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Agosto del 2007

Fallece Antonio Puerta a los 22 años

Por Tankian - 28 de Agosto, 2007, 18:31, Categoría: General

Me he enterado al despertarme y leer el comentario de mi amigo tocayo de Puerta y me he quedado helado, no es justo que tanto hijo de puta campe y sobreviva a todos y un chaval reconocido a priori (eso es lo difícil) como un tio de los que merecen la pena se vaya así, tan pronto y con un hijo por llegar.

Qué pena. Qué injusto es todo.

Una canción que se hizo por Freddie Mercury viene bien para estos casos, pincha aqui para ver el video

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Ánimos para Antonio Puerta

Por Tankian - 28 de Agosto, 2007, 11:15, Categoría: General

Antonio Puerrta es un jugador del Sevilla FC de 22 años, una de las más firmes promesas del fútbol español.  El pasado sábado estaba viendo el Sevilla-Getafe por la tele en.el curro cuando Antonio se agachó para caer inconsciente a continuación al lado de la porteria de se equipo. En ese momento su compañero Dragutinovic le metio la mano en la boca para evitar que se tragara la lengua y enseguida llegaron los médicos. Antonio se levantó visiblemente aturdido y entro en el vestuario por su propio pie.

Cuando iban por el túnel de vestuarios cayó con una parada cardiaca, fue reanimado con un fibrilador y llevado en ambulancia al hospital; desde esa primera parada hasta su ingreso en la UCI sufrió 9 paradas.

En este momento su estado es crítico, su vida corre peligro y se desconoce si en caso de sobrevivir tendrá lesiones cerebrales dado el tiempo que su cerebro ha pasado sin riego.

Antonio será padre en 2 meses y, como suele pasar, siempre ha destacado por ser un chaval muy humilde y cercano que se desmarca de los grandes divos que pueblan el mundo del fútbol.

Me impresionaron las imágenes de su desvanecimiento y desde aquí quiero apoyarle y desearle toda la suerte del mundo.

Ánimo crack, tú puedes salir de esta, estamos contigo

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Paul Potts, siempre hay esperanza

Por Tankian - 23 de Agosto, 2007, 13:11, Categoría: General

No quiero estropear el momento con comentarios, buscad Paul Potts en Google y veréis como ha sido la vida de este hombre hasta que se presentó a este casting de un concurso televisivo en Reino Unido. Si la sola visión del video no acaba de emocionarte puede que su historia te de un empujoncito.

Veo que en firefox no sale el video, no sé por qué, si usáis ese navegador, el mejor, pinchad este link:

Con ustedes Paul Potts, recuerden el nombre.

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El síndrome de Madrid

Por Tankian - 23 de Agosto, 2007, 0:14, Categoría: General

Yo no me conformo con tener el síndrome postvacacional, presumo de tener también prevacacional, así que no sé si soy acreedor de algún premio de la marca Valium, Ritalin o algo así. El caso es que desde hace unos años siempre es la misma tontería.

El problema es que los plazos se van agrandando y llevo con los desarreglos desde hace dos semanas prácticamente, y aún me falta una semana justa para empezar las vacaciones, echando cuentas tengo más días con menstruación nerviosa que con vacaciones, y eso cuando no se extiende la mancha dentro de esos días de asueto, que también pasa a veces.

Los  síntomas son inequívocos, empiezo despertándome de 4 a 6 horas antes de lo deseado, pierdo las ganas de leer, de escribir y de prácticamente todo lo que me suele gustar, incluso dejo el mp3 apagado y voy en el metro con los auriculares puesto y el silencio a toda mecha con los ojos cerrados y con la cabeza apoyada en algún sitio, me sobo a veces y me aterra verme con los ojos que tengo enfrente.

Cuando venía de visita a Madrid, que era bastante a menudo, me flipaba ver a la gente con esa cara de amargura durmiéndose en los vagones, y ahora soy uno de ellos, se ve que alguno me mordió y no me di cuenta. Más que lo de dormirme me inquieta lo de la cara de amargura.

Por alguna razón desde la adolescencia he caído simpático a la gente, menos a mis padres y hermana, algo normal y habitual. La gente solía venir a contarme sus penas y me llamaban mucho para salir de fiesta porque yo llevaba un buen rollito que molaba, siempre me he considerado un tipo muy sociable, y eso se me está escapando entre los  dedos.

Desde hace unos meses no es extraño escuchar que alguien que pasa ante mí en el curro cuchichea sobre lo borde que soy, la cara de mala hostia que tengo o mi dudosa educación. Cierto es que el 99% de la gentuza que trabaja en mi edificio es una puta mierda y me resbala lo que pueda pensar, pero el caso es que creo que pueden tener razón y que me estoy transformando en un abuelete gruñón, lo cuál no me quita del todo el sueño pero o deja de molestarme. Creo que es culpa de Madrid, o puede que sea yo que estoy gilipollas.

Mirando estadísticas de blog en el anterior que tuve coincidía justo en las mis fechas un descenso exagerado de visitantes diarios. Este año se repite, desde que empecé con el jamacuco este he pasado de unos 400 visitantes diarios de media unos 60 a día de hoy; la gente se pasa un par de días y si ve que no hay nada nuevo en el horizonte se olvidan porque hay mucha oferta por ahí. En anteriores ocasiones cuando me puse las pilas la parroquia se recuperó, esperemos que pase lo mismo esta vez.

Por lo pronto colgué medio relato que escribí hace 8 años y si veo que hay gente que quiera la otra mitad lo cortaré pero quiero ponerme con el capítulo del Proyecto Kickapoo, que me toca a mí y desde mi primo me dio el suyo y lo colgué van ya 23 días, y seguro que la masa de fans del Proyecto estará de los nervios y no quiero ser responsable de una ola de suicidios.

En breve haré un intento para cambiar de trabajo y ciertamente estaría bien, pero también supondrá un problema, y es que desde que trabajo aquí solamente escribo y leo en el curro, la casa es muy pequeña y solamente hay un ordenador, no voy a echar a la contraria al sofá para poder escribir, y ciertamente nunca me da por leer en casa porque ella no lo hace y supongo que el ambiente es el que te invita a leer; quizá si se produce el cambio surja la oportunidad de que algún día nos demos las buenas noches dejando nuestros respectivos libros en la mesita de noche…

Creo que si al final cambio de curro y consigo establecer un hábito creativo en casa podré empezar en serio a pensar en “la novela” que tanto comento, realmente pienso que es posible.

En fin, intentaré no dejar de escribir estos días, a partir del 30 estoy de vacaciones, así que si alguien pasa por Madrid y quiere invitarme a algo estoy dispuesto.

Por cierto, hace poco supe que tengo un nuevo lector inesperado, un saludo.

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Lo que se encuentra en los cajones

Por Tankian - 20 de Agosto, 2007, 23:52, Categoría: Paranoids

Hoy me he encontrado una funda de plástico que contiene unos escritos que daba por perdidos, poca cosa, un par de relatos y los 12 primeros capítulos de lo que iba a ser mi primera novela, la misma que sigo persiguiendo.

Los relatos son penosos pero uno de ellos he decidido transcribirlo y colgarlo aquí como un mero acto de nostalgia. Lo escribí en el verano del 99, recién regresado de Cambridge y después de haber decidido que abandonaba la universidad y me lanzaba al mundo de los currelas, que es algo muy trágico cuando se supone que serás un licenciado más en Derecho. De hecho lo escribí a mano entre servicios mientras trabajaba como mensajero en moto, que fue mi primer empleo al volver de Reino Unido.

Si bien me da mucha vergüenza releerlo y más que lo lea la gente lo estoy pasando a ordenador tal y como lo escribí, con cada punto, coma y error que llevaba, y eso es duro porque tal y como lo voy pasando se me van los dedos para rescribirlo, pero no se trata de eso, creo que pese a ser muy malo tiene cierta magia que he ido perdiendo, al leerlo recuerdo cómo escribía por entonces y creo que he perdido ese puntito de ingenuidad que es tan necesario. Es evidente al leerlo que por entonces mi único espejo para a escritura era King, y puede que de ahí venga el desparpajo del que hablo.

Son tres folios y cuelgo la mitad, más adelante colgaré la segunda, cuando la pase.

Lo del primer intento de novela sí que me ha hecho ilusión y quiero releerlo, justo ahora que hacen 10 años de que lo dejé por imposible. Pero son demasiados folios para transcribirlo, si alguien conoce algún programa de OCR fiable que me lo diga y lo paso con el escáner.

 

TANATORIO

Encendió la luz larga, las gotas cubrían como aguijonazos la visera del caso, la levantó y entornó los ojos…la lluvia dolía, le bombardeaba la cara. No veía nada, todo era negro y húmedo, condenadamente húmedo. Tuvo que girar bruscamente hacia la cuneta porque un coche pasó muy cerca de él, el claxon le sobresaltó y le faltó poco para caer fuera de la carretera. En ese momento el walkie sonó <<No lo voy a coger…joder, no lo voy a coger, ¿son más de las diez!>>; el puto timbre del walkie no paraba de sonar, buscó a tientas el interruptor de apagado y lo apretó sin dejar de mirar hacia el frente. Aceleró un poco y metió la cabeza un poco entre los hombros para resguardarse de la lluvia lo que pudo. Pasó el cartel amarillo que conocía de sobra… POLÍGONO INDUSTRIAL RABASA

…ya estaba cerca del almacén, se había acabado el peor dia de su “prometedora carrera como mensajero”; veinte putos servicios bajo el agua. Y el walkie volvió a sonar; masculló entre dientes y paró la moto…se quitó el casco y acercó el aparato al oído, la electricidad estática anunciaba la comunicación con la oficina:

-Dime…¿me copias?-no se ocupó en disimular la mala hostia que le corroía-

-Jose, ¿dónde estás?- era la secretaria, con la voz masculina que tanto la caracterizaba-

-Estoy llegando…repito…estoy llegando-“así que te jodes, busca a otro pardillo”- en cinco minutos estoy ahí-

-Esto…-la supervisora habla al fondo con su voz también masculina- hazme un favor, guapo, recógeme un sobre en el tanatorio “La Siempreviva” (bonito nombre para un tanatorio, sí señor)…lo recoges y te subes-

-(Y una mierda así de grande, ha pasado más de una hora de mi turno, son más de las diez de la noche…así que voy a la oficina, facturo y a casita). Vale, voy para allá- eso se llama “espíritu trabajador”; y por eso mismo ahora hay que atravesar toda la ciudad de noche con la lluvia dando por culo-

-Gracias boniPIII-no le dejó acabar, apagó el walkie y arrancó la moto-.

 

Miró el reloj al bajar de la moto, las diez y media, ató la moto con prisas y entró en el jardín del tanatorio, se paró y miró el edifico con más atención de la normal: un edificio moderno (la muerte no tiene edad), de color verde (como el moho), nada majestuoso (la muerte si lo es, ¿verdad?), con esa antena roja y blanca presidiendo como una torreta de vigilancia (¿para qué sirve esa antena), ¿quién se comunica por ella?) “es una antena entre dos mundos” pensó y sonrió.

Se acomodó la mochila y dio dos pasos más, y se volvió a parar….volvió a mirar el edificio, y la idea le vino clara e insultante a la cabeza: el edificio estaba vivo, vaya si lo estaba…cerró los ojos y pudo oír los latidos lentos y regulares del tanatorio. En esa oscuridad, con los ojos cerrados, no lo veía como un edificio prefabricado, lo veía como…sí, como un grotesco ataúd gigante que se convulsionaba pariendo pequeños ataúdes membranosos que se retorcían gorgojeantes en el aire, y oía como esa criatura emitía un sonido, era algo así como un ronroneo, el ronroneo de un gato gigante. Fabricaba ataúdes con ese ronroneo, con el ruido de la maquinaria sonando sin cesar…abrió los ojos. Frente a él el tanatorio permanecía quieto e inofensivo (es un edificio, tío, solo eso, estás desvariando); estaba cansado, podidamente cansado, cogería lo que tuviera que coger y se iría, era de locos pensar que un edificio se mueve…pero, como dijo Galileo “sin embargo, se mueve”.

Entró en el hall principal, frente a él estaba el ascensor, que en ese momento subía al segundo piso, donde una niña reposaba en un pequeño ataúd de caoba en la sala 4, su vecina de la sala 6 era una anciana que había muerto durmiendo a los 92 años de edad (los hay con suerte). A su  derecha estaba el escaparate que mostraba coronas de flores, lazos con pésames grabados en bonitas letras doradas, tarros con grabados en marfil para albergar cenizas…de todo, sí señor, se puede comprar de todo porque “Señora, con nosotros da gusto morirse, olvide sus miedos, ¿por qué asustarse cuando hablamos de la muerte? ¡¡alegre esa cara, mujer, porqueeeeeeee USTED ESTÁ CON NOSOTROS, muerta pero con nosotros!!. Coja mi brazo y acompáñeme por nuestro Death Shop*…veamos, ¿qué le parece esta corona de gladiolos y rosas? ¡amarillas, blancas y AZULES!, de todos los colores querida, sí es cara pero…la calidad tiene un precio y, qué diablos, usted no lo pagará, JAJAJA, ¿y sabe por qué?, porqueeeeeee USTED ESTÁ CON  NOSOTROS. Si no le gusta esta corona en particular puede admirarse eligiendo entre las miles, qué digo miles ¡¡millones!! De coronas que tenemos para usted. Y claro, qué mejor para una buena corona que esta hermosa cinta de seda violeta, veamos qué pone: ejem, noooOOO teeeEEEEEE olvidamos, ¡¡¡ooooooohhhhhhh111 un gran OH para algo tan bonito, ¿me equivoco, querida?, no me diga que con esto no merece la pena diñarla, jejeje. Pero claro, me olvidaba, a lo mejor es usted de sangre caliente y quiere probar nuestro horno crematorio, perfecto, pase y quémese usted misma…esperemos un par de minutos (silbando), aquí está, hola querida, ¿qué tal?, vaya, parece que nuestro horno ZVC 26000, NÚMERO UNO EN EL MERCADO le ha dejado hecha polvo, ¿no es cierto? JAJAJA. Pero tranquila, no se va a quedar aquí en el suelo, porque alguien podría pisarla, o un gamberro podría soplarle algo al oído, JAJAJA, y eso no sería nada agradable, ¿verdad, amiga mía? ; antes me he dado cuenta de que usted no podía quitarle el ojo de encima a esta maravillosa vasija dorada que tengo en mis manos, jejeje, pues…vasija, esta es tu dueña y, ejem, amiga, esta es tu vasija MUA  MUA. Yo mismo la meto,… ajá, ya está, adios amiga; ya he tapado la vasija con esta increíble tapa de nácar, y no se preocupe porqueeeeeeeee AMIGA MIA, ESTÁS CON NOSOTROS”.

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Inhumano

Por Tankian - 8 de Agosto, 2007, 0:11, Categoría: General

Escucho que hace un rato ha pasado algo monstruosamente horrible que  ni quiero comentar.

En el parque de ocio de Torrejón de Ardoz (Madrid) una mujer pasaba la tarde con su hija de 18 meses (1 año y medio!!!) cuando ha aparecido su ex-marido (con orden de alejamiento, uséase, con una puta mierda) que, sin mediar palabra, le ha pegado un tiro en la cabeza a la niña, a su propia hija de añito y medio, y como el hijo de la gran puta que era se ha alejado unos metros y se ha suicidado.

En estos momentos la niña está siendo operada en el Hospital 12 de octubre y su estado es crítico. La esperanza es que en su asqueroso salvajismo su padre no haya tenido puntería.

Creo que la noticia se comenta por sí sola, ante algo así uno solamente puede sentir asco y rabia, mucha rabia.

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Hortera a la moda

Por Tankian - 2 de Agosto, 2007, 0:06, Categoría: General

Es conocido para cualquier lector de las columnas de de Pérez Reverte su particular sufrimiento al llegar verano con la indumentaria que puede uno encontrarse por las calles de España. Yo soy un dejado total y absoluto con el tema de la ropa pero también tengo mi corazoncito y este sufre con alguna que otra visión horrenda.

Teniendo en cuenta que hablo como un pordiosero de la moda al que se la sopla la misma debo advertir que soy muy radical al ver el pelo en ojo ajeno con la peaso de cutre viga que tengo en el propio. Lo poco que me fijo en la ropa de los demás y no me gusta no me gusta a rabiar.

Normalmente, desconozco la razón, me fijo en los atuendos de las mujeres con las que me cruzo, si bien recalco que normalmente no suelo prestar atención a los trapos que tapan a la gente, y no poso mi mirada en ningún tipo a no ser que resplandezca con tal fuerza su mal gusto que no sea capaz de resistirme.

Partamos de una idea que tengo muy clara, y es que el cuerpo de una mujer es bonito con un margen muy amplio, ya que me sigue pareciendo bonito aunque se aleje de mi ideal. Un pecho demasiado prominente o unas piernas demasiado delgadas pueden hacerme perder el interés, pero tiene tantos puntos atractivos el cuerpo femenino que no necesito de una perfecta comunión de los elementos para volver la cabeza.

Igualmente claro tengo que el cuerpo masculino me parece feo prácticamente siempre, nunca bonito, desde un obeso (creo que los cuerpos obesos no tienen sexo cuando pasan un límite)  hasta uno fibroso me parecen poco atractivos en su antagonismo. Un cuerpo bien proporcionado si es agradable aunque sea de un tío, pero uno suele ver o demasiado gordos o vigoréxicos, así que hoy por hoy no corro un gran riesgo de cruzar la acera. Para mí los tíos son patas peludas con chanclas.

Aunque no sean exclusivas del verano hay dos prendas que creo que en su horripilante confección se pueden cargar un cuerpo precioso en un periquete. Hablo del tanga y del pantalón pirata.

Sé que debería fliparme el tanga, por eso se venden miles de especiales tanga del Man y todos los culos que salen en los anuncios playeros rebotan con la tirita de tela oculta entre los cachetes. Pues no, me parece bastante más erótico y estético algo tan normalito como una braga o braguita (queda mas caqui), será que he crecido idolatrando los traseros femeninos con la consabida braguita y la aparición del tanga chirría en mis esquemas. Además, qué diferencia hay entre un culo con tanga o sin nada?…ni idea.

Lo del pantalón pirata es el horror en la tierra, la forma más efectiva de cargarse una pierna bonita, deformándola presa de una ilusión óptica que tiemblo solo de imaginar su origen diabólico. He visto fotos de modelos con o sin pantalón pirata  y es evidente que algún diseñador sociópata debe estar rebuznando por haberla colado de mala manera. También los llevan ahora los chicos, pero como tampoco hay tanto que estropear no es para morirse la cosa.

Otra horterada de gusto nulo es esa moda de llevar pantalones y encima una falda o un vestido. Seguramente Inés Sastre, Jennifer López o alguna de estas pájaras fueron fotografiadas a medio cambiar y se entendió que era lo más cool. Antes era más rollo jipiesco y alternativo pero ahora las pijas conjuntan los Levis con los floreados vestidos de verano con alegría, y eso que yo pensaba que los vestidos de verano se llaman así porque son más frescos, y con unos vaqueros puestos el fresco pasa poco. Y eso hace imposible uno de los pocos  placeres que puede dar el verano, el estar en un sitio público y que un simple movimiento de piernas permita que la brisa te refresque el epicentro.

Una cosa que se me acaba de ocurrir hablando de los jipiesco…es curioso que los hippies, heavies, bakalas, punkies, siniestros,etc…se vistan de forma distinta para no parecerse al resto y al final van iguales que todos sus compis. Es una gilipollez pero me parece curioso ese afán por individualizarse, diferenciarse de una masa para ser un punto más en otra.

En fin, que somos muy horteras y si uno lo es pero no le importa cojonudo, como es mi caso, lo peor es los que quieren ir a la moda y se gastan una pasta en ropa para luego ser igual de hortera o más, eso sí, hortera a la moda.

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