De niño flipaba con la gente mayor como suelen hacer los niños, pero uno de los motivos que más me hacían pensar era que me parecía sobrehumano eso de trabajar, tener mujer, cuidar de los hijos y todo eso a la vez…viendo a muchos compañeros de colegio compadecía a sus pobres padres y cuando en ocasiones les veía a la salida de clase recogiendo a las pequeñas bestias sentía el impulso de darles unas palmaditas tranquilizadoras en el lomo.

Pues me pasa una cosa, que esa enorme admiración es ya mucho más restrictiva, y es que trato a diario con padres y hasta abuelos que deberían entrenar  y mejorar mucho para conseguir que les dieran una medalla por inútiles, y aún se quedarían cortos. Eso tiene dos filos, por un lado de entrada uno duda de la dificultad de llevar casa y niño viendo que semejantes ceporros lo han conseguido; por el otro lado mi admiración para quienes realmente lo hacen con éxito y sin dudas es si cabe más grande que en aquellas reflexiones de patio.

En cualquier caso, me parece que  esta epidemia va empeorando con las generaciones porque abuelos impresentables e incompetentes conozco menos, pero padres son la mayoría. Además solamente hay que ver a niños y adolescentes de los que en estos tiempos campan por ahí…pasa como con sus progenitores, que el nivel es tan chungo que los normales brillan como un oasis.

Releyendo lo anterior podría interpretarse que me parece fácil sacar adelante una vida con casa, hijos y todos los esfuerzos y sacrificios que ello conlleva. Todo lo contrario, me parece sobrehumano y yo no me veo en ello porque no me apetece, aunque seguramente si quisiera no sería capaz. Lo que pretendo decir es que de niño presuponía el mérito en todos los padres que me encontraba y ahora sin presuponer siempre lo contrario si es cierto que tengo que verlo para creerlo.

Lo espeluznante de la película es que el monstruo se retroalimenta; esas criaturillas analfabetas y sin reglas son los padres del mañana…fff, escalofríos.

Desde de que en mi último blog decidí colgar ficha y comentario de los libros que leo llevaba una media de dos libros al mes, poco más o menos. Pues a principios de marzo tenía a punto de caramelo el que empecé en febrero y a estas alturas aún me quedan unas hojas para finiquitarlo, sirva el ejemplo para calibrar hasta qué punto me ralentiza este ansia.

En este disperso transcurrir he acertado a completar un Curso de diseño web básico que me ha parecido ridículamente sencillo, así que he solicitado plaza en el nivel avanzado. En esta fiebre del curso que me invade en un rato mandaré la prueba de nivel para un Curso de francés; el año pasado hice uno de Inglés con la misma academia y me metieron en el nivel pre-intermediate, un pasito por encima del básico pero sin llegar a un nivel medio que obviamente no tengo porque en mi puta vida he estudiado inglés. Con el de francés aspiro al menos al nivel medio, ya que siempre fue mi idioma en colegio e instituto; yo era uno de los cuatro gatos que siempre estudiaron francés y ética, un pequeño rebelde era yo.

Lo que menos me importa de estos cursos es el título porque no creo que sirvan para mucho, además seguirán existiendo listos que pretenderán saber más que uno en francés por mucho título que uno enseñe. De todos modos aprender me pone y si es gratis, online y con un papelillo que lo certifica pues mejor que mejor.

Bueno, aparte de aprender cómo crear marcos, tablas, el maravilloso mundo de los metadatos y demás me he leído un par de revistas. Parece que no pero en estos días sin publicar he hecho cosillas.

También he dedicado varios ratos a buscar información para el siguiente viaje a Paris (qué ganas de coger el avión el próximo martes); desde septiembre los precios y horarios del transporte no ha cambiado, así que nos hemos centrado en Versalles o La Defénse, que son básicamente los dos objetivos a descubrir; volveremos al Bateaux mouche porque el pasado abril fallé en mis cálculos y no se nos hizo de noche en el paseo, así que saldremos ya a la luz de los faroles porque es la cara más guapa de Paris. Si Nabokov hablaba de la habitación de Lolita y de la otra al otro lado del espejo a mí me enamora el país nocturno que se releja en el Sena.

Volveremos también a Pere-Lachaise pero entraremos por el lado contrario para visitar a la Piaf, a Wilde y demás ilustres muertos que dejamos sin saludar en la visita anterior.

También me hace especial ilusión que hemos cogido el hotel sin desayuno, así que las dos mañanas que pasamos allí pienso desayunar en un buen café a base de buen café, valga la rebuznancia, y croissant caliente, como un monsieur.

En fin, que esto era para que se sepa que sigo activo, que se me ha ido el santo al cielo  y por eso llevo varios días sin publicar.

A ver si me pongo las pilas.

Por cierto, pocos días después de volver de Paris vamos a Santander, si alguien ha estado por allá y tiene algo que recomendar lo agradeceré.

Ahora que parece que los programas del corazón se van yendo a tomar por culo como debe ser veo que la podredumbre y la miseria humana se están mudando a los programas de debate político. Qué sería de España sin embusteros, despreciables y amorales personajes como esos…aunque el más sucio maleante enchironado hace 200 años en Madrid pidió permiso para salir un rato a patearle la cabeza a esos gabachos invasores y volvió a la hora del recuento, y eso esta piara no lo haría, me juego lo que haga falta.

Yo no he votado al PSOE ni al PP porque me provocan arcadas ambos dos, cada uno por lo suyo. Me explico.

Yo tengo una opinión sobre esto de la derecha y la izquierda que seguramente para muchos será una gilipollez,; como varios de ellos también me parecen gilipollas la pena será mínima.

El PP me causa malestar desde su concepción, por la ideología que defiende, por los intereses que tiene…las ideas de derechas son para mi peligrosas y malvadas desde su raiz.

Con el PSOE es otra cosa, no sé si incluso peor, porque lo que me repugna es cómo hace mucho que pisotearon y tiraron a los matorrales las ideas de izquierdas, que para mí son las que sobre el papel me ponen, las que encajan conmigo.

En definitiva, creo que la historia oscura de la izquierda (Stalin, Castro, las revueltas pre 36…) es la consecuencia de que los que se suponían progresistas resultaron no serlo y actuaron como aquellos que aborrecían.

La historia oscura de la derecha (Hitler, Franco, Pinochet, Videla..) fue la consecuencia de conservadores que siguieron estrictamente el dictado de su ideología.

Si haces una lista de las ideas fundamentales del comunismo y la comparas con los hechos ocurridos bajo el mandato de Stalin la cosa no encaja. Si por el contrario hacemos una relación de las ideas fascistas y las comparamos con lo ocurrido bajo Mussolini y, si le añadimos el elemento de la depuración racial, Hitler no vemos tantas diferencias.

Una cosa que el PP y los medios afines suelen repetir, incluso ahora que buscan excusas para la derrota (qué horror que ya ni me haya extrañado que algún dirigente haya relacionado la victoria del PSOE con el atentado de ETA), es que el PSOE ha basado su campaña en la mentira de identificar a este PP con el franquismo. Manda cojones.

Si el núcleo duro del partido se ha dedicado siempre a poner peros a la condena a la dictadura, si el grupo popular español en la UE fue el único en estar en contra de la condena del franquismo, si Mayor Oreja hace unos meses defendía que no se había vivido tan mal con Franco, si Esperanza Aguirre al ser preguntada por la muerte de Franco simplemente dijo que la dictadura de aquel había sido más corta que la de Fidel,… en fin, si no fuera tan evidente la posición de la dirección del PP no se verían en estas. Que queda muy enrollao dar mitines delante de banderas del aguilucho para que los franquistas se acuerden de a quién hay que votar, pero luego pasa lo que pasa y hay que ser consecuente.

Y por cierto, para todos los fachas de mierda que tengo la desgracia de encontrarme de vez en cuando, no tiene nada que ver que haya banderas franquistas en convocatorias del PP con que haya banderas republicanas en actos del PSOE porque, a parte de lo que guste o no cada uno, la república era un gobierno legítimo y la dictadura era muchas cosas, pero no legítima.

A ver si de una vez en IU se ponen serios y dejan de hacer el ridículo defendiendo dictaduras como si su signo las atenuara y dando bandazos imbéciles. Si piensan que el PSOE no es la izquierda que le hagan oposición como hizo Anguita, que le fue muy bien.

Sobre esa pandilla de violadores del periodismo (Por orden: Jose Antonio Vera, Carmen Gurruchaga (se atrevió a reírse de la fotogenia de Solbes y Pizarro con la cara que me gasta), Hermann Tertsch, Isabel Durán, ….) no puedo evitar reírme de ellos ahora que balbucean justificaciones y excusas para lo injustificable e inexcusables. No están dispuestos a que se calme la situación, necesitan que lo peor de cada uno aflore para seguir haciendo lo único que saben hacer, que como prefiero pensar que realmente no son tan malos debo creer que lo que hacen es…realmente no lo sé.

Y cuidadín con Luján Argüelles, “locutora” de Onda Cero que ha conseguido programa fijo pese a su incompetencia y una total falta de compañerismo y que sigue tirando la piedra y escondiendo la mano cada noche con ataques a todo lo que huela a socialista. La radiobasura existe, y cada vez huele peor.

Para que no se quede tan corto el artículo pongo el último video que ha hecho Tankian para la canción "Sky is over". El video es bastante penoso pero la canción una maravilla.

Nos vemos en mayo, Serj.

Everybody knows,
Everybody knows,
That you cradle the sun, sun
Living in remorse,
Sky is over,

Dont you want to hold me baby,
Disappointed, going crazy,

Even though we cant afford
The sky is over,
Even though we cant afford
The sky is over,
I dont want to see you go,
The sky is over
Even though we cant afford
The sky is over,

Behind closes eyes lie
The minds ready to awaken you,
Are you at war with land
And all of its creatures,
Your not-so-gentle persuasion
Has been known to wreck economies
Of countries, of empires, the sky is over,

Dont you want to hold me baby,
Disappointed, going crazy,

Not even from the sun,
Not even from the sun
Not even from the sun,
Dont you want me to run,

Even though you cant afford
The sky is over,
Even though we cant afford
The sky is over,
I dont want to see you go,
The sky is over
Even though we cant afford
The sky is over,
I dont want to see you go,
The sky is over
Even though we cant afford
The sky is over,
I dont want to see you go,
The sky is over
Even though we cant afford
The sky is over,
The sky is over us.

A mí no me sorprende leer un libro de Dan Brown y comprobar que es una mierda, ya que Brown no me ha demostrado que pueda dar nada más. Sus libros entretienen o al menos eso buscan, y es un objetivo loable, otra cosa es que yo prefiera entretenimiento con un mínimo de calidad.

Igualmente no me sorprende un libro de Stephen King que esté bien escrito porque es lo que espero de él, por eso cuando leo malos libros suyos, que los tiene, me repatea y pienso que tiene más delito que cualquier bazofia de Dan Brown.

Digo esto porque creo que el nivel de exigencia está bajando entre los lectores porque el concepto de buena literatura se está emputeciendo. Hoy día un buen libro es el que te mantenga despierto en el metro, aunque esté escrito con el orto, o un tochazo infumable que se supone que es bueno porque lleva años asegurándose que es así. Vale, son dos definiciones que entiendo pero no comparto, por eso me jode ver unas campañas de promoción brutales para cualquier libro, aunque sea el primero del autor, porque tenga algo en común con algún superventas, sin importar cómo esté escrito.

Recuerdo hace no mucho una campaña acojonante para “La historiadora”, el primer libro de una señora cuyo nombre tengo el gusto de haber olvidado. Se anunciaba como la obra magna de la literatura de vampiros, a la altura del mismísimo Stoker, se hablaba de miles de peticiones antes de ponerse a la venta, peticiones hechas por gente que lo único que conocía del libro era por esa promoción. Y si todo parara en esa promoción pues vale, pero es que luego ves los autobuses y los vagones de metro inundados del puto libro. Yo, desconfiado que soy, lo cogí  de la biblioteca y al tercer día lo devolví entre fascinado y enfadado, ya que no alcanzaba a comprender cómo semejante truño había sido no ya publicado, si no tan cacareado y con derechos comprados para el cine.

Ahora pasa con los libros como con la música o la ropa, que la gente compra lo que dicen que tiene que comprar, así se ahorran elegir y todo es más cómodo. Así cualquiera puede comprar un libro sin saber qué va a leer, ni puta la falta.

Se comenta mucho eso de “Al menos ahora la gente lee más, y todo lo que sea invitar a la lectura es bienvenido”…pues para el menda leyenda eso no es tan así, prefiero cinco personas en el bus leyendo libros que les aporten algo, que les enriquezcan, que diez leyendo lo que han visto anunciado sin saber qué es.

Realmente creo que se han pervertido en cierta manera los gustos y creo que si no se compara  no se puede saber qué te gusta, así que si te lees todo lo que saca Julia Navarro, Dan Brown y lo que tenga que ver con códigos secretos y templarios pues pasa lo que pasa, que lees a Ken Follet y parece Dios, con lo limitadito que es.

Claro, todo esto es mi opinión y soy el primero en haberme leído mierdas como puños, pero de no haberlo hecho no podría definirlas.

Yo voy a seguir desconfiando cuando se promocione demasiado un libro, sobretodo cuando sea de un desconocido.

Y todo esto viene a que acabé el otro día “El origen perdido”, de Matilde Asensi, y me ha parecido tan malo, tan infantil, tan repleto de errores, tan acojonantemente ridículo que claro, iba  a hablar de él y me ha salido lo que me ha salido.

Y es el cuarto libro que leo de Asensi. Manda huevos.

Esto lo he publicado en la subpágina de Mis Lecturas dentro de mi último blog. Si os suena a chino esto es porque no conocéis ese blog. Vosotros os lo perdéis.

Por ahora he enviado un par de ellos y no han publicado ninguno, pero no pierdo la esperanza. En un solo día han publicado como cuatro artículos de un mismo autor, quién sabe si mañana no será mi dia.

En fin, que paséis a echar un vistazo por DISEMDI, que es un bebé todavía en desarrollo y creo que hay que darle una oportunidad, con o sin mis artículos.

En nochebuena y navidad trabajé de noche y en nochevieja a la 1:15 estábamos abandonándonos al tío Morfeo. Y tan contentos.

El balance de 2007 es irritantemente parecido al de 2006, 2005 y así consecutivamente; eso es malo y bueno según el ánimo, el punto de vista que prefieras usar. Al menos aún no pido limosna ni duermo en un cajero, cosa que no descarto y que ninguno deberíamos descartar, al menos sigo vivo y con las esperanzas más difusas pero en el fondo intactas, al menos sigo con mi pareja,  un año más fuertes…

Sigo trabajando en la misma recepción rodeado de gente cada vez más incompetente y retrasada, la gente que trabaja en las empresas del edificio es si cabe un poco más maleducada, lobotomizada y cerda, mi jefe es un punto más vago y  gris. He empezado dos blogs en 2007, uno este que estás leyendo y otro que tiene un par de meses y que tiene un récord de 9 visitantes en un día, y ya son muchos teniendo en cuenta que sólo tres personas me pidieron la dirección. Mirando con la distancia que me puedo permitir creo que este blog es mejor que el anterior que tuve y que el más reciente es mejor que este, si bien debería dedicarle más tiempo y no olvidar que ha nacido con un objetivo.

Sigo jurando sobre mi propia tumba que jamás un banco me cogerá de los huevos y mantengo mi adhesión al alquiler, y no compadezco a los que se quejan por lo que les sube la cuota porque ellos me dieron lecciones de lo que había que hacer y lo irresponsable de alquilar y todo eso, y ahora ya ves, ahogaditos.

ETA ha matado a dos personas como hizo en 2006, a mucha gente nos sigue horrorizando y a la clase política se la suda, siguen siendo todos una panda ignorantes hijos de la gran puta que se están riendo de nosotros, y hay mucho desgraciado que aguanta la meada en la cara con la mirada perdida en el gran hermano o en la última de Ken Follet.

Los informes sobre la educación en España siguen siendo para mear y no echar gota, ya ni me importa. Que les den a todos estos niñatos insensibilizados y a las niñatas clonadas que saben más sobre cómo hacer una buena mamada que sobre el levantamiento de 1808 cuyo segundo centenario vamos a celebrar algunos, si puede ser en la casa del enemigo, y es que me da que volveré a Paris porque estoy enamorado.

Los machistas siguen matando a sus mujeres y las feministas siguen relamiéndose y siendo cada vez más salvajes y ridículas. Se acabarán fusionando los dos extremos y con un poco de suerte reventarán.

Quiero hacer muchas cosas en 2008, como casi cada año, aunque en cuatro meses seré treintañero y creo que esos números redondos se pueden usar como revulsivo. He sobrepasado el tercio de mi vida, puede que con creces, y si Julio César lloró a los 32 años ante la estatua de Alejandro Magno de pura envidia a mí es que ni me dejarían acercarme a la de Julio César.

Creo que lo primero para avanzar es reconocer que no se ha hecho porque no se han puesto las ganas que había que poner, y si yo a punto de cumplir los 30 sigo soñando con vivir de escribir es cojonudo que mantenga el sueño, pero es triste que siga siendo eso, un sueño.  Reconozco que me he acomodado porque en el trabajo me toco los cojones a dos manos, trabajo con gente tan imbécil que me siento superdotado y con mi sueldo y el de mi chica nos sobra para pagar el alquiler, comer, viajar, comprarnos caprichos y ahorrar. Creo que para cambiar de vida necesito cambiar de aires, y uno de los propósitos de este año es intentar convencer a mi chica de dar el paso y dejar Madrid, España si es posible. El tiempo realmente se escurre entre los dedos y el camino entre la ilusión por algo y la amargura por no haberlo hecho es ridículamente corto. Si llego a viejo no quiero el alzheimer ni el llorar por lo que no tuve cojones de hacer.

Otro propósito es el de realmente ser sincero con la gente para así serlo conmigo mismo. No quiero relacionarme con gente que no me gusta, no quiero caer una y otra vez en convenciones sociales para acabar sonriendo y diciendo sí cuando quiero lo contrario.

No pienso volver a llamar a nadie que no me llame nunca, no voy a dar los primeros pasos para que no me puedan echar nada en cara. Paso de quienes no me merezcan, y me merecen pocos, con lo poca cosa que soy. Volveré a hacer criba en la memoria del móvil y en el Messenger, quedarán cuatro pero serán cojonudos. En nochebuena mandé unos 15 sms felicitando las fiestas y solamente me contestaron 5, de ellos una dos no sabían quién era, con lo cuál queda claro que no tienen mi número guardado, por lo que las dos han sido borradas  de mi memoria, es un adelanto de la nueva criba. Ni que decir tiene que nadie me felicitó por iniciativa propia, lo cuál me anima más aún a mandar a la mierda a mucha gente con la que sigo  guardando las apariencias.

También quiero dejar de contestar en este blog a los comentarios que no me gusten porque no merece la pena. Me llevé calentones en 2007 con comentarios de gente que ni siquiera conozco, y me parece absurdo.

Si una amiga que se va a Dublín este mes sigue allí en unos meses quiero que vayamos a que nos enseñe la ciudad. Si no sigue “siempre nos quedará Paris”. Londres cada vez apetece menos, a mí no me entusiasma y mi chica tampoco lo tiene muy arriba en la lista de preferencias.

Obvio es decir que pretendo que este año sea el del nacimiento de mi novela y esa sería la palanca con la que movería mi mundo.

Entre muchas otras cosas me propongo no leer este artículo cuando termine el año.

Esto es lo que hizo con un micro y un piano en un local de Hollywood hace un par de semanas.

Como dije al anunciar mi nuevo blog (tres peticiones, dos ya sabidas y la del amigo cattaneo) hace bastante que me importa una mierda que me lea mucha o poca gente, pero después de decirlo pensé que podría estar faltando a la gente que me pueda leer dando la imagen de que no valoro que lo hagan, nada más lejos dela realidad.

Por ello agradezco a esas 66 criaturas que me visitan cada día el hacerlo y me disculpo por tantos días de descuido pero he andado ocupado con nada en concreto, más un lio mental que otra cosa.

Y alucino pepinos (qué casposo suena) viendo que mis lectores mexicanos cada vez se acercan más a los españoles, siendo en lo que llevamos de mes el 21% de mis visitantes frente al 29% de mis paisanos. Desconozco la razón pero me encanta que por allá haya tanta gente que se pare a leerme de vez en cuando, si alguno puede decirme si alguien le habló del blog me encantaría, tengo curiosidad.

También es curioso que el tercer país desde el que más me visitan es USA, con gran ventaja para California y Texas, un saludo para allá.

Una petición a Xiti: a ver si algún dia computan los datos del Reino Unido que no sé por qué no se tiene en cuenta.

Lo dicho, gracias y a ver si me pongo a contar cosas tanto aquí como en mi otro blog, que en ese llevo algo más sin escribir.

La culpa de que te importa o no alguien se debe repartir, si bien creo que uno deber hacerse querer, no se puede pretender importar a alguien por nuestra cara bonita, como si por ser hijo, padre, vecino, abuelo…tuviéramos ese derecho. Para nada, recogemos lo que sembramos, aunque no hay que ser tan dramático, no se acaba el mundo por algo así; normalmente la gente que muere vieja y sola se lo ha trabajado y se quejan a última hora, cuando no hay nada que hacer. Para ser justos, tenemos años y años para rectificar, para dar lo que queramos recibir, si no lo hemos hecho al menos hay que echarle huevos y asumirlo.

Creo que somos unos hipócritas prácticamente todos, para no ser absoluto, y finjimos sentimientos que casi desconocemos, nos dedicamos a engañar a los demás, lo cuáles hacen lo mismo, y al final nos engañamos todos y somos tan felices en nuestra mentira.

Desconozco el mecanismo que me hace emocionarme por la historia de una película cuando puedo vivir lo mismo personalmente y la conmoción, si la hay, es mucho menor. Creo que es porque a los personajes que veo en la pantalla no les conozco, solamente sé de ellos esa historia que me emociona y por ello pienso que no merecen el mal que se encuentran o que por el contrario es justo que se lleven las alegrías que se llevan. Seguramente en realidad no es así, ni lo uno ni lo otro, si no todo lo contrario.

Hace escasas fechas lloré por el fallecimiento de una persona con la que no me unía más que tres o cuatro encuentros y su programa de radio. Me dolío muchísimo su muerte, por lo que puede resultar extraño que la muerte meses antes de una familiar me resultara indiferente, del todo. Antes algo así me hacía preguntarme si soy de hielo, si estoy desequilibrado o algo así, y es que la educación que recibimos, las costumbres que percibimos…todo nos hace sentirnos mal por ciertas cosas.

Cuando alguien muere duele el hueco que deja, lo que te pierdes, lo que no volverá a pasar. Si has compartido momentos felices que no puedes olvidar con alguien si ese alguien suponía una parte positiva habitual de tu vida, si esa persona dejará de proporcionarte algo que te hace feliz su pérdida dolerá, y en parte por egoísmo, porque eres tú el que sufrirá su desaparición, probablemente él o ella no sufre en absoluto. Por ello la muerte de esa persona hace poco  me dolió, porque ya no le escucharé más, porque no podré pasarme a saludarle, porque su obra ha quedado inconclusa y nadie puede continuarla…y por lo mismo la muerta de esa familiar no me ha dolido, porque no me aportaba nada bueno, los recuerdos que tengo sobre ella son todo lo contrario que la dicha significa para mí: era una persona egoísta, hosca, fanática religiosa, desagradable…puede que no fuera así hace años, pero mis recuerdos son esos y en base a ellos reacciono, es lo que hay.

A día de hoy puedo decir que las personas con las que me gusta estar se pueden contar con los dedos de una mano, dedo más dedo menos dependiendo del momento. Con todos lo demás finjo, y aunque lo reconozco no consigo decirlo claramente porque permanece un tope en mí que me impide hacerlo. La gente que me trata puede preguntarme al leer esto si le corresponde uno de esos dedos o si finjo que disfruto con ellos, y el caso es que no le diría la verdad a todos, y me jode. También creo que estas cosas están para pensarlas, no para hablarlas, no se puede expresar correctamente algo así sin que sufra una criba consciente o inconsciente.

Es posible que si me pusiera a conocer más a gente que me rodea necesitara al menos las dos manos para contar a los que me importan, pero no me apetece hacerlo, reconociendo que puedo estar perdiendo algo con esa actitud. Con ello digo que puede que alguna persona que no me importa ver o no ver merezca la pena y que es mi falta de empatia la culpable de todo.

Evidentemente esto es mutuo y realmente lo más seguro es que la gente a la que yo le importo de verdad de la buena también se puede contar con los dedos de una mano, y algunos no estarán en mi mano y viceversa, eso es algo muy triste, como el tan literario amor no correspondido, el que más duele. Seguramente a mi me gusta estar con un amigo y el busca excusas para no vernos más porque soy una obligación de estas absurdas que lo social nos enseña a tener.

Podría llenar muchos folios más pero no es menester, además me granjearía el odio de mucha gente y aunque no me supusiera un gran sufrimiento me conformo con este pequeño desahogo por hoy..

El caso es que el destino puñetero haya querido llevarse a Don Fernando cuando yo me dignaba a interesarme por su vida, siempre tarde y mal. Y claro, ahora será más complicado poder encontrarlas libres en la biblioteca, espero que las librerías repongan porque es difícil de encontrar.

Como somos tan tontos y comemos tanta basura las televisiones han repetido hasta la angustia las imágenes del enfado de Fernán Gómez con un lector, siendo para la gentuza que manda en la televisión esa la imagen representativa de este hombre, y como la gran mayoría se rige por lo que le dice la televisión seguramente si sales a la calle y preguntas por Fernán Gómez el 80%, siendo generoso, te dirá que es el viejo ese de “A la mierda!!!”, y lo dirán rebuznando una sonrisa.

Yo he visto varias películas de Don Fernando como actor, guionista o director. He leído varios de sus artículos y su novela “Las bicicletas son para el verano”, tan magistral que su adaptación al cine brilla pese a Gabino Diego, que ya hay que brillar.

Como comentaba al comienzo desde hace poco se me despertaba la curiosidad por descubrir más profundamente al Don Fernando escritor, tan genial como el del cine o el teatro según quienes le conocen esa faceta.

Mi gran pena es no haberle visto nunca el teatro, porque sus libros ahí quedan pero la experiencia de ver a un grande en teatro no se puede comparar con otra cosa.

Hizo muchas películas, puede que incluso demasiadas, pero como todo actor temía al parón y había que comer. Yo de entre todas ellas me quedo con “En la ciudad sin límites”, que es recomendable por diversas razones pero el simple hecho de ver la interpretación de Don Fernando sobra.

En esa película interpreta al padre de Leonardo Sbaraglia, un anciano ingresado en un hospital de Paris que está perdiendo la cabeza, viviendo entre dos mundos, entre el pasado y el presente…gracias al avasallador talento de Fernán Gómez ese anciano conmueve hasta extremos asombrosos. Su escena cuando busca una antigua librería y se da cuenta de que ya no existe es espeluznante pero un plano en el que, ya moribundo, su hijo (Sbaraglia) le acaricia en la camilla es uno de esos momentos en los que uno le da gracias al cine por existir. Ciertamente las escenas de Sbaraglia y Don Fernando en esa película no desmerecen en absoluto si las comparamos, por ejemplo, con las de Daniel Day Lewis y Pete Postlewite en “En el nombre del padre”.

En algún programa de radio se comentaba una cosa al recordarle que creo que fue uno de los escasos puntos negativos de Fernán Gómez como actor, y es que siempre que le veías en una película te maravillaba pero no dejabas de ver a Fernán Gómez, y yo pienso que eso es malo para un actor, aunque en este caso creo que lo que pasa es que el colosal tamaño de este hombre no permitía que nada le hiciera sombra, ni siquiera su talento interpretativo, y si ese es el precio que se debe pagar bien pagado está.

Desde aquí mi recuerdo para un grande, que no muera su recuerdo nunca en esta España cada vez más inculta, vaga y desinteresada.  

Será un virus?

Pulsa aquí para descubrir al intruso

Lo que he resumido en tres líneas pueden originar miles de folios, y así será, y yo quiero hacer algunas pequeñas reflexiones sin aburrir demasiado al personal.

Recién fallecido el chaval apuñalado sus amigos y familiares decían que era un chico encantador muy normal y que les extrañaba que estuviera en esas cosas raras, que poco menos que le había pillado allí por casualidad.

Por lo visto el chico era un activista convencido de la extrema izquierda antifascista y era habitual de los conciertos de grupos Red Skin, como los skinheads se suelen reunir en conciertos de grupos de ultraderecha. Estos conciertos de uno y otro lado son más que eso, son puntos de reunión en los que comparten su enfermedad y se revuelcan en sus ideas hasta le excitación, por ello después de esos conciertos no es raro que algunos grupillos se vayan por ahí “de caza”, nunca solos porque la inmensa mayoría son unos mierdas que precisamente por eso necesitan formar parte de un grupo.

Por lo que he podido leer el joven asesinado tenía un blog en el que se usaban lemas como “Si no eres de los nuestros, navajazo por tus huesos”, y tristemente esa tontería que llevaba encima se ha vuelto en su contra.

Lamentablemente el aire huele a que el próximo fin de semana, o el 20-N, va a pasar algo gordo, ya que hay varias manifestaciones en Madrid y sería extraño que no acabe alguna en batalla campal, y eso sería una desgracia más que sumar a las que llevamos en estos tiempos perros que nos sirven de escenario.

Digo que sería una desgracia porque el uso de la violencia siempre lo es, pero principalmente suele pasar que en estos enfrentamientos suele llevarse la peor parte alguien que realmente pasaba por allí, y eso es lo que me revienta. Por mí podían poner unas vallas en un descampado, un peleódromo, y que se metan ahí todos esos imbéciles ignorantes radicales y que se maten hasta que no quede ninguno, que la sociedad lo iba a agradecer.

Yo estoy desencantado con los políticos españoles desde hace tiempo, y eso usando un eufemismo para no decir que tanto PP como PSOE e IU son una vergüenza y que los que tienen papeles más importantes en estos partidos son precisamente los más despreciables y asquerosos, existiendo gente muy válida que es eclipsada por el espectáculo vomitivo de sus jefes.

En fin, que yo de partidos paso pero tengo mi manera de pensar y creo que todo lo que sea desigualdad, clasismo, imposición e inmovilismo es mala cosa y aunque en la práctica todo ello es achacable a la izquierda y a la derecha en la teoría son características de la ideología conservadora. No sé si tiene más delito que alguien de izquierdas caiga en esas cosas (o que diga ser de izquierdas pero demuestre que nada, véase Stalin) o que el que diga ser de derechas lo demuestre así, a las claras. Para mí las dos cosas son la misma porquería y sólo sé que me considero progresista y sobre el papel de izquierdas, pero visto lo visto soy de MI izquierda y progesista a MI manera, porque no me veo representado en nadie.

Por ello pese a tener mi propia ideología condeno a todos los radicales, a los de ultraderecha por hacer que los demás paguen por su propia ignorancia y a los de izquierdas porque radicalismo contra radicalismo es simplemente más radicalismo y así no acabamos con nada.

Debería pasarse un examen para tener un carné ideológico para que muchos de estos hijos de la gran puta se den cuenta de que no saben de qué hablan y de no solamente se están cargando su propia vida sin razonar, que allá ellos, si no la de sus familias, amigos y de cualquiera que tenga la desgracia de cruzarse en su camino cuando la única neurona que tienen está durmiendo.

En una película una madre estaba preocupada porque su hijo pequeño anda con malas compañías igual que lleva haciendo su hijo mayor, al que no ha sido capaz de controlar. Su hijo mayor muere asesinado por una banda enemiga y la mujer lleva a su pequeño ante el ataúd abierto y le sujeta la cara para que no aparte la vista, para que se pregunte qué siente  y si es eso lo que quiere.

Mucho niñato y mucha madre deberían aprovechar este triste suceso para hacer algo así porque estamos educando a una generación de analfabetos que son presa fácil para estímulos falsos y malintencionados desde partidos políticos, webs, periódicos y libros de historia que la violan. No debemos permitirlo.