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Octubre del 2007

Nuevo enlace, muy recomendable

Por Tankian - 26 de Octubre, 2007, 12:11, Categoría: General

Al amigo Thelion le encanta el cine negro, la novela negra y todo lo que huela a luces de neón parpadeando en un despacho polvoriento, siluetas de mujeres fatales recortándose en la puerta, cigarillos humeando en blanco y negro, soplones, llamadas anónimas...si os gusta ese mundo tan magnético os implemente amáis el cine y la literatura pasad por su foro Noirestyle-El lugar indicado para criminales, que se lo ha currado él solito y hay que darle vidilla.

Palabra de soplón.

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Verdugos anónimos, víctimas célebres

Por Tankian - 25 de Octubre, 2007, 23:40, Categoría: General

Lo que voy a escribir animará a la gentucilla sin personalidad y con ganas de saltar a vocear cualquier gilipollez, pero por mí se lo pueden ahorrar.

Una de las noticias más difundida y comentada estos días en España es la de un mierda que entró en un vagón del metro de Barcelona y empezó a soltarle burradas a una chica y a toquetearla, culminando la hazaña propinándole una patada en la cara y un puñetazo en el brazo. Toda la escena fue grabada por una cámara de seguridad instalada en el vagón y como testigo cagón un chaval sentado a 2 metros del meollo.

Visto así, tal como pasó, pienso que a ese desgraciado cobarde hijo de perra hay que crujirlo con una multa y unos días de prestaciones sociales o en chirona, ya que tiene antecedentes, por agredir y vejar a una chica, menor para más gloria. Y por supuesto que alguien le suelte una patada en la cara para ver si se le activa el modo empatía.

El caso ha servido para confirmar lo vergonzoso que es el funcionamiento de los  juzgados en España, y es que el personajillo en cuestión quedó en la calle porque el fiscal no se presentó en la declaración, y ya sabemos que por un defecto de forma o un hueco que dejes se va a tomar por culo esto de la justicia, así en minúscula.

Y aquí viene lo que enervará a los tontitos y tontitas que pastan por ahí. El caso es que se ha recalcado con ganas que la chica agredida es sudamericana, ecuatoriana para ser más concretos, aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid para llamarnos a todos racistas y para que Ecuador solloce ante la crueldad hispana y todos estallen ante lo injustos que somos todos aquí.

Claro, todos sabemos que el español de bien, como dice Rajoy, dedica siempre que puede unos minutos a patear a los inmigrantes, para marcar el terreno, es eso lo que define al español medio, este afán por mantener nuestra inclinación por el maltrato que tan desarrollada tenemos desde 1492.

Muy mal tiene que estar la cosa en Ecuador para que esta pobre gente venga a este infierno en la tierra a ser azotados e insultados a cada paso, debe ser un gen masoca, un placer atávico.

Me parece indignante lo que se está montando con este asunto, como si no hubieran muchas agresiones todos los días, muchas de ellas mortales, y no se dedican páginas y páginas  de prensa ni minutos y minutos de radio y televisión. Aquí como a un tonto de baba le de por una noticia se pone de moda por cojones, y al que le parezca desproporcionado el asunto que le den, por racista e intolerante, que es lo que somos los que nos ciscamos en  los muertos de los que maltratan a cualquiera, pero también en los de quienes sacan de madre estos temas, sabiendo  lo feo que puede ponerse el asunto por este camino.

Siempre digo que no me parece bien que cuando se detiene a una banda de rumanos (y al único rumano que conozco lo mataría con mis propias manos si me dieran inmunidad por un día) que atracan con violencia se diga de dónde son, ni cuando se detiene a una banda de sudamericanos que han violado a varias chicas españolas en un parque de Madrid se informe tampoco de su nacionalidad, y así hasta el infinito. Creo que hace un flaco favor a los paisanos de un hijo de puta que se sepa que lo son, porque parece que con compartir nacionalidad se comparte todo lo demás. Varias veces he visto a representante de comunidades inmigrantes hablar de ello, del daño que les hace el tratamiento de ese tipo de noticias, ya que luego se cree la gente que son todos iguales, y hay mucha gente honrada que son los primeros en rechazar esa delincuencia.

Pero claro, si eres el que recibe hay que decirlo, y muy alto, y muchas veces, y trayéndose a la ministra de exteriores de tu país, contratando un despacho de abogados y de paso amargándole la existencia a la chica agredida, que no puede ir a casa por el acoso de la prensa y que seguramente quiere que todo este circo se vaya a tomar por culo.

Si a mi chica, madre, hermana o amiga un pintas de esos les da una patada en la cara me lo como con patatas, pero sin pestañear, y por eso espero que se lo hagan a este por cobarde, que luego no tiene huevos para reconocer lo que ha hecho. Dice que estaba borracho el pobre…seguro que a un malí de dos metros no le tose ni con una garrafa de escocés en el cuerpo, y es que el niñato en cuestión no llega ni a racista, es un pelele sin pelotas.

Y todos los que se están dando golpes de pecho por este racismo nacional evidente que se golpeen en otra parte, que molestan. Cuando un ecuatoriano le pegue a una española o algo parecido seguro que seguirán golpeando el pecho y clamarán pidiendo justicia, y mandaremos a Moratinos a Ecuador, a ver si con un poco de suerte se queda. Como somos tan coherentes y justos estoy seguro de que será así, por los cojones.

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El Tankian bueno

Por Tankian - 25 de Octubre, 2007, 0:52, Categoría: General

No falla, cada cierto tiempo alguien me pregunte de dónde viene esto de Tankian, mi identidad en la red, y pasa porque el Tankian original no es suficientemente reconocido en este país, no sé en otros.

Serj Tankian es un compositor y cantante de origen armenio que está creando maravillas como el que no quiere la cosa. Es uno de los artistas más comprometidos de los últimos años, activista decidido contra la política de los EEUU, sobretodo en la exterior, denunciante insistente de la posición de Turquía respecto al genocidio armenio, que siguen sin reconocer...

Cuando el pasado 2006 System of a Down, su grupo, ganó el premio MTV al mejor grupo alternativo, Tankian ni nombró el galardón, sino que aprovechó la ocasión para decir que la civilización es un jodido fracaso, que tenemos que dejar a un lado a los que mandan y montar una convivencia basada en la paz y el amor el prójimo. Pero como llevaba pelos largos y cantaba alto nadie se hizo eco de sus palabras, y es que con esas pintas cómo va a importar la actitud de un hombre ante la injusticia y lo podidamente mal que va el mundo. Tendrá que entrevistarle Michael Moore (que dirigió un video de la banda) para que la gente se sorprenda de que este tipo tan raro sabe lo que dice.

En su faceta artística ha publicado en un libro, que aquí en España dudo que lo lleguemos a ver, ha colaborado con todo tipo de músicos, ha recitado poesía… un creador que no se limita a dar una imagen y vivir de una fórmula, para eso ya tenemos el 99% de lo que se publica en la actualidad, hasta los más diferentes son iguales: cantautores, grupos de guapotes que bailan, grupo de buenorras que dan saltos, guarreras que van de antisistema, góticos que cantan sobre el dolor y lo chungo del universo, latinos que si compay segundo levantara la cabeza se volvía a morir, flamencos modernos que si camarón hiciera lo de compay se fumaría algo y palmaría again…

Personalmente creo que Serj Tankian es el mejor vocalista del panorama musical actual, el de más amplio registro y personalidad, las dos cosas porque personalidad puede tener la voz de Marilyn Manson, por poner un ejemplo que me guste, pero tiene menos registro que un pedo. Incluso con la riqueza de la música de SOAD pienso que sin la voz de Tankian no habrían pasado del primer disco, y escuchando el disco que lanzó ayer mismo me atrevería a decir que a él se debe la evolución del grupo en esa lucha por escapar de clasificaciones, esa persecución de la música total.

El año pasado la banda decidió separarse por unos años para dedicarse a  proyectos en solitario, y el primero en dar el paso ha sido Tankian que, como he dicho, lanzó ayer su primer disco en solitario después de aquel curioso experimento con otros artistas llamado "Serart".

El disco lleva por título "Elect the dead", primera patada en los huevos a la invasión de Irak y, aunque desde que lo descargué esta mañana (obviamente e cuanto libre lo compro, a esta gente hay que apoyarle porque realmente crean, a los que viven de las rentas que les vayan dando) solamente lo he podido descargar tres veces creo que es lo más grande que ha hecho este hombre, mejor que cualquier disco de System of a down, y ya es difícil.

Con este trabajo es indispensable entender qué dice, y no quedarse en cómo lo dice, con un virtuosismo que se echa cada vez más en falta. Si el inglés de uno no da para entenderlo todo que se escuchen las canciones con las letras delante. En la web de Tankian creo que están las letras de todas las canciones del disco, y los videoclips de tres de ellas, en los que puede verse que ha recuperado su buen aspecto después de la imagen demacrada que lució en la gira Mezmerize-Hypnotize; es como si se hubiera quitado unos años de encima.

Dejo uno de los videos (la canción "Empty walls", que abre el disco) y la letra para que catéis lo que ofrece.

Your empty walls,
Your empty walls,
Pretentious adventures,
Dismissive apprehension,
Don't waste your time,
On coffins today,
When we decline,
From the confines of our mind,
Don't waste your time,
On coffins today...

Don't you see their bodies burning?
Desolate and full of yearning,
Dying of anticipation,
Choking from intoxication,
Don't you see their bodies burning?
Desolate and full of yearning,
Dying of anticipation,
Choking from intoxication,
I want you to be left behind those empty walls,
Told you to see from behind those empty walls...

Those empty walls,
When we decline,
From the confines of our mind,
Don't waste your time,
On coffins today...

Don't you see their bodies burning?
Desolate and full of yearning,
Dying of anticipation,
Choking from intoxication,
Don't you see their bodies burning?
Desolate and full of yearning,
Dying of anticipation,
Choking from intoxication,
I want you to be left behind those empty walls,
Told you to see from behind those empty walls,
Want you to be left behind those empty walls,
I told you to see from behind those empty walls,
From behind those empty walls,
From behind those empty walls,
The walls!
From behind those empty walls...

I loved you yesterday,
(From behind those empty walls...)
Before you killed my family,
(From behind those empty walls, the walls...)

Don't you see their bodies burning?
Desolate and full of yearning,
Dying of anticipation,
Choking from intoxication,
Don't you see their bodies burning,
Desolate and full of yearning,
(I want you...)
Dying of anticipation,
Choking from intoxication,
(To be left behind those empty...)
I want you to be left behind those empty walls,
Told you to see from behind those empty walls,
(Desolate and full of yearning, Dying of anticipation, Choking from intoxication...)
Want you to be left behind those empty walls,
(Don't you see their bodies burning? Desolate and full of yearning, Dying of anticipation, Choking
from intoxication...)
I told you to see from behind those empty walls,

(Fuck your empty walls, fuck your empty walls)
From behind those empty walls,
(Fuck your empty walls, fuck your empty walls)
From behind those fucking walls,
(Fuck your empty walls, fuck your empty walls)
From behind those goddamn walls,
Those walls!
Those walls!

En fin, él es el Tankian bueno y yo un piltrafilla, es lo que hay.

Si alguien escucha el disco que me cuente qué le parece, a mí al menos me ha supuesto una alegría después de la absoluta decepción de lo último de Manson, veremos cuando llegue lo nuevo de Metallica, les produce Rick Rubin, productor fijo de System of a Down…al final todo queda en casa.

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Cap. XVI

Por Tankian - 24 de Octubre, 2007, 11:52, Categoría: PROYECTO KICKAPOO

XVI

La luz de la luna se colaba por entre las rejillas de la persiana. A pesar de que las ventanas se encontrasen cerradas la casa estaba congelada y de la boca de Charlie escapaban espirales de vaho a cada bocanada. En la casi completa oscuridad de la habitación solo se podía distinguir el reflejo de los ojos de Hendrix, que le observaban a lo lejos, tumbado en la cama.

- ¿Hay alguien ahí? – Preguntó a la inmensa oscuridad, suplicando no encontrar respuesta por su parte.

Y por supuesto no la hubo, pero en su lugar los peldaños de la escalera comenzaron a crujir, y pasos cortos y rápidos avanzaban hacia el piso de abajo ;Charlie respiraba a toda velocidad, con el pulso golpeándole el corazón como si tratara salir de él.

Las gotas de sudor frío, que con el aire gélido de la habitación arañaban la cara de Charlie, descendían velozmente para acabar en las comisuras de sus labios, mientras en su cabeza las voces le susurraban que podía hacer. Le decían: “huye, sal corriendo de esta puta casa” o “coge un palo y líate a hostias con lo primero que pase”, pero el seguía petrificado en el suelo, de cuclillas bajo el escritorio con la mirada fija en lo que al menos él creía que eran las escaleras.

Los pasos se detuvieron a su lado. Su corazón se encogía por momentos y las voces gritaban cada vez más y más alto, no sabía que hacer y el temblor que recorría su cuerpo no le permitía pensar fríamente. Y cuando estaba a punto de salir corriendo, aquello que había bajado las escaleras le lamió la cara y se pegó a su tambaleante cuerpo, mientras sollozaba apenado. Sintió un alivio indescriptible cuando se dio cuenta de que se trataba de Hendrix, pero cayó en algo; entonces, ¿quién estaba en la cama?

Cuando levantó la vista para volver a mirar a la cama, aquellos ojos no estaban. Intento tranquilizarse pensando que realmente habría sido Hendrix, pero no servía de nada, por dentro sabía que no era él, que algo o alguien más estaba en la casa.

El crujir de la moqueta detrás suya le hizo girarse como un relámpago y allí volvió a verlos. Aquellos ojos brillaban con una luz propia, le observaban fijamente, pero a la vez se sumergían en su interior y sentía como si le retorcieran las tripas y el corazón. Aquellos pequeños faros se encontraban a escasos 10 centímetros suyos, y a su vez podía oír un leve y fatigoso gemido que emanaba de algún orificio de esa criatura invisible, y, en un segundo plano, unas voces lejanas gritaban y sollozaban palabras ininteligibles, como en un torbellino del que solo emitía chillidos de dolor.

Entonces Charlie se desmayó.

 

 

<<No hay salida, sigue la luz de entre las ramas, corre, corre, ¡corre!>>

 

 

El perro comenzó a lamer la mejilla de Charlie, mientras este se encontraba tendido en el suelo. Cuando se incorporó en la cama se llevó la mano a la nuca y palpó lo que parecía un inminente chichón que seguramente le iba a amargar el día. No recordaba nada de lo sucedido, algunos flashes recorrían su cerebro pero sin llegar a pararse, lo que le daba un recuerdo muy poco nítido de lo que había vivido aquella noche anterior. Lo que si recordaba con total claridad era la llamada del inoportuno Geoffrey Gaunt, el cual, no entendía Charlie muy bien por qué motivo, le había gastado una broma de muy mal gusto, por lo que cogió el teléfono para llamar al bromista moribundo. Charlie sonrió pensando que desde hacia unos días siempre que se levantaba de la cama lo primero que hacía era hablar con el señor Gaunt, y tras ese breve pensamiento, marcó el número del móvil.

- Hola, buenos días señor Gaunt, ¿se divirtió usted anoche?

- Le parecerá bonito, hay que tener poca vergüenza y mal gusto.- Contestó una mujer a la que Charlie no había conocida jamás en su vida. Y colgó.

Charlie se apartó el teléfono de la oreja y lo miró extrañado. Intentaba recordar si había marcado bien el número y estaba totalmente convencido de que así había sido. “Se habrán cruzado las líneas”, pensó, y así abandonó el teléfono en el escritorio y se dirigió a la habitación para cambiarse.

Aquellos ojos, ahora lo recordaba. La simple imagen de aquellos ojos felinos escrutándole le paró el corazón. ¿Qué podía ser? ¿Quién podía ser? Prefirió no seguir pensando y fue metiendo poco a poco las piernas en los roídos pantalones vaqueros, y en cuanto se los subió hasta la cintura llamaron a la puerta.

- Señor Combs, ¿está usted ahí?, ya le dije que vendría.

Y al oír la voz de Gaunt, Charlie enmudeció.

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A contracorriente

Por Tankian - 24 de Octubre, 2007, 0:30, Categoría: General

Un chiste:

Un tío que va en coche por la autovía y escucha en el boletín:

-Atención, atención, se advierte a quien estén circulando por la autovía de que hay un conductor suicida circulando en sentido contrario.

El hombre se alarma y asoma la cabeza por la ventanilla:

-¡¿Uno?! ¡¡Pero si van todos en dirección contraria!!

 

Es malo, sí, pero me sirve perfectamente para la sensación que tengo desde hace tiempo. No sé si soy ese tío, si realmente van todos en dirección contraria menos yo, si en vez de la autovía esto es una comarcal y por eso me encuentro solamente con despistados y gente extraña.

No se me escapa que lo más normal es que sea yo el que está en otra dimensión, ahí reside la gracia del chiste. Cada vez tengo más claro que me engaño, que estoy perdiendo la noción de todo y que mis convicciones son alucinaciones, puede que naciera con un tumor como desde pequeño soñé y se está manifestando de esta manera, presentándome a la gente que me rodea como inútiles, mentirosos o directamente malas personas.

Por ejemplo, durante un par de años estuvimos aguantando en el trabajo a un anciano trepa, por extraño que suene, un comemierdas más. Cuando conseguimos que le cambien de sitio traen para sustituirlo a la hija de un gerente de la empresa que el primer día ya avisó que tenía una salud dedicada y faltaría a menudo. Efectivamente, lo raro era verla aquí, y cuando estaba tampoco se notaba mucho la diferencia.

Ahora, desde hace dos meses, le sustituye un tipo que ronda los 60 y es de esa raza que ya comenté hace poco, los listos, los que nacieron sabiendo y van sobrados, los que no aceptan consejos ni rectificaciones, y si eso fuera poco resulta que es un puto inútil que no sabe hacer la O con un canuto. Y claro, como le digas que no sabe algo o que ha hecho algo mal te la monta, porque el problema no es que él falle, es que alguien se lo diga.

Entonces, son los dos realmente imbéciles o yo soy un gilipollas que está cegado por la ira interior? Me siento como Johnny Depp en “Miedo y asco en Las Vegas” viendo a la gente como monstruos, y el monstruo soy yo.

Cada vez me gusta menos la gente porque les cojo manía con más facilidad, siento que no necesito aguantar a nadie que me ponga nervioso y aguanto por aquello de ser sociable. Me pongo nervioso con cosas que para mí son insoportables y puedo que sea una enfermedad.

El domingo por la mañana en la radio una psicóloga contestaba una llamada sobre una chica que no soporta los ruidos que pueda hacer la gente, hasta el punto de sentir rechazo hacia quien sea. La psicóloga decía que es un asunto que se suelo tomar a la ligera pero que puede ser indicativo de problemas serios. Pues es mi caso.

No soporto que la gente haga ruidos, ni comiendo, ni durmiendo, ni cuando yo estoy pendiente de algo…por suerte sólo vivo con mi pareja y no es especialmente ruidosa, aunque tiene sus momentos, probablemente menos que yo. Y ahí reside el problema, en que puede que yo sea ruidoso, por lo pronto ronco a menudo, y le cojo asco a la gente que es ruidosa, por lo que yo sería asqueroso para mí mismo si me viera desde fuera, y cuando uno no se gusta todo va mal.

No entiendo a la gente que conozco, y cada vez menos, me violentan cosas que no deberían importarme, me pone nervioso que la gente no se interese de lo que debería interesarse, de cómo funcionan las cosas que se compran, de cómo se arregla algo, de qué puede gustarle o no gustarle…es como si hubieran puesto algo en el agua para que la gente no piense y no le importe. Yo debo ser inmune porque en comparación me importa todo, hasta lo que realmente me la suda, porque con saber cómo usar lo mío me debería sobrar, pero no es así.

Otra cosa es que la gente es pasota, pasa de todo, no ya de sí mismos, que ahí les den por culo, si no del prójimo, del sentido común, de la coherencia…la gente me sorprende cada día, todos los putos días me ofrecen representaciones de subnormalismo extremo y siempre consiguen superar lo anterior, a veces da ganas de aplaudir porque es tal la avalancha de lobotomizados que uno piensa que interpretan, que son actorazos que mela han metido doblada.

Pero claro, mi preocupación es que es imposible que la gente sea tan imbécil, tan ignorante y tan ridícula, que seguro que soy yo el desgraciado que ha perdido la cabeza y por eso todo el mundo me da cosa, no sé qué prefiero, ninguna de las dos posibilidades me hace feliz.

Lo de la incultura, la borreguil alegría del no saber, me supera más que todo. Veo cómo está de moda no saber, y no ya saber, que el que suscribe tiene el conocimiento justo para pasar el día, si no el que no importa no saber, incluso hasta mola. Ves encuestas en la calle y se te caen los huevos a la alfombra. El otro día unas preguntas de cultura general en el campus (caaaaaampussss, qué palabra, un caaaaammmpusssss universitario, se supone que la gente allí va a saber cosas) de la complutense…la mayoría de la gente no sabía quién era Franco, ni Carrillo…y todos y todas cerraban el mugido copn una risotada..una jodida risotada ¿por? ¿es gracioso no tener ni puta idea de la historia reciente de tu país, siendo un universitario? ¿para eso se han defendido bibliotecas de ataques, se ha matado a gente por enseñar, se han quemado libros…para que la gente se mee de la risa por no saber una mierda? Como decía Jesús Quintana, Diosssss Mío Tiiiiiooo…en esto prefiero incluso estar loco, todo menos ser un zombie babeante que lanza risotadas a la manada.

Podría seguir desahogándome páginas y páginas y la mala hostia no cesa, incluso aumenta, y es que o el paisaje se ha emborronado para siempre o mis ojos cayeron en la locura hace demasiado tiempo. No lo sé, ni me importa.

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La última entrevista

Por Tankian - 22 de Octubre, 2007, 11:23, Categoría: General

La última entrevista realizada a Juan Antonio Cebrián, en Junio de este año, con motivo de la reedición de su "Pasajes de la historia" y al periodista Miguel Pato.

Es una muestra de la brillantez y la independencia del maestro. Hoy el dolor es mucho mayor que ayer y me temo que la mitad de intenso que mañana.

Varias personas me han preguntado si Cebrián era invidente, y sí, lo era, lo cuál a mi juicio confiere un mayor mérito a su vasto caudal cultural.

Un abrazo, amigo.

VER VIDEO

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Cebri, mi historia de la radio

Por Tankian - 21 de Octubre, 2007, 10:05, Categoría: General

Soy un amante de la radio, y me consta que no somos pocos a los que ni nos cabe comparación con la televisión. Siempre me ha parecido un mundo mucho más cálido, mágico e interesante, y tal como va el mundo es cada vez más un madero al que agarrarse en una tempestad de aguas  a cada segundo más turbia, tanto que va salpicando partes y cierto es que cada vez hay más radiomierda, pero no hay tampoco comparación en ese aspecto.

Entre otras cosas la radio me acerca más a los locutores que escucho, o más bien que me hablan, que a eso me refiero. He sido fiel a varios programas, desde el Polvo de Estrellas de Carlos Pumares al Si amanece, nos vamos de Roberto Sánchez, pasando por La claqueta de Pepe Nieves, El larguero en su primera época, El tirachinas en la suya, Hablar por hablar cuando el fantasma de la soledad me ha tocado el hombro, Gomaespuma  en su etapa de M-80, he seguido a Carlos Herrera y le apago cuando se muestra sectario, he disfrutado con Luis del Olmo cuando no ha caído en la autocomplaciencia…muchos años disfrutando de la radio, aunque nunca para escuchar música, menos desde que M-80 se prostituye, y ahora con internet hay acceso a miles de emisoras de todo el mundo en las que escuchar la música que te apetezca en cada momento.

De entre todas mis fidelidades e infidelidades con la radio mi historia de amor más duradera y apasionada es la que mantengo con el programa “La rosa de los vientos” de Juan Antonio Cebrián, antes con “Turno de noche”.

Le descubrí en 1997 o 1998, en una época en la que ya me arrepentía de haber entrado en la universidad y empezaba a buscar alguna forma de irme a donde fuera, a cualquier sitio. Quizá ese momento emocional magnificó el descubrimiento y por eso “La rosa de los vientos” y Cebrián pasaron directos al número 1 de mi lista.

El programa no es monotemático, atiende a varios temas en unas secciones ya veteranas con colaboradores brillantes:

Fernando Rueda habla sobre espionaje, curiosidades en las relaciones entre países, geopolítica, terrorismo…interesantísimas sus microfichas con los casos más curiosos en el FBI, el CESID, la KGB y demás.

Jose Manuel Escribano es el más veterano con su Callejón del Escribano,  la sección de cine, en la que hace críticas muy bien escritas y mantiene un top ten, como dice Cebrián <<combinando taquilla, calidad y crítica>>.

La tertulia de las 4 C, formada por Jesús Callejo, Carlos Canales, Bruno Cardeñosa y el propio Cebrián, en la que cada semana se repasan muchísimas cosas, noticias de tecnología, arqueología, política, parapsicología (cada vez menos), curiosidades científicas y, sobretodo, historia…un delicioso maremagno que disfruto especialmente porque me encanta escuchar a gente inteligente, algo que no suele ocurrir con la asiduidad que uno desearía, al contrario que aquello de escuchar a gente ignorante creyéndose inteligente, pero de eso hablé hace poco.

Los monográficos los conducen tres de las 4 C, exceptuando a Bruno Cardeñosa. Es lo mismo que las tertulias, pero como su nombre dice se dedican a un tema concreto. Me suelen acompañar en el mp3 cuando voy y vengo al trabajo, y es que esta sección y el programa en su conjunto es el más escuchado por internet en español en todo el mundo.

Bruno Cardeñosa ha dirigido series de microreportajes, como los casos más importantes en la ufología o la actual sobre leyendas urbanas.

Quizá la sección más exitosa es Pasajes de la historia del mismo Cebrián, algo único en la radio, dramatizaciones majestuosas de distintos personajes y momentos de la historia, y lo que los hace tan genuinos es el sentimiento de Cebrián, su pasión por la historia y la virtud de transmitirla, algo difícil.

El éxito de Pasajes de la historia, con muchas llamadas y mails de oyentes agradeciendo una labor que hacía a muchos jóvenes interesarse por esos temas, varios profesores que usaban los Pasajes en sus clases, llevó a Cebrián a publicar un libro con el nombre de la sección (que tengo dedicado), cuyo éxito llevo a una segunda entrega y, ya metido en la carrera, a varios libros más sobre historia; La aventura de los godos, El mariscal de las tinieblas (sobre Gilles de Rais, que pasó de mano derecha de Juana de Arco a ser uno de los asesinos más sanguinarios de todos los tiempos), Mis Favoritos, en el que Cebrián resume la vida de sus personajes históricos preferidos (mi otro libro dedicado) y algunos más que, ventas aparte, han ayudado a que mucha gente se interese por cosas que probablemente les aburrían por culpa de malos profesores o padres egoístas.

Éstas que he comentado son las secciones más importantes, pero han habido muchas más también interesantes que tuvieron que desaparecer al pasar el programa de cinco entregas semanales a dos en fin de semana (y ese espacio entre semana lo ocupa ahora Luján Argüelles, una de las “periodistas” más parciales, pedantes e impertinentes que tuve la ocasión de escuchar, la descubrí precisamente en su época en La Rosa de los vientos  y desde que lo dejó he asistido boquiabierto a una transformación vergonzosa y vergonzante. Igual que recomiendo otros programas advierto que su programa a ver si te atreves es de lo peor que uno puede encontrar en cualquier frecuencia).

Una de las secciones que desaparecieron fueron los microrelatos, historias mandadas por los oyentes que dramatizaban en el programa. Tuve el honor de que eligiera un relato mío, y conservo la grabación con mucho cariño, con la emoción de que alguien a quien admiras dedique tiempo de su programa a difundir algo que has creado.

Recuerdo algunas llamadas al programa enriquecedoras y divertidas, en especial una en la que tuve la oportunidad de intercambiar unas palabras con Jiménez del Oso.

He tratado personalmente a Cebrían cuando me firmó el primer libro y le regalé el primer capítulo de una novela que por entonces escribía; me quedé el último, cuando todo el mundo se fue, y disfruté de la amabilidad y la humildad de Juan Antonio.

Me pasé aquel mismo año por la feria del libro para saludarle y hace un par de años me firmó el segundo libro y recordamos el primer encuentro, me animó a seguir escribiendo y se mostró tan calido y humilde como aquella vez, varios miles de libros vendidos después.

Ahora mismo son las 3:30 y estoy en el trabajo, no hay nadie en ninguna oficina y he parado dos veces escribiendo esto porque he notado que las lágrimas empujaban, y es curioso notarlas amenazando con desbordar cuando uno recuerda algo que le hace tan feliz desde hace tanto tiempo. Si vamos dos horas atrás es más sencillo entenderlo.

He puesto Onda Cero a la 1 como cada sábado que trabajo para escuchar a juan Antonio y compañía. Viendo que pasaban los minutos y se sucedían una canción detrás de otra he llamado a mi pareja para que consultara la web de la emisora por si había problemas con la emisión. En la web una noticia insultantemente corta decía que Juan Antonio Cebrián ha muerto en la tarde del sábado, ha sufrido un infarto repentino que se lo ha llevado sin avisar, sin que nada en su salud hiciera temer nada parecido, sin darnos tiempo de despedirnos de él ni de que él nos dijera, como cada noche <<vuestro amigo y compañero, encantado y feliz como una lombriz, Juan Antonio Cebrián>>.

Le he estrechado la mano tres veces pero gracias a la magia de la radio y la suya es mi amigo, y hoy me deja un vacío que no podré llenar. Se ha ido a los 41 años, muy pronto, demasiado, dejando años de programas y libros futuros suspendidos en el aire.

La noche del 11 de septiembre de 2001 comenzó el programa diciendo que el mundo comenzaba una nueva era. Para mí y para muchos más hoy esas palabras son nuestras.

Hasta la vista, Cebri.

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Evil Dead, o lo que se puede hacer con cuatro duros

Por Tankian - 17 de Octubre, 2007, 1:43, Categoría: Cine

Hay un principio en el cine de terror que suele cumplirse: Cuanto más sencillo, mejor. Me refiero a sencillez en el presupuesto y en las pretensiones.

Grandes directores han hecho maravillas  con medios escasos y han naufragado con millones para gastar; incluso cuando han mantenido un buen nivel sus mejores trabajos son los primeros, los más humildes.

Wes Craven parió dos obras de culto con cuatro duros: Las colinas tienen ojos (el remake reciente de Alexandre Ajá me parece mejor, pero es que el francés es un caso aparte que marcará una época en el género) y La última casa a la izquierda (cualquier remake de ésta está condenado al ridículo, si se mejora técnicamente se muere).

Tobe Hooper nos regaló La matanza de Texas con los medios justos para pasar el día, quizá con ello contribuyendo al ambiente malsano e incómodo que caracteriza a la historia.

Romero se rodeó de amigos y familiares para rodar La noche de los muertos vivientes y creo una nueva rama en el árbol del terror que ha dado lugar a varias joyitas, entre ellas otra del mismo director: Zombie.

Hay muchos ejemplos más, y los tres que he dado son nombres que viven en el cajón de los recuerdos, desconocidos para las nuevas generaciones. Bien es cierto que Craven levanta la cabeza de vez en cuando, y cuando lo hace es para marcar estilo, como con la saga de Elm Street o la de Scream, pero actualmente presta su nombre a cosas infumables e incluso sus dos franquicias carecen de la realidad sofocante de sus dos obras más baratas.

El ejemplo del que quería hablar es el de Sam Raimi, hoy conocido por la trilogía de Spiderman, que los fans dicen que es genial pero que a mí me resbala, y autor de esa cosa de Kevin Costner sobre una estrella del baseball que se enamora de Kelly Prescott, esposa de Travolta.

Pues éste Raimi millonario tan bien considerado para las superproducciones se juntó a principios de los 80 con sus compañeros de clase y nos dio una de las opera prima más magistrales de la historia del cine de miedo, hablo de Evil Dead, traducido como Posesión infernal por estas tierras.

Evil Dead es una cosa curiosa porque te hace reír y te acojona porque tiene imágenes espeluznantes que se te pueden quedar grabadas si la ves en la tierna infancia, como fue mi caso.

La historia es simple: Cinco jóvenes (dos parejas y la típica amiga solterona aguafiestas) llegan a una cabaña en un bosque a pasar unos días, allí encuentran un extraño libro y un magnetófono en el que un viejo profesor que habitaba en esa casa cuenta cómo encontró el libro en unas excavaciones, que era el "Necronomicón" (Obra demoniaca escrita por un árabe loco fabricada con pie y sangre humanas que se sacó de la chistera H.P.Lovecraft y que algunos tintines siguen buscando) y que contenía una invocación para despertar a los demonios. Con el cachondeo uno de los chicos lee la invocación en alto y la cosa se pone feilla y va empeorando rápidamente.

Incluso el argumento en sí es atractivo pese a su poca originalidad, pero las virtudes de la película van más allá de lo que cuentan, brillan en el cómo más que en el qué.

Raimi es un fan confeso de los cartoons tipo correcaminos, bugs bunny y todos esos y usa la cámara y el sonido para rendirles un homenaje que contrasta con la crueldad de la historia.

Los encuadres , zooms y movimientos vertiginosos acompañados de los efectos sonoros son animación clásica Warner de la más gamberra, con el detalle de que todo es de carne y hueso, con lo difícil que es adaptar el lenguaje cartoon al cine de imagen real. Para que eso fuera posible es fundamental el protagonismo de un personaje de culto, Bruce Campbell.

Campbell era amigo de Raimi y desde su interpretación perfecta de Ash (más apabullante en la secuela y lo único reseñable de la tercera y última parte) su cara levanta aplausos sea donde sea (el final de Darkman no tiene nada que ver con el resto del film, es una acera de New York llena de transeúntes y Bruce Campbell  que se gira y mira a cámara por un instante. Eso provocaba los vítores que no había conseguido la película). Si bien no se ha extendido demasiado en el cine, y no por falta de ofertas, y se ha centrado más en la televisión, es altamente recomendable su trabajo en esa rareza para recuperar llamada Bubba Ho-Tep, que hay que conseguir en internet, ya que es España no existe.

La gestualidad de Campbell y la capacidad para recibir putadas del director le convierten en elemento insustituible para que Evil Dead sea lo que es, junto con el maquillaje tan amateur como efectivo (esos ojos en blanco me despertaron innumerables madrugadas).

Las escenas en las que vemos el bosque desde el punto de vista del mal son una de las señas de identidad de la película y se consiguieron montando la cámara en un carro y acelerando luego la imagen, y es que a eso me venía a referir, a que el hambre agudiza el ingenio, y desde el Lazarillo a Raimi muchos se han dedicado a demostrarlo.

Recomiendo la película a quien no la conozca, y los que sí que la vean con un grupo de amigos con pizzas o cualquier guarrería y prometo una noche divertida.

Si a la velada le añades la segunda parte, Evil Dead II ( en España, traducida como Terroríficamente muertos) mejor que mejor. No es una secuela en realidad, es una nueva versión de la historia de la primera, si en aquella eran cinco aquí son una pareja, Ash y otra chica, a los pocos minutos queda sólo el protagonista, en los que son los mejores minutos de la película, y probablemente de la trilogía, y luego llega otra pareja.

La tercera parte, The army of darkness (El ejército de las tinieblas) ya muestra síntomas de lo mal que sienta a veces el dinero pero sigue teniendo cosas buenas, definitivamente la trilogía en una noche es un buen plan.

Os dejo el trailer para los de Internet Explorer, los de Firefox pulsad aquí

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Pachelbel, i'll see you in hell

Por Tankian - 12 de Octubre, 2007, 15:09, Categoría: General

Un crack este tío contando cuánto odia a Pachelbel.

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Mi primera Pesadilla

Por Tankian - 10 de Octubre, 2007, 23:54, Categoría: Cine

Cuando llego al trabajo lo primero que hago es leerme el “20 minutos” empezando por la página de programación de TV para ver quién va a “Buenafuente”; desde hace tiempo sólo veo su programa si el invitado me interesa,  porque por lo demás es demasiado monótono, con algún punto destacable de vez en cuando.

Hoy me he llevado una agradable sorpresa y veré el programa porque el invitado es el gran Robert Englund, que va a recibir un homenaje en el Festival de Sitges y el equipo de Buenafuente ha estado alerta en ese aroma friki que siguen emanando en ocasiones (como cuando llevaron a Bud Spencer, otro icono) y le han invitado.

Si te preguntas quién es Robert Englund o no eres muy friki o simplemente no eres de mi generación, porque en cualquier catálogo de imágenes ochentenas le vas a ver por lo menos una vez (maquillado), aunque lo normal es verlo otra más con su carita al descubierto.

Robert Englund era Willie, el lagarto bueno de la mítica serie “V”, esa en la que una malvada jamona se comía las ratas sin aliñar (qué boca, pensábamos algunos revolucionados), un papel secundario pero que se ganó unos cuantos seguidores.

Pero el personaje por el que Englund pasa al olimpo de muchos cinéfilos y no tan cinéfilos es Freddy Krueger, el crack de las cuchillas.

“Pesadilla en Elm Street” fue la primera película de terror que vi, lógicamente a escondidas, en casa de un vecino (mi vecino Eduardo, ya recordado más de una vez en este blog), a los 6 o 7 añitos. ¿Por qué me dio por verla a esa tierna edad? Pues porque oí a Eduardo comentarle a mis padres que le habían pasado una película nueva “acojonante, muy fuerte”, y eso en mi mente ya con tendencias oscuras sonó como el gran Ludwig al drugo Alex.

El caso es que conseguí hacerme el dormido una noche de verano en el que cenamos en casa de Eduardo (vivíamos puerta con puerta) antes de bajar a las barracas de hogueras en nuestro barrio. Pegué la cara al respaldo del sofá porque no confiaba del todo en mis dotes como actor y me concentré en el sopor de la tela en la nariz para que no me despertaran. Funcionó, decidieron bajarse a la fiesta y dejarme las llaves de casa en la mesita del salón junto a una nota para que no me asustara al despertarme sólo y desvalido en terreno ajeno. Ilusos.

Cuando el sonido de los pasos por las escaleras se extinguió me levanté como un gamo y cogí la película en la más completa oscuridad (había planeado perfectamente la jugada y tenía localizada la cinta cuál ninja frente al enemigo). Entre la película en sí y la tensión ante cualquier sonido en las escaleras cuando acabé de verla estuve media hora sentado en el trono frotándome los ojos por si volvían poder ofrecerles una cara de niño adormilado. No hizo falta, cogí las llaves y me fui a casa a intentar dormir.

Vista con el paso de los años (la habré visto unas 6 o 7 veces) no da miedo, aunque mantiene ese ambiente genuino tan copiado posteriormente y principalmente el carisma de Krueger, un personaje de esos que cualquiera que escriba le gustaría haber inventado.

Un asesino de niños es víctima de la venganza de los padres y es quemado vivo. Vale, sólo con eso se pueden escribir bastantes cosas interesantes, pero no queda ahí la cosa.

Si a un hombre tan horroroso como Krueger le matan se acaba la historia, una historia muy oscura pero no distinta a tantas sobre asesinos de niños que inundan la historia del cine (esa maravilla llamada “M”, de Fritz Lang) y, desgraciadamente, las noticias (el pedófilo de USA que ha mantenido secuestrado a un niño los últimos 4 años). Si hay alguna forma de apretar aún más las tuercas es lo que hizo Craven (Wes Craven, el director), resucitar al asesino, o mejor aún, hacerle inmortal.

Así que un asesino de niños es asesinado por los padres del pueblo pero no desaparece, si no que sigue actuando…horripilante el panorama, pero se puede acojonar más, darle un toque mítico, dotar a Krueger de algo que despierte un miedo atávico y que los espectadores tengan en común. Para que te mate un Jason tienes que ir al camping, para que te coma un tiburón tienes que meterte en el mar, para que te despedace Leatherface tienes que quedarte tirado  en un lugar desértico por donde pulule una familia de psicópatas…todo eso podemos evitarlo si nos lo proponemos, pero hay algo que no podemos saltarnos. Efectivamente, tenemos que dormir, tarde o temprano caeremos en el sueño, el tito Wes nos pilló en esa.

Claro, Krueger vuelve a la acción en sueños, mata a los hijos de aquellos que le mataron, y luego al resto de jóvenes de Springwood cuando se duermen, y lo hace porque es algo que todos podemos imaginar sin mucho esfuerzo, porque desde hace muchos siglos se ha hablado de lo maligno que nos acecha cuando nos dormimos ( no recuerdo ahora de quién era un cuadro que siempre me ha inquietado llamado, más o menos, “El sueño de la razón produce monstruos”), por muchas razones que hacen que funcione este recurso.

Además el mundo de los sueños da mucho juego para una película, y Craven fue muy listo al usarlo a su gusto, porque los sueños no tienen reglas, las reglas las pones tú, en la película Krueger, y contra eso poco puede hacerse.

En fin, que me ha encantado recordar esa película, que a ver que se cuenta Englund esta noche y que seguiré recordando mis películas de terror, que se me ha abierto el apetito y sólo con esta mira qué rollo he soltado.

Y eso que sólo del tío Freddy hay siete más “Freddy Vs Jason” más la serie “Las pesadillas de Freddy”.

Bueno, no olvidéis tener algo afilado en la mesilla de noche cuando vayáis dormir.

Nunca se sabe.

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