona y más o menos se les ve el plumero.

Viéndole he pensado en lo bonito que debe ser afrontar la vida como ese hombre, siempre sonriendo, siendo cariñoso, sin rencores…y seguro que tendrá sus problemotes, sus penas, sus cabreos…pero le ves y oyes a sus amigos hablar de él y destacan lo buena persona que es, lo que da sin pedir nada a cambio. Qué difícil se me hace eso a mí, qué triste veo ahora las comidas de  olla que me meto, el aire pesimista y denso que está tomando este blog…cómo me gustaría que fuera más alegre, más bondadoso, pero supongo que el equilibrio consiste también en que haya gente como Tejero y como yo.

Nada más terminar el programa han puesto un documental sobre un millonario de Hollywood que ha decidido ser padre y quiere convencer a su novio de dar el paso definitivo a la adopción. Como suele acostumbrar la Sexta lo han emitido con sus cojones, sin títulos de crédito iniciales ni finales, sin anuncios por medio…como un pegote. Mira que se agradece nuevos canales que aporten frescura, pero lo de la Sexta es la polla, repite programas cuando le sale de los cojones y sin avisarlo antes ni en la web (que deja mucho que desear) ni en el teletexto; es una aventura esperarte, por ejemplo, a las 0:30 del sábado para ver si Todos a cien es repetido o no.

En fin, quizás le falla al documental (creo que se llama "Él va a ser papá") que el protagonista quizás no es el ideal para que el espectador se identifique, más cuando nada más empezar se recrean recorriendo su mansión en Hollywood, sus caras pertenencias, su trabajo en una empresa tan importante como Dreamworks…un nivel de vida quizás demasiado selecto, pero el mensaje es el mismo.

Le cuesta al hombre convencer a su novio de que adopten a un niño porque él piensa que ya es demasiado mayor para esa responsabilidad  y está muy a gusto con su libertad absoluta. Tras algunas crisis parece que se convence y se lanzan al tema.

Es curiosa la forma en la que hablan de los niños en ese contexto, no sé si es por el protagonista del documental o que es habitual, pero parece que estén hablando de mascotas o de juguetes…"No sé si quedarme con este o con ese…puede que el de Camboya esté bien…espero que el que me den sea guapo, imagina que fuera feo…"  unas cosas raras, como la secuencia en la que recibe la foto de dos bebés candidatos, dos vietnamitas, y se dedica a enseñarlos por la oficina para que los compañeros le aconsejen. Esas fotos de los bebés acostados con los ojos muy abiertos y con un cartel escrito a mano con su nombre y fecha de nacimiento encima…se me hace tan raro y tan, no sé, frío. Obviamente elige al más guapo, al que tiene los ojos menos rasgados, lo justo para que se note que es oriental.

Yo siempre he tenido clarísimo dos cosas, que no me voy a casar y que no voy a tener un hijo. Para hacer alguna de las dos será en relación a la otra; si tengo un hijo y el casarme le asegura un futuro mejor me casaré, nunca por la iglesia. Sería la única posibilidad de que me case.

Si tengo alguna vez un hijo será adoptado, mientras hayan niños abandonados, muriendo de hambre, explotados o pasándola mal de alguna forma tendré claro que traer una boca más al mundo sería irresponsable por mi parte. Con lo que solemos gastarnos en un niño de nuestro primer mundo podemos salvar a varios del tercero, cada vez más numeroso.

Cuando comento esto con amigos me suelen decir siempre lo mismo, que no es lo mismo un hijo natural que uno adoptado y que tú no tienes la culpa de que haya niños necesitados en el mundo, que lo arreglen los que mandan.

Respecto a lo primero, hay varios casos de cambios de bebés en el hospital y los padres no han notado la diferencia hasta que se han enterado, eso los que se han enterado. El amor en esos casos ha sido el mismo, igual que en los casos de niños educados por tíos o abuelos…creo que la capacidad de amar a un hijo va más allá de que comparta tu sangre o de que haya salido de tu vientre, creo que es algo mucho más fuerte que eso. No en vano esos niños abandonados lo han sido por sus padres biológicos. No creo que la biología marque el amor que puedas darle a un hijo, me niego a creerlo y la realidad también tiene ese empeño.

Respecto a lo segundo, es evidente que lo más cómo es pasar la pelota  y lavarse la conciencia como sea, con cualquier tópico

Claro que tenemos culpa de que haya niños necesitados, por muy pequeña que pueda ser, porque permitimos un modelo de vida que penaliza siempre a los mismos y delegamos todo en los canallas que nos gobiernan. Si  los franceses hubieran delegado todo en sus reyes imagínate, si las mujeres sufragistas hubieran delegado en los gobernantes, si los científicos delegaran en los gobiernos de sus países, en su falta de apoyo…

A mí me gusta la historia, mucho, y creo que debería leer mucho más sobre esa historia para comprender más lo que pasa ahora. Al leer a historia a uno se le quedan en la cabeza palabras como Cambio, Revolución, Revuelta…y es que es el motor de la historia, se evoluciona cuando se revoluciona y pienso que una forma de revolucionar la desesperante situación de los niños de países subdesarrollados es adoptar, es la pequeña revolución que cada uno puede hacer si las circunstancias se lo permiten.

También me suelen decir que si todos pensaran como yo nadie tendría niños…y me alegro de que no todos piensen como yo porque iríamos dados. De todos modos no me parecería mal que primero todos los niños condenados  la miseria fueran sacados de ese pozo para luego ya seguir teniendo niños. Creo que siempre es bueno seguir edificando plantas después de que las más bajas estén en condiciones, porque si no el edificio tiene los días contados.

Pero bueno, es mi opinión y siempre que alguien conocido tiene un hijo me alegro porque todo lo que sea crear vida sigue siendo un milagro que me supera. Pero también me supera ver la foto de un niño desnutrido posando con un cartel al que solo le falta el REBAJAS en fosforito.

Esas cosas son las que te parten el alma, que te hacen recordar que aún tienes una.

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